Grell Sutcliffe ammira il suo riflesso nello specchio.
Indossa il rosso scarlatto che tanto adora: la lunga veste avvolge il suo corpo irrimediabilmente maschile – eppure affusolato quanto quello d’una donna – si stringe sulla vita e di nuovo si allarga al di sotto, segue il contorno delle gambe e termina quasi alle caviglie.
Lo Shinigami si tende verso il vetro riflettente, di modo da poter osservare con cura dove l’estremità del rossetto va a posarsi, disegnando una scia di sangue sulle sue labbra, che si incavano in un sogghigno compiaciuto.
Calza le scarpe col tacco – scarpe color ciliegia e calze d’una tinta vermiglia quasi trasparente che svanisce nell’incontrare l’orlo della gonna – e nasconde le mani pallide, dalle unghie dipinte di smalto cremisi, nei guanti di pelle – il nero che li colorava un tempo oramai è stinto, quasi soffocato dal sangue che si è rappreso sul tessuto.
Il sorriso rovina in una smorfia adirata, una mano si leva a sfregare la bocca, a cancellare il rosso che l’imbratta, incurante del dorso del guanto che si macchia al suo posto.
Poi strappa le ciglia finte, scalcia lontano le scarpe, straccia l’abito prezioso.
Rimane solo Grell Sutcliffe, solo Grell Sutcliffe, che ha gli occhi verdi offuscati dal colore del sangue che ha già divorato da tempo anche i capelli.
Si guarda allo specchio ed è s o l t a n t o Grell Sutcliffe.
Scompare la maschera di trucchi, si dissolve il sogno di scarpe e di calze, si squarcia il riflesso menzognero del bel vestito scarlatto.
Crolla il castello di vetro sotto i colpi violenti.
Non esiste più, l’illusione di ciò che non è mai stato.
Resta Grell Sutcliffe, che si nasconde pudicamente dietro la sua amata tinta vermiglia.
Non può più rimirarsi nello specchio, Grell Sutcliffe, non adesso che i resti giacciono distrutti ai suoi piedi. Non vuole vedere il proprio riflesso, perché non è la falsità che ha impiegato tanto a costruire.
È tutto d e c a d u t o .
Ora è semplicemente lo Shinigami dagli scintillanti occhi di folle ed il ghigno che accompagna le vittime nell’Ade dopo che la motosega è calata sui loro corpi.
È il mostro che accarezza la lama d’acciaio con la lingua maliziosa per gustare ogni singola goccia di sangue, è l’attrice vanitosa che, per quanto a lui per primo possa non piacere solo Grell Sutcliffe – così poco signorile, così poco femminile –, si vendica di chiunque osi criticarla.
Grell Sutcliffe è solo, adesso, circondato da frammenti di vetro, trucchi ed indumenti stracciati.
Si erge su di essi come potrebbe sovrastare dei cadaveri, quella bestia assetata di sangue. Egli non ama le persone, bensì la loro linfa vitale.
Inganna se stesso, sciorinando svenevolmente quanto sia attratto da loro, tuttavia è soltanto il loro sangue rosso che brama. Che esso sporchi i suoi vestiti, il suo corpo, la sua bocca dischiusa in un bacio d’addio: soltanto in questo modo lo Shinigami sarà realmente appagato.
Grell Sutcliffe ammira il suo riflesso nella lama della motosega.
Poi solleva lo sguardo e sorride allo splendido ghigno d’addio che scintilla sotto gli occhi scarlatti.
Infine l’arma scende su di lui con un brontolio metallico – oh, il suo sangue fa male.