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La cucina ha l'aria di un posto che viene usato di rado, dal monolite bianco del frigorifero vuoto istoriato di magneti noiosi e volantini di diversi take away, alle mattonelle shabby-chic macchiate d'oro.
C'è un segno sulla parete, a circa un piede dal battiscopa che corre al lato del frigorifero, dove Sherlock è sicuro che Mycroft lasci cadere la valigetta ogni sera, fermandosi poi ad aprire il frigorifero prima di cedere alla stanchezza, alla pigrizia o alla gola.
Lo fa al buio, a giudicare dal modo in cui le sue impronte digitali sono distorte, piccole chiazze leggermente oleose sulla superficie liscia e altrimenti lucida dell'elettrodomestico.
È tanto più strano, quindi, che la cucina profumi di cioccolato e burro e che il pavimento immacolato sia sporco di farina.
La vista più strana, comunque, è Mycroft in jeans e maglioncino, con le maniche arrotolate fino ai gomiti e un grembiule bianco.
Se non fosse completamente pulito da ben due mesi tre settimane e due giorni, Sherlock penserebbe di avere di fronte una delle sue più assurde allucinazioni.

"Il vostro bambino è nato qui?"
"Sì..."
Odino ha punito Thor ma non l'ha fatto per sopprimere la sua arroganza.
“Dovete essere molto disperato o molto sciocco per aver lasciato che vostro figlio nascesse su Jotunheim, principe di Asgard,”
"Non è mio figlio..."
Odino ha condannato Loki ma non per i crimini da lui commessi.
"Pensavo fosse tuo..."
"Sì, lo è. Solo che non è mio figlio."
Entrambi sono stati maledetti per espiare il peggiore dei peccati.
"Il neonato che tieni in braccio è mio fratello."
Ma non esiste maledizione che possa convincere Thor ad abbandonare Loki.