Istantanea

                                                                                                                                          Anno due

Peter iniziò il nuovo giorno maledicendo Sylar. Durante uno dei loro scambi di martellate, Sylar si era ritrovato nel mezzo di un’analisi di un verso nelle Rivelazioni e il suo piede era andato addosso al piede di Peter. Peter era inciampato, cadendo contro il Muro―e Sylar gli aveva martellato un dito.

Era stato solo un colpetto, e Peter non credeva di essersi rotto qualcosa―ma aveva lo stesso incominciato ad imprecare contro la sua mano, il martello e Sylar. Poi, tenendo stretta la mano ferita, se ne era andato, lasciandosi Sylar alle spalle a testa china.

Ora Peter se ne stava seduto alla finestra nella sua solita sedia, tenendo un pacchetto di ghiaccio contro la mano, la mascella serrata, il ticchettio degli orologi in sottofondo. Rilasciò un profondo e dolente sospiro, e deglutì sonoramente.

Era stato un incidente. Lo sapeva. E non c’erano state ossa rotte. Ma Peter poteva sopportare solo un tot di frustrazione prima di esplodere, e che Dio aiutasse chiunque si fosse trovato nelle vicinanze in quel momento. Si morse il labbro e si guardò il dito ferito e gonfio. Non sapeva se sarebbe stato in grado di scusarsi, però.

Sentì dei passi per le scale. Fece una smorfia e si mise dritto, di fronte alla finestra. Sentì Sylar esitare sulla soglia della porta.

“Prima di tutto, Peter” disse Sylar esitante “mi spiace di averti colpito la mano.”

Peter rilasciò semplicemente un respiro e chinò la testa brevemente.

“E poi…” Continuò Sylar. Si avvicinò lentamente, e diede un colpetto a Peter sulla spalla. Peter alzò lo sguardo senza pensare. Sylar gli porse una piccola scatoletta. Peter corrugò le sopracciglia prendendola.

“Cos’è?”

“Buon compleanno.”

Peter lo fissò. Il volto di Sylar era tranquillo.

“Buon―Come lo sapevi?” Chiese Peter. Sylar abbassò lo sguardo e si schiarì la voce.

“Ah.” Annuì Peter. “Mi ero scordato di…Nathan…sì.” Disse. Si schiarì la voce e aprì la scatoletta, sentendo che Sylar lo stava guardando attentamente. Gli occhi di Peter si spalancarono.

All’interno della scatola vi era un rilucente orologio da taschino dorato―chiaramente un pezzo antico. Peter lo prese in mano cautamente con la mano buona e aprì lo sportellino. Un felice, perfetto ticchettio si unì al coro degli altri orologi nella stanza, e il cristallo risplendette.

“È il primo orologio che ho trovato e aggiustato quando sono arrivato qui.” Disse Sylar. “E se non erro, è esattamente il mio primo orologio―me lo regalò mia madre in terza liceo.”

Peter continuò a fissare l’orologio.

“Non sono certo di meritarlo.” Ammise. “Dopo averti gridato contro in quel modo.”

“Sei mio amico.” Disse Sylar, voltandosi e dirigendosi verso la porta. “O almeno la cosa più vicina ad esso che ho, in ogni modo.”

Peter sollevò il viso per dire qualcosa―non era sicuro di cosa―ma Sylar se ne era già andato.

                                                                                                                                          Istantanea

                                                                                                                                           Anno tre

                                                                                                                                  “Stai zitto! Stai zitto!

                                                                                                                                        Lasciami solo!

                                                                                                                     Satana, soffoca la tua lingua menzognera!

                                                                                                                        Non ho mai preteso di essere buono;

                                                                                                                                               Mai.

                                                                                                                               Conoscono i miei peccati qui…

                                                                                                                    Il mio orgoglio, la mia maledetta brama:

                                                                                                                                       Confesso tutto!

                                                                                                                                       Lasciami stare!

                                                                                                                                Ti prego lasciami stare!”

                                                                                                                             “Sei troppo duro con te stesso,

                                                                                                                                       Fratello Martino.

                                                                                                                                   Discutere con il Diavolo

                                                                                                                                      Non ci fa mai bene.

                                                                                                                                         Ha avuto anni

                                                                                                                                        Per fare pratica.”

                                                                                                                            “Sono troppo pieno di peccati

                                                                                                                                      Per essere un prete.

                                                                                                                               Vivo nel terrore del giudizio.”

                                                                                                                                          “E pensi che

                                                                                                                               Odiare te stesso ti sarà d’aiuto?”

