Ti hanno detto che la guerra è arte, e che Clove e Dan non potrebbero essere più diversi.
Ti hanno fatto vedere che occorre esercizio, pazienza e una certa dose di estro poetico, e che quella sadica assassina e quello stupido mandriano non sono altro che due patetiche pedine, due profili su una parete scalcinata, miserabili vittime di un gioco ben più grande di loro.
Ti hanno insegnato tutto questo e tu hai imparato. E hai fatto bene.
Fino ad oggi.
Perché i Settantaquattresimi Hunger Games hanno spazzato via tutto, e ora niente ha più importanza. E chiunque tu sia, se un umile pedone, un coraggioso cavallo, un disciplinato alfiere o un'implacabile regina… sai già cosa accadrà, quando ti ritroverai tra il fango e le bombe, a pregare qualunque cosa perché ti rimetta gli intestini nella pancia e ti conceda finalmente l'oblio.
Ora guarda quei due ragazzi, quelle due anime inseguite da eserciti di ombre, braccate da legioni di demoni, e chiediti: qual è la prima regola dell’arte della guerra, la più importante?
Vincere?
Quasi.
Vincere è fondamentale, ma non essenziale.
Dovresti saperlo: prima della regola uno viene la regola zero.
Resta vivo.

(Interattiva - tributi al completo.)
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«Sangue per mantenere la pace» mormorò Bartheon, senza che la calma vuota che aveva invaso i suoi pensieri si incrinasse. «E’ così che chiameranno gli Hunger Games?»
«Voterai a favore?»
Bartheon fece un cenno d’assenso, poi alzò lo sguardo al Palazzo di Giustizia. Era uno dei pochi edifici che l’incendio avesse risparmiato, e si ergeva sulle macerie come un titano spezzato. «Male minore.»
«Puoi chiamarlo bene, se ti piace di più.» Lanus fu il primo ad avanzare. «E prima o poi tutti si dimenticheranno che resta un male. O fingeranno di farlo»
All’interno le tenebre si infittirono. Il vento cessò. E furono lì, entrambi, immersi in ceneri di memorie infrante che loro stessi avrebbero dissolto.