Ukeboy, autore su EFP Fanfiction

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Regole/Aiuto

Ukeboy

Membro dal: 18/11/08
Nuovo recensore (16 recensioni)

DISCLAIMER: non mi piace mettere delle note né prima né dopo il racconto... nè tantomeno rendere la formattazione il motivo per cui una storia piace ^^
Se il testo vi sembra troppo piccolo, potete ingrandirlo, se non vi piace... bè, mandatemi un messaggio e dite "che schifo questo font, perché non lo cambi?" (a me piace Ndr)
Se la formattazione non vi piace o non avete chiaro qualcosa, again, come sopra...

La semplicità del presentarsi al mondo sta proprio nell'umiltà di esprimersi senza arroganza. [Edit dopo due anni: che profondità, da dove l'ho copiata questa?]

Aspirante autore, prolisso come pochi, perlopiù insicuro di me stesso e assolutamente privo di un qualsivoglia senso del pudore (oooyeah)... Tento d'attenermi il più possibile alle regole, fintanto queste si attengano a me [Secondo edit dopo due anni: caaavolo, che tamarrata, io la lascio perché fa tanto tamarro ಌ]

P.S. i proprietari del cervello di chi ha scritto tutto ciò si scusano per eventuali disagi
P.P.S. sì, il proprietario non è solo uno
P.P.P.S. se non vi piace chiamare le persone per nick, va benissimo chiamarmi "niko", diminutivo del mio nome (sì, è con la k) ... ok, questo era davvero l'ultimo p.s.

-Hai le occhiaie più belle del mondo-
-Sei il più affascinante criminale della storia-

-Il tuo cervello è così sexy-

Tratto da "Parliamone..!" di Gondolin Dima

Chao *__*

Concerto in Quattro Tempi

Damien è un uomo adulto - per la società - ed estremamente complicato. Deliziosamente, complicato, direbbero alcuni.
Ma quando le stagioni incontrano gli anni, può la primavera portare i suoi carri di fiori?
Un veloce e fugace ritorno su EFP dopo un anno e mezzo, con una oneshot divisa in due capitoli.
Vai a capire 'ste cose strane.

The last remains in the end

- Ultimo capitolo

«Per la patria» sussurra Marov, senza lasciar cadere quelle lacrime che sentiva dentro di sè. Non era rabbia, nè tristezza, non era un sentimento, almeno non per lui; per lui quella era indubbiamente "stanchezza".
«Tch, stronzate...» parole sussurate all'aria impregnata di morte, ai corpi a terra, agli avvoltoi nel cielo azzurro e grigio. Il sole non è ancora sceso, il calore irradia le dita fredde dei morti, la loro bocca ancora aperta nel terrore o nella sofferenza, altri non sono stati abbastanza fortunati da poter tenere le dita, o la testa, nel viaggio finale della loro vita.

Odore acre di pensieri freddi

Come fai ad introdurre qualcosa come un mese d'autunno? È come cercare di spiegare perché ti chiami con un certo nome piuttosto che un altro

La Capitale dei sogni

Vincent è un ragazzo, come possiamo esserlo io e te, se solo non fossimo davanti ad uno schermo a leggere parole su parole.
Un giorno, mentre aspettava vicino a me che qualcuno ci venisse a prendere, mi disse: "siamo tanti piccoli punti, in un mare grande quanto dev'essere una vera capitale dei sogni, verso cui tutti puntano per vivere, per dare ai propri figli la speranza di un mondo migliore di quello da cui si parte".
Non so se io avrò mai figli, o se lo sarò mai più io, un figlio. Ho imparato a non aspettarmi troppo nell'immediato futuro, anche se in un miracolo ci spero sempre. Aiuta a sorridere ancora, ogni tanto.

Come il fastidioso fruscio delle cassette

"Almost Heaven, West Virginia... Blue Ridge Mountains..." sussurri timidi, rivolti al cielo blu, macchiato di tanto in tanto da qualche spruzzata di bianco. Erba verde, fresca e morbida sotto di me, steso in quell'infinità così semplice. Io, l'acqua, ed i pensieri.
Un piccolo quaderno vicino al mio fianco sfogliava con il vento qualche pagina un po' ingiallita, odorosa degli anni passati e con alcuni fogli quasi sigillati, saldamente incollati tra loro. Ricordi scritti di getto, quasi di rabbia, senza pensare davvero di essere solo davanti un foglio, con una penna in mano. Sentimenti agitati dal tempo e dagli eventi, trascinati da questa o quella parte per far comodo a frettolose vite troppo dolorose per essere vissute con calma. Ho letto e riletto centomila volte quelle parole, quelle pagine, cercando di ritrovare il me stesso che le ha scritte.
Tempi dimenticati e pensieri lasciati puri, incontaminati.
L'amore è la saggezza dello sciocco e la follia del saggio.
{Samuel Johnson}

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