                                                                                                                                  “Hai mai osato pensare

                                                                                    Che Dio semplicemente non è? Ci ha fatti nascere macchiati col peccato, Egli è arrabbiato con le

                                                                                           Vite di tutti noi per nostra colpa, questo giusto Giudizio…che ci condanna…minacciandoci

                                                                                                            Con le fiamme dell’Inferno: lo so, lo so che sono malvagio a pensarlo.”

                                                                                                                                          “Non sei malvagio.

                                                                                                                                          Solo non sei onesto.

                                                                                                                                   Dio non è arrabbiato con te.

                                                                                                                                     Tu sei arrabbiato con Dio.

                                                                                                                                     Martino, cos’è che cerchi?”

                                                                                                                                “Cerco un Dio misericordioso!”

                                                                                                                                                   LUTERO.

Peter si svegliò di soprassalto. Un orologio illuminato da una luce azzurrognola segnava le 01:00 di notte. E un profondo, doloroso, lacerante grido giungeva dal vicolo. Balzò in piedi, sbattendo velocemente le palpebre e scacciando il disorientamento provocato dall’oscurità.

“Sylar?” Chiamò. Ma la sua voce venne soffocata da dei respiri terrificanti, un gemito e poi un altro urlo lacerante. Peter corse alla porta, sbattendo contro lo stipite, gli occhi che scrutavano l’oscurità. Un’insegna con la scritta EXIT illuminò sala alla sua sinistra―e illuminò Sylar, rannicchiato contro il muro più distante, gli occhi chiusi, i capelli scompigliati, le braccia piegate come se si aspettasse un attacco.

“Sylar? Hey!”

Sylar gridò di nuovo, e Peter si affrettò ad avvicinarglisi per scuoterlo per la spalla.

“Sylar!”

Gli occhi di Sylar si aprirono. Respirava così velocemente che Peter temeva potesse andare in iperventilazione. Lacrime scivolavano giù dai suoi occhi neri, mentre tremava.

“Stai bene?” Pressò Peter, stringendogli le spalle.

“Io…” Gli occhi di Sylar vagavano, in cerca di qualcosa. “Stavo sognando.”

“Che sogno.” Mormorò Peter. “Siediti.”

Deglutendo, Sylar scivolò a terra e rilasciò un respiro tremante appoggiandosi al muro. Peter si sedette di fronte a lui, le spalle appoggiate al muro opposto. Sylar si strofinò il viso con entrambe le mani e si scostò i capelli da davanti agli occhi, ma anche in quella strana luce, appariva pallido. Peter attese.

“Ho sognato…” Incominciò Sylar, debolmente. “Ero in una casa degli specchi. E dovunque mi voltassi, vi erano i volti delle persone che ho ucciso, il sangue che colava dalle loro fronti, i loro occhi fissi su di me.” Sylar chinò la testa e cominciò a sfregare l’indice della mano destra con le dita della sinistra. “E poi sono tutti venuti fuori dagli specchi e mi hanno circondato―posso dirti tutti i loro nomi, Peter.” Sylar alzò lo sguardo su Peter, colpendolo al cuore con i suoi occhi. Peter corrugò le sopracciglia.

“E poi cosa?”

“Poi…si sono fatti sempre più vicini…ed è apparso Nathan…mi ha afferrato le spalle e ha detto il mio nome.”

Peter prese un respiro, ma riuscì a restare calmo.

“Penso che quello fossi io.”

Sylar lo guardò per un momento, digerendo ciò che gli aveva detto, poi annuì.

“Sì, è probabile.” Mormorò.

“È tutto?” Chiese Peter. Sylar gli lanciò un’occhiata bizzarra, logorante. Peter sollevò una mano per calmarlo.

“Non che questo non sarebbe riuscito a spaventarmi a morte…”

Sylar espirò brevemente, sollevò le sopracciglia per un attimo e annuì. Peter abbassò lo sguardo e si mise le mani in grembo.

“È solo che…quando ero piccolo e avevo degli incubi, se raccontavo a…Nathan…tutti i dettagli, poi non li facevo più.”

Sylar sospirò di nuovo.

“Ho visto anche lei.”

Peter inclinò la testa, stingendo gli occhi.

“Chi?”

Sylar lo guardò brevemente.

“Quella che a te piace tanto chiamare la mia ragazza.”

Peter si sedette eretto immediatamente.

“Aspetta―tu l’hai uccisa?”

Sylar scosse la testa.

“No, no.” Serrò gli occhi per un momento. “No, no…no, no, no.”

“Era in un’altra parte del sogno, allora.” Suppose Peter. Sylar non aprì gli occhi, ma annuì.

