Quella mattina proprio non aveva voglia, né di essere se stessa, né di essere un'altra. Non aveva voglia di essere nessuno. Avrebbe solo voluto restare a casa, al caldo sotto il suo piumone, senza cercare di fingere di essere celeste, ovvero leggera e allegra. Si, a lei piaceva definirsi per colori. La pioggia che c'era quel mattino, ad esempio, dava una sensazione grigia. La musica del flauto era una rosa. Zayn Malik era un bel nero. No, non era nero. Era rosso, rosso passione. Nemmeno. Ecco, Zayn Malik era qualcosa che nemmeno lei sapeva ben definire. Era una sfumatura complicata, strana, era un qualcosa che aveva fatto uno scherzo alla vita. Si, tutto si poteva definire per colori. Ma lui no.