#6

~ Morte ~

Il petto gli si dilata nel calore del sole.

Al gonfiarsi dei polmoni, l’aria torna bruscamente al loro interno, bruciante, torrida, pare dilaniargli il cuore. Max griderebbe, ma non grida. L’aria che gli brucia la gola è troppo calda perché lui possa gridare. Boccheggia.

Tutti invece gridano attorno a lui. Com’è possibile? Com’è che a loro quest’aria non brucia la gola e i polmoni come a lui, com’è che loro riescono a gridare?

Eppure, forse non gridano. Max non sente le loro voci, vede solo le loro bocche spalancate, vacue, e i loro occhi sgomenti. Che gridino l’ha dedotto da sé, senza per questo sentirli. È stranamente calmo, forse perché tutti gli appaiono lontani, confusi, separati da lui da una grande irreparabile distanza.

Lo strappano dal suo abisso silenzioso le mani di Ottavio: Max sente che lo strattonano, lo trascinano, lo allontanano dal magma verso l’esterno; lo vede urlare, ma non lo sente. Sa che dovrebbe sapere il perché di tutta quest’agitazione, ma non lo ricorda, o forse non vuole pensarci.

A un tratto le parole di Ottavio fendono la nebbia che ha avvolto le sue orecchie. Max lo scruta con attenzione come se non l’avesse mai visto. La sua voce gli giunge a intermittenza come per un brutto effetto audio.

«Max – mi senti – dobbiamo andare. Groudon…»

Groudon, già, Groudon. Dopo avergli dedicato la sua vita, questo nome sulle labbra di Ottavio, che pure lo ha pronunciato tante volte, gli suona stranamente nuovo.

«Capisci? – sbagliato tutto. Tutto – fare qualcosa.»

L’aria che brucia gli trafigge la gola, ma Max impone a se stesso di farla uscire da sé come qualcosa di estraneo, importante, e boccheggia: «Che cosa pensi che possiamo fare?»

«Moriranno delle persone, Max! Bisogna pure fare qualcosa!»

Max si guarda attorno, vede la grotta semidistrutta, la lava, l’orrore terrificante che li circonda e che ha causato lui e ci ha messo anche un bel po’ di anni a causare, e Ottavio deve pensare quello che pensa lui.

«Possiamo davvero essere noi a fare qualcosa?»