“Stava guardando.” Mormorò, aprendo finalmente gli occhi un po’. “Se ne stava in disparte, sopra una scatola colorata, come in un luna park. Mi guardava e basta. E guardava loro.”

Peter rilasciò il fiato. Non sapeva che dire. Sylar inspirò, le spalle tremanti, e si passò una mano fra i capelli.

“È impossibile, Peter.” Disse Sylar.

“Cosa?” Chiese Peter.

“Che lei mi perdoni.” Sylar abbassò la testa, i capelli gli scivolarono davanti al viso. “Il modo i cui mi guardava…come un angelo, i capelli che risplendevano come un’aureola, con uno sguardo…” Sylar chiuse gli occhi. “Di pietra.”

“Era un sogno.” Disse Peter fermamente. “Sei tu che proietti le tue sensazioni e pensieri in una situazione. È quello che provi in questo momento. Il tuo cervello lo sta solo processando. Il sogno è tutto qui.”

“Processare.” Ripeté Sylar con voce roca. “Come può essere d’aiuto una cosa simile?”

“Beh, Sylar, tu tendi a internalizzare le cose.” Osservò Peter. “Tipo…tutto. Ti ossessioni e ci rimugini sopra, e poi esplodi sfogandoti su tutti. Voglio dire, le persone in genere parlano con qualcuno quando hanno qualcosa che le turba, così non impazziscono. Gli speciali in particolar modo.”

Sylar ridacchiò.

“Il parlare non è che funzioni per me di solito. L’ultima volta che ci ho provato, mi sono ritrovato una matita nell’occhio.”

Peter fece una smorfia.

“Oh, amico.”

“Non dirmelo.”

Peter ci pensò, poi si irrigidì.

“Hai…” Cominciò, poi dovette lottare per continuare. “La persona che te l’ha fatto…voglio dire, non l’hai…”

“No.” Sylar chiuse di nuovo gli occhi. “Lei sta bene.”

Peter tentò di controllare il suo stomaco, ma la cosa si stava facendo difficile.

“È interessante.” Mormorò Sylar, pensieroso. “Tutto questo tempo in cui sono rimasto qui virtualmente da solo, mi ha dato da pensare a ciò che ho fatto…e sono meravigliato di me stesso. Il mio potere originale non era niente di incredibile, davvero.” Sylar fece un gesto vago con la mano. “Sapevo semplicemente cosa non andava dentro qualcosa, e sapevo come aggiustarlo. Specialmente orologi. Ma ho sempre voluto qualcosa di più. E ad un certo punto―non sono sicuro quando o perchè―decisi di fare qualcosa a riguardo. I cambiamenti incominciarono piano―solo qualche pensiero, davvero. Pensieri d’ambizione, di voler essere unico. Crebbero fino a diventare un’ossessione. E poi, quando l’occasione si manifestò, la presi al volo, e non si poteva più tornare indietro.” Si fermò, deglutendo. “Imparai come prendermi i poteri delle persone, e lo feci. E più lo facevo, più loro non facevano altro che diventare come orologi per me: orologi rotti che avevano solo un pezzo che potevo utilizzare, così mi prendevo quel pezzo e lo mettevo nel perfetto, potente orologio che stavo costruendo.” Sylar abbassò di nuovo la testa. “E ad un certo punto lungo la strada…mi sono perso completamente. Non assomigliavo neanche lontanamente all’uomo che ero.” Scosse la testa. “Sono sempre stato una creatura d’ossessioni e estrema concentrazione. E volevo così tanto quei poteri, Peter.” Sylar incontrò i suoi occhi per un istante. “Volevo vedere com’era ognuno di loro, come funzionavano, come ci si sentiva a usarli. Ero follemente geloso di chiunque aveva un potere che io non possedevo. E più tardi…ero geloso di te.”

Peter sbatté le palpebre.

“Di me?”

“Sì.” Sylar annuì. “Tu puoi provare tutti i poteri…ma non devi portarli sempre con te. Sei limitato, ma riesci lo stesso ad essere potente.”

“Aspetta un secondo. Hai cinque milioni di poteri…e preferiresti essere me?” Peter puntò il dito contro il suo petto.

“Il tuo potere è il migliore, Peter.” Mormorò Sylar. “Non ne sarai mai consumato. Ricordi quel vecchio detto?”

“Quale detto?”

Gli occhi di Sylar fissarono il nulla.

“Il potere assoluto corrompe assolutamente.”

Peter prese un respiro.

“Sì, devo per forza concordare.”

Sylar non rispose. Peter cambiò argomento.

“Non sai come prendere i poteri delle persone senza ucciderle, ora?”

Gli occhi di Sylar incontrarono i suoi.

