27.

Non c'è differenza tra il soldato e la principessa; non c'è distanza, pelle che possa tenerli divisi, spezzarli.
Alexander capisce di aver fatto un errore nel momento stesso in cui Alexia lo trafigge - e non è una lama quella che stringe nel pugno.
Tu eri qui con me, vorrebbe gridare; ti stavo guardando proprio mentre...
Alexia si sposta sulla sinistra, aggirando la scrivania e fissandolo con quel suo odioso sorriso di superiorità.
"Ma io sono qui, padre." mormora Alexia Alfred.
Alexander crolla in avanti, boccheggia - sputa un grumo di sangue e viscere.
Alfred Alexia si piega verso di lui, sedendosi sui talloni - giacca rossa e mostrine dorate.
"Lo siamo entrambi." prosegue, punzecchiando una vescica appena esplosa poco sopra la radice del naso.
Non è vero; vi siete scambiati, comprende, ma è troppo tardi.

Lo è sempre stato; fin da quando hai dato i natali a due creature disgraziate e crudeli come loro.

Alexia Alfred si accuccia vicino alla sorella (fratello), ieratico in un vestito coloro glicine.
"Fa male, padre?"
Il virus preme - brucia e squarcia, trovando spazio come un feto deforme.

Come tutte le donne che non erano state nulla più di uteri urlanti e sacchi amniotici distrutti per loro.
 
Si sovrappongono i profili del soldato e della principessa - eterne guardie l'uno dell'altro, signori delle rispettive coscienze.
Alexia Alfred ridacchia, sollevando appena l'orlo di seta e pizzo; Alfred Alexia si slaccia un polsino della camicia bianca, ormai macchiato di vomito e pus, arrotolandoselo poi fino al gomito.
Nell'agonia la morte ha il volto d'entrambi.