Il sole autunnale del primo pomeriggio e tanti pensieri assopiti dall'estate passata.

L'acqua richiama altra acqua: davanti ai miei occhi, l'amplesso fra il mare immenso e lo sconfinato cielo. Quest'ultimo, carico di nubi tempestose, riversa la sua pioggia d'amore nel primo, del quale, fra sordi ululati, nemmeno la cresta dell'onda più alta può sfiorare la sommità celeste. E' un amore a senso unico: dapprima delicato, poi sempre più dirompente.
Giunta la sera, passata la tempesta, il cielo si veste di rosso, paonazzo di vergogna. Il mare impassibile, come una montagna.

E' sabato sera, e sono sensorialmente immerso nei suoni della giovane notte, mentre, illuminato dall'insegna del locale, un fruscio di ragazze svolta da quel vicolo buio: avvolto dai primi torpori dell'alcol, vengo travolto dal profumo delle loro labbra, sempre più vicine alle mie.

Stendendomi a terra, in compagnia del cielo, sono molti i ricordi che vengono a trovarmi: mi crogiolo nella bellezza di alcuni, senza fretta, senza tempo. Tuttavia una lucciola di giorno, come la luna di notte, non brilla di luce propria, ma rispecchia i raggi del sole: allo stesso modo forse i bei ricordi, più o meno lontani, vengono inesorabilmente offuscati dal nostro io, che pialla col passare del tempo spiacevoli increspature, fino a mostrare memorie lisce e levigate.

Qualunque dibattito ha un valore intrinseco: il valore del confronto con una nuova realtà. Tuttavia talvolta il desiderio arrogante e prepotente di predominare il punto di vista dell'altro assoggettandolo alle proprie convinzioni porta a fratture importanti. Da un episodio del genere, nel quale ho vissuto uno scontro a senso unico con un punto di vista sublimato dal proprietario a verità assoluta, è venuta fuori questa breve poesia che parla di ragione e ràgone: la prima propriamente detta, la seconda scritta senza la "i" e con la "a" accentata per qualche strano motivo (mi andava, e a meno che qualcuno non segnali il post, rimarrà lì nella sua unica e meravigliosa imperfezione).

L'uomo è umano, è bambino, e non dimenticherà mai cosa vuol dire emozionarsi con poco: ad esempio, se mi trovassi in una stanza buia, stracolma di regole grigiastre, semi-fredde, e vedessi uno scorcio di verde investito da un raggio di sole, comincerei a viaggiare con la mente, inventerei tanti bei fiori sgargianti e colorati, che mi aspettano a petali aperti. Ma la luce diurna non è eterna, e per la notte incombente voglio annaspare, soffrire, vivere.
P.S. a volte una lezione di analisi può essere lunga e impegnativa, soprattutto se copre le prime ore mattutine, quando il cervello rimpiange il torpore dei sogni notturni. Va da sé che dovevo scrivere qualcosa in quel momento, altrimenti sarei uscito e avrei passato l'intera mattinata alla macchinetta del caffè intavolando asciutte conversazioni con la signora strabica che pulisce le aule.

Talvolta perdere un treno può risultare un'esperienza non del tutto spiacevole, se seguita da una simpatica birretta bevuta in solitudine, seduto ad un tavolino di squallida plastica scolorita, in un bar ai margini di Terracina frequentato da anziani signori propensi a nient'altro che spargere ceneri al vento, bere litri di Peroni ed ammiccare a qualunque esemplare femminile intravisto nel raggio di 50 metri. E proprio fondendomi con tali circostanze, per qualche minuto, sorseggiando la mia bionda e fumando una sigaretta, mi sono sentito cenere.