“Sì. Attraverso l’Empatia.” I suoi occhi vagarono di nuovo. “Non mi succede spesso, però.”

“Perché?”

Sylar lo guardò con uno sguardo confuso.

“Non vengo invitato a prendere un caffè a fare una partita a calcio o ad un appuntamento molto spesso, Pete.” Disse, la voce fredda. “Non sono esattamente un tipo popolare. La maggior parte dei miei incontri con altre persone sono stati ostili.”

“Ha senso.” Ammise Peter. Sylar strofinò i pollici l’uno contro l’altro, chinando nuovamente la testa.

“È troppo tardi, comunque.” Mormorò Sylar.

“Per cosa?”

“Per soddisfare la mia curiosità empatizzando con le persone.” Disse Sylar, una punta di rabbia nella voce. “Il danno è fatto. E ne ho fatto troppo.”

“Ma vedi, lo sai che era un danno, no?” Puntualizzò Peter.

“Ovvio che lo era.” Disse Sylar con voce roca. “L’ho sempre saputo. Solo che non m’importava.”

“Adesso ti importa?”

La voce di Sylar si abbassò.

“Perché sto avendo degli incubi?”

“Non so, Sylar.” Peter sollevò il mento. “Dimmelo tu.”

Sylar non disse nulla per molto tempo. Peter non lo pressò. Sylar respirò pesantemente, e Peter poté nuovamente vedere gli ingranaggi che si mettevano in moto nella sua testa.

“Deve importarmi.” Disse. “Deve…altrimenti lei non sarebbe lì.”

“Chi?” Chiese Peter. “La tua ragazza?”

“Sì. Lei è la mia coscienza.” Realizzò Sylar. “Vede tutte le persone che ho ucciso e non mi lascerà mentire a me stesso circa tutto ciò che ho fatto. Non ha paura―non teme di dirmi che razza di mostro sono.” Sylar scrollò le spalle, e sorrise brevemente. “Non così diversa da com’è nella realtà.” La sua voce divenne quasi un sussurro. “Per questo mi terrorizza. Perché anche se io e te usciremo da qui…” Il suo sguardo si fece distante. “…e io vivessi tremila anni, lei mi guarderebbe sempre allo stesso modo. Come un angelo che non mi perdonerà per ciò che le ho fatto.”

Era come se Peter fosse stato colpito da un fulmine―tutti i pezzi si allinearono all’istante.

C’era solo una persona che poteva essere sopravvissuta a Sylar―solo una persona che sarebbe stata ancora viva quando lui avesse avuto tremila anni―

Solo una persona capace di portare rancore ancora più di Peter…

Eppure era migliore, più forte, e più meritevole d’amore di Sylar.

Ed ora, mentre Sylar era rinchiuso in questa prigione, lei era la sua bussola, la sua coscienza, la sua ispirazione, la sua speranza, e la sua eterna desolazione.

Era Claire.

Peter si sentì debole e intontito. Sylar non sapeva di essersi tradito―era ancora perseguitato dal suo incubo. E non importava quanto Peter lo desiderasse, non riusciva a costringersi a colpire quell’uomo rotto, distrutto davanti a sé. Ma neppure poteva parlare.

“Ti sei chiesto come mai ho sognato?” Sylar improvvisamente alzò la testa, le sopracciglia corrugate. Peter sobbalzò.

“Uh…cosa?”

“Perché ho sognato?” Lo sguardo di Sylar si fece affilato. “Per tutto il tempo in cui sono rimasto qui, non ho mai sognato. Ho a malapena dormito abbastanza profondamente…”

Peter provò a rifletterci.

“Non ne sono sicuro. Anch’io dormo a malapena…ma mi ricordo di quando non avevo bisogno di dormire.”

Peter vide un lampo di paura negli occhi di Sylar.

“Perché?”

“Forse ci stiamo sistemando. Ci stiamo abituando a questo posto.”

“Non possiamo permetterlo.” Disse Sylar, prima che Peter potesse finire.

“Hai ragione.” Annuì Peter. “Non possiamo accomodarci qui. Dobbiamo cambiare qualcosa―la nostra routine, il nostro modo di pensare.”

Sylar annuì, guardandosi nuovamente le mani.

“Sì. Sì, hai ragione.”

Peter sospirò, piegando la testa indietro.

“E farò un cambiamento proprio ora.”

“Quale?” Chiese Sylar. Peter gli lanciò un sorrisetto sghembo.

“Non ti lascerò più leggere Frankenstein di sera.”

Sylar lo guardò per un momento, poi rise, e quel suono spezzò il silenzio della vuota e risentita notte.

Grazie Saliman, Soarez e Domino mi rendete felice con i vostri commenti^^