«Hai un’idea di ciò che si prova quando il luogo in cui torni, la stanza in cui rientri senza neanche accendere la luce può chiamarsi “casa”? Cerchi a tentoni l’interruttore, accarezzi distrattamente la lampada, lo stipite della porta… E poi decidi di restare al buio: le scarpe sostituite da un paio di comode pantofole, sciogli il primo bottone e allenti il nodo della cravatta… Ogni cosa ti è nota, la tua casa ha un respiro che riconosci all’istante. Forse una musica parte dallo stereo, l’ultima traccia che hai ascoltato prima di uscire…»

Tristan De Martel non amava il jazz. O almeno così si diceva. Ed era strano perché quella musica che sapeva di notte e di fumo avrebbe dovuto toccargli l’anima. La tromba di Chet Baker, beffarda e singhiozzante, note dense e piene di stupore…Almost blue. Ecco, forse quella musica echeggiava le sofferenze di una creatura quasi azzurra. Aveva i piedi affondati nel fango, come un prigioniero che solo a fatica possa alzare gli occhi al cielo.
Forse Tristan sapeva troppo bene come ci si sente. A non potersi staccare dalle proprie passioni. Almost Blue…