Dopo la disfatta di Moriarty alla piscina, la vita non è più la stessa al 221B di Bakerstreet... è più pacifica. E strana.

Il racconto delle volte in cui John e Sherlock, da bambini-ragazzi e poi adulti, si sono passati accanto senza sfiorarsi, senza vedersi e di quella volta in cui semplicemente è successo. Perchè forse ci sono storie che devono semplicemente iniziare.
[Bromance]

Dove Sherlock e John parlano un sacco di bridge, ma non esattamente di bridge.
(Text!fic)

Quando John regala qualcosa a Sherlock, quest'ultimo lo ripaga sempre con l'esatto opposto. A parte un'unica, singola volta in cui è John, a ripagarlo con la stessa moneta.
Quando a Sherlock offri un sorriso, la sua risposta è uno sguardo letteralmente sconvolto.
Se ne sta sulle sue, e lo vedi pensieroso e teso, come se fosse impegnato in una veemente lotta interiore tra due fazioni opposte e in cui sembra non possa esserci vincitore.
Si morde il labbro, sposta il microscopio lontano da lui e annuisce tra sé e sé, aprendo pian piano ognuna delle porticine che compongono il suo immenso Mind Palace. Probabilmente è perso in un dibattito con sé stesso sui probabili significati di quel sorriso, su cosa avessi voluto intendere, su cosa mi aspettassi, se magari volessi un favore, o se covassi dentro di me una richiesta imbarazzante come quella di qualche giorno fa.[...]

Siamo tutti in guerra.
In una guerra che non fa differenza, e distrugge tutti nel profondo.

[La dedica della mia shot è divisa in sette parti: a Kalore, a Cory, a Ila, a Marty, a Cristina, a Mito e ad Emma, perchè le voglio tutte ringraziare.] [Basata sulla canzone "This is war" dei 30 Seconds to Mars]

Una conversazione notturna tra Marvel e Hana, la sorellina, il giorno prima che lui si offra volontario come tributo.
“Hai paura?”
Ridi, il timbro roco soffocato dalla stoffa del cuscino.
“Abbastanza.”
“Io non vorrei.”
“Cosa? Partecipare ai Giochi?”
“Uccidere altri ragazzi, e se qualcuno uccidesse me?”
“Non dire stupidaggini: hai dieci anni, nemmeno puoi essere sorteggiata.”
“Tra due anni sì, però.”
“Il Distretto 1 è zeppo di volontari, non accadrà mai.”
“Negli altri Distretti accade, invece, non c’è nessuno a proteggere le ragazzine.”
“Cavoli, Hana, c’è tutto questo nella tua testolina?” Sorrido.

L'azzurro del cielo significa amore, significa infinito, significa bello.
Ma, per l'ubriacone Haymitch Abernathy, quell'azzurro è sinonimo di dolore, di perdita.
Di morte, perchè lei non c'è più.

[109 parole di Haysilee bellamente buttate al vento] [Ad _Emma]

Una serie di SMS senza risposta per un'occasione importante.

Sherlock e John sono migliori amici nel fandom di Sherlock Holmes.
Insieme, combattono il crimine. (Sempre.)
E per inciso, scrivono porn.

Quando la chat diventa più vera della vita stessa.
Questa storiella vorrebbe partecipare ad un piccolo concorso, magari risistemata, per favore vorrei un consiglio...

Clove era solo una bambina.
Aveva sette anni, un padre cattivo e una madre morta. Una passione per i coltelli.
Cato era un mostro.
Aveva già dieci anni, ma si comportava come uno di quei favoriti pronti all'arena.
La bambina si nascondeva le sere in Accademia, quando non voleva tornare a casa.
Il favorito rimaneva nella grande palestra finchè diventava buio per essere il più forte.
Semplicemente, si ignoravano a vicenda.
Quando, una sera, il destino volle farli incontrare.
{Song-fic; Clato; Probabile - ma non certo - OOC}

Esistono molti tipo di amore. Molti tipi di solitudine. Di dolore. Di vendetta.
E poi esiste l'ossessione.
Esiste John Watson.
Ed esiste Sebastian Moran

Sherlock si era ritrovato a dover passare tutta la giornata con Mycroft. Tutta. La. Stramaledettissima. Giornata.
Si era sorbito i suoi convegni, una visita a casa della loro madre, il suo ciarlare, i suoi problemi a guidare il Governo e il fatto che magari avrebbe avuto finalmente bisogno di un aiuto – del suo aiuto, ovvio! -, i suoi casi assolutamente banali e prevedibili che aveva risolto in qualche ora e altri, invece, che si sarebbe portato a casa perché “Una promessa è una promessa Sherlock!” e poi ancora il presentarsi a gente totalmente ed inevitabilmente noiosa, e altri problemi, andare a teatro insieme e la dannata Corea e Cristo! Quante ore poteva avere una giornata?!

Sherlock non ricorda minimamente cosa si provi a ricevere un abbraccio e di conseguenza, arriva alla conclusione che non debba essere un'esperienza tanto forte come tutti sembrano pensare. O forse, è perché non ha ancora trovato la persona giusta che glielo dimostri. Cosa succederà?
“Ci sono tanti abbracci, vero?” pronuncia quella parola con una smorfia, come se stesse parlando di qualcosa di disgustoso.
John rimane sorpreso da quella reazione.
“Beh, certo. Tanti abbracci. E baci, credo” risponde, sincero.
Sherlock tira fuori la lingua, arricciando il naso.
“Come nei film no?” John porta ad esempio, desideroso, per chissà quale motivo, che Sherlock capisse.
“Mamma cambia sempre canale quando ci sono quelle scene” Sherlock afferma, ricordando le manovre trafelate di sua madre per afferrare in tempo il telecomando.
John sorride.
“Anche la mia, ma qualcosa riesco sempre a vedere. Soprattutto quando non c’è” ammicca, complice.
Sherlock alza le spalle, facendo capire a John che è ok, che è tutto chiaro.
“Sarà” dice. “Però gli abbracci non mi piacciono. Quindi credo non lo farò”.[...]

L'esclusiva dell'incontro preliminare per il look da anni era venduta all'asta per cifre astronomiche.
Perché accaparrarsi lo stilista giusto può significare la vita o la morte per due ragazzi, se tutto diventa uno spettacolo.