« Non mi dire, il Fantasma del Natale Presente? » borbottò contrariato, aggrottando le sopracciglia con fare scocciato.
Quello, alzando un sopracciglio, annuì con un cenno secco. « Ovviamente. Non hai letto Dickens? Siamo in tre » disse, alzando altrettante dita della mano.
« Sì, lo so. Speravo solo di smaltire la sbronza prima che arrivassero gli altri due » gli rispose il medico, passandosi il palmo sugli occhi chiusi.
[Post Reichenbach][Johnlock/Parentlock][un pizzico di Mystrade][Sale e pepe q.b.][Agitare prima dell'uso]

Sherlock si era ritrovato a dover passare tutta la giornata con Mycroft. Tutta. La. Stramaledettissima. Giornata.
Si era sorbito i suoi convegni, una visita a casa della loro madre, il suo ciarlare, i suoi problemi a guidare il Governo e il fatto che magari avrebbe avuto finalmente bisogno di un aiuto – del suo aiuto, ovvio! -, i suoi casi assolutamente banali e prevedibili che aveva risolto in qualche ora e altri, invece, che si sarebbe portato a casa perché “Una promessa è una promessa Sherlock!” e poi ancora il presentarsi a gente totalmente ed inevitabilmente noiosa, e altri problemi, andare a teatro insieme e la dannata Corea e Cristo! Quante ore poteva avere una giornata?!

Qualcuno era mai morto piangendo?
La risposta era no. Semplicemente perché lo aveva provato sulla sua pelle. Quando iniziava a mancargli l’aria, la vista iniziava a diventare appannata e finiva semplicemente per svenire o per ritrovarsi a fare respiri brevi e corti, che poi diventavano sempre più profondi e lunghi, finché non si ritrovava accucciato sul divano in posizione fetale, stanco come avesse fatto il giro del mondo correndo. Così si addormentava.
Nemmeno questa volta era riuscito a morire.
Post-reichenbach, Sherlock vuole tornare a casa sua in Baker Street, mentre John sta tentando di andare avanti in qualche modo.

Anche John aveva una paura, una di quelle che vengono dall’infanzia. L’aveva nascosta, sotterrata dentro di sé quando era diventato prima medico poi soldato, perché i medici e i soldati – soprattutto se sono medici e soldati – non hanno paura di niente. Come i veri uomini. Suo padre amava dirgli ciò che i veri uomini non fanno (evitando accuratamente di spiegargli cosa bisognasse fare per diventarlo, un vero uomo).
[Johnlock e Parentlock]

E sapevo benissimo di sembrare un idiota, con gli occhi spalancati, e le lacrime che scendevano e avrei voluto darmi un contegno perché ero un soldato, ma rimasi a bocca aperta, spaccato a metà tra la voglia di prenderlo a calci in culo fino ad ammazzarlo, e quella di sfiorargli gli zigomi e il collo e chiedergli dove sei stato e stringerlo a me per sempre.
Mi asciugai goffamente gli occhi con il dorso della mano, e ad un tratto mi sentii terribilmente piccolo e goffo nella mia vestaglia di lana.
Gli feci cenno di entrare e la porta si chiuse alle nostre spalle con un colpo secco.
Fuori aveva smesso di grandinare. Ma il bambino aveva iniziato a piangere.
“Shh, Hamish, stai buono”.
[Johnlock]

Sono passati tre anni dalla finta morte di Sherlock e lui e John hanno ripreso a vivere insieme e a risolvere crimini. Tutto sembra esattamente come prima, ma lentamente, e nonostante qualche fraintendimento, qualcosa nel loro rapporto comincia a cambiare.
Dal capitolo 10 - ultimo capitolo
Lottava ogni giorno con esperimenti chimici al limite della legalità e porzioni di cadaveri nel frigorifero, inseguiva criminali per tutta Londra ed era il blogger ufficiale dell'unico consulente investigativo al mondo, il quale si era premurato di far sapere alla loro padrona di casa ed ai vicini che andavano a letto insieme.
Ecco la vita di John Hamish Watson.

