- Ah, è così. Ottimo, allora. Perfetto. Se ci tieni tanto, vai pure a farti scopare da quel tipo che ti tratta come se fossi un oggetto, ma ricorda sempre che per me, sei morto. Addio, Beilschmidt. –
Un fascio di luce entrò dalla tapparella semi chiusa, ferendogli gli occhi oltre le palpebre.
Gilbert Beilschmidt si passò una mano sul viso, stanco, gemendo.
- Dannazione… -
Da cinque mesi ormai, quasi ogni giorno gli tornavano alla memoria quelle parole, dette in una rabbia frustrata ma glaciale, che aveva i colori del disgusto, e della delusione.
Cinque mesi, e ogni volta era come una pugnalata al petto.
[Prungary, RuPru per i primi capitoli]

«Domani ti pentirai dello spettacolino che hai dato stasera, lo sai?» domandó Alfred, lasciando finalmente il polso dell'amico e appoggiandosi alla parete, guardandolo con un'aria a metà tra il rimprovero e lo scherno.
L'altro ragazzo rispose con uno sbuffo, incrociando le braccia.
Poi, in un istante, era vicino.
Talmente vicino che il suo respiro gli solleticava le labbra.
Talmente vicino che si poteva specchiare in quegli oceani di smeraldo che erano i suoi occhi.
Talmente vicino da accorgersi che lo sguardo di Arthur sembrava lucido, vivo, non annebbiato dall'alcool.
Smut UsUk, dedicata a merokoIRONIC_ che tanto me l'hai chiesta! xD

- Ulquiorra, la tua mano è calda. –
- Ti sbagli, Orihime, non è calda. È la tua che è fredda, perché sei malata.-
Orihime sospira, con lo sguardo rivolto verso il basso, cercando di non guardare i tubicini della flebo che le spuntano dal braccio.
*
- Sto per morire. – era stato un sussurro, a riscuotere Ulquiorra dai propri pensieri.
La mano del ragazzo era scivolata sul letto, come senza vita. - …Cosa? –
[AU, Angst, UlquiHime, OOC (giustificato!) di Ulquiorra]

17 Marzo. E Germania non ha ancora comprato un regalo a Italia. Così, mentre cerca di seguire i consigli di un certo francese, il nostro Italiano sta riposando tranquillamente sotto un albero... O forse non così tranquillamente.
Avviso: this is NONSENSE. Allo stato puro.