La sala comune di Grifondoro era immersa nel silenzio.
Unica fonte di luce era quella delle fiamme nel camino che si dimenavano su sé stesse, danzando negli occhi di Hermione.
La ragazza le fissava stancamente, ipnotizzata dal loro movimento monotono. Si era raggomitolata sulla sua poltrona preferita, la testa posata sulle ginocchia. Le lacrime le imperlavano le ciglia, incapaci di esaurirsi, e le pizzicavano le guance con un leggero fastidio, un balsamo per il suo cuore, confrontato con il male che la stava soffocando da dentro.
Aveva sempre nascosto a tutti quel dolce sentimento proibito. Il suo segreto tristemente sepolto.
Il suo sogno a cui si era imposta di rinunciare.
Il suo desiderio che si era promessa di riuscire a sconfiggere e ad eliminare.
Poche ore prima il mondo magico era venuto a conoscenza del ritorno di Lord Voldemort. Quella notte Bellatrix Lestrange stava festeggiando per l'ottimo lavoro svolto al Ministero.
Una Profezia.
Un Prescelto.
Paura e pericolo al di fuori delle incantate mura del castello di Hogwarts.
Ma per Hermione Granger, tutto questo era un pugno di nebbia attorno al frammento di vetro che le stava bucando atrocemente il cuore.
- Sirius Black, ti amo. -
La voce le si incrinò, il groppo di pianto esplose all'interno del suo petto.
Lui se ne era andato per sempre, la spietata Bellatrix lo aveva ucciso. Era morto, non sarebbe mai tornato indietro. Hermione, anche se avesse voluto, non avrebbe potuto dirgli che lo amava.
- Hermione... -
Il Prescelto era in piedi in fondo alla scala, il volto in penombra. Hermione sussultò, impreparata.
Ma quando lui le si avvicinò e la fissò senza parlare, vestito del suo pigiama a righe e con i capelli arruffati, lei capì che la persona davanti a lei in quel momento era solo Harry. Semplicemente il suo migliore amico.
Si lasciò abbracciare. Lo strinse forte a sé e pianse.
Pianse fino a che non si addormentò, cullata dalle braccia dell'unica persona che conobbe il suo segreto, senza chiederle una spiegazione.