Guardò giù, verso il baratro che lo chiamava, e desiderò ardentemente che il salto che stava per compiere non avesse come epilogo l'inevitabile separazione delle loro strade, delle loro vite. L'informazione che tempo prima aveva registrato e catalogato da qualche parte nel suo cervello venne estratta e presentata davanti ai suoi occhi. Per la seconda volta nella vita, dovette lottare contro l'impulso di stringere John Watson al suo petto

- ho una proposta da farti, anzi no… una specie di scommessa.-
Sherlock corrugò la fronte, sedendosi sulla poltrona di pelle nera, ora attento e concentrato.
- spiegati.-
- è molto semplice. Devi fare una cosa per me e documentarla. Se non lo farai sarai costretto ad accettare ciò che ti chiedo.-
- che genere di… cosa!- sibilò, sempre più attento. Le mani serrate sui braccioli.
- ripeto, una cosa banale. Banale per le persone normali.- sottolineò pesantemente l’ultima parola, guardandolo con gli occhi socchiusi.
Si sentiva padrone della situazione e si stava divertendo da morire.
- Mycroft, COSA!-
Cosa vorrà Mycroft dal suo geniale fratello??
Sherlock/ John story!

In ordine, i precedentemente citati stati di frustrazione sono: rabbia di stato 1 (leggera), rabbia di stato 2 (mediamente pesante), rabbia di stato 3 (atomica), declamazione tramite pensiero di vari intenti omicidi (Moriarty sarebbe fiero di te e ti guarderebbe con occhi nuovi), rabbia di stato 4 (tendente al deprimente), altra declamazione tramite pensiero di intenti omicidi con l’aggiunta di varianti che prevedono metodi di tortura fisica e psicologica, rabbia di stato 5 (decisamente depressiva), sospiro rassegnato, principio di psicosi delirante, realizzazione della realtà, annichilimento emotivo.
[Johnlock e tanto fluff][post-ritorno-post-Reichenbach]

-Che cos’è quella roba?
-Quale roba?
-Quella cosa che hai in mano.
-Questo? È un barattolo di gelato.
-Ge-la-to?
-Esatto, gelato. Hai presente quel dolce fresco, a base di latte, che piace tanto ai bambini e che fa tanto bene a chi è affetto da tonsillite? Gelato!

Subito dopo la violenta frenata, John si sentì staccare dal sedile. Non vedeva nulla a causa delle oscillazioni e delle scosse, tutto tremava compreso lui stesso, nelle orecchie aveva solo il terribile suono stridente e le urla dei passeggeri che viaggiavano con lui; le luci elettriche del vagone tremolarono insieme al convoglio, spegnendosi del tutto quando, con un rumore simile ad un risucchio nel vuoto, gli venne a mancare la terra sotto i piedi e si trovò per aria, la mano fermamente attaccata al palo di ferro accanto al sedile su cui si era inizialmente accomodato.
Si sentì sbalzare contro il soffitto, sentì un dolore sordo al fianco e chiuse gli occhi per istinto, aspettando la fine di tutto, o l’inizio del “dopo”.
[Johnlock][Potrebbe esserci del linguaggio un po' colorito]

Le parole di Sherlock stavano uscendo dalle sue labbra con lo stesso entusiasmo con cui le note scivolavano fuori dal suo violino quando ne accarezzava le corde, sotto gli occhi di un John stranito che se ne stava lì a osservarlo sentendosi in quel momento esattamente come Scully in quella notte in cui Mulder, ai piedi del suo letto, le aveva raccontato per la prima volta del rapimento di sua sorella.

Sherlock e John, dopo tre anni di allontanamento, si sono finalmente ritrovati e dopo aver portato scompiglio al matrimonio di John, fuggono per la loro personale " Luna di miele."
Come si comporterà Sherlock? E John riuscirà a lasciarsi andare?

-Ti senti in colpa John?-
-Perché dovrei! Non è colpa mia se Sher…. Se lui è morto!-
-Non riesci neanche a pronunciare il suo nome, John.-
-E con questo?!-
-Sei un medico, non ti dico niente di nuovo con “stress post-traumatico”-

38,7 °C.
John fissò il termometro come se fosse il bollettino ufficiale di un’imminente catastrofe.
[Sherlock/John con tanto fluff]