Gli anni sono come foto scattate,
raccolte in un rullino e poi dimenticate.
Migliaia e migliaia di pixel, incorniciate,
lasciate rinchiuse in un cassetto o buttate via
perchè i nostri anni migliori ce li siamo lasciati dietro,
centinaia di giorni sprecati e buttati al vento.

Prima di arrivare qui,
in parte sono serviti
per darmi quel che sono qui.
Tu hai presente 365 foto?

Rit. Dammi dammi dammi una polaroid anni 90,
non mi rivolgo alla paura, quella è già tanta.
Infilo il maglione e ti vengo a cercare,
sono già sotto il tuo balcone ad aspettare.
Te te te che non sei pronto mai,
dietro a un computer senza wi-fi 
perché tu non sei figlio di questo tempo,
tu appartieni all'ultimo novecento.

Gli anni sono sogni appartenenti a una certa fase,
migliaia di astronavi che mancano la base
perchè il tempo va avanti e noi neppure ce ne accorgiamo
finché non arriva la fine, finché non invecchiamo.
Sono parole urlate al vento silenziosamente,
miliardi di canzoni che non significano niente.

Prima di riabbracciarci qui,
in parte ci sono riusciti
per darci quel che siamo qui,
avremo ben presente 365 emozioni.

Rit.

Novecento lacrime di pioggia, ultime.
Volevo dire 90 stelle che cadono
o ancora meglio 365 su me, su te, su noi.

Prima di risentirti qui,
in parte sono sopravvissuti
per darti quel che sei qui,
li avrò presenti tra tutte quelle foto.

2 v. rit.

Prima di risentirti qui,
in parte sono sopravvissuti
per darti quel che sei qui,
li avrò presenti tra tutte quelle foto.