La luna piena risplendeva nel cielo notturno, punteggiato di pigre stelle come una coperta è punteggiata di argentei ricami, riflettendosi sulle lacustri terre circostanti. Non s'udiva il richiamo degli uccelli e le bestie poco lontane riposavano tranquille nei propri recinti: qualche contadino incauto aveva lasciato che il proprio cane entrasse nell'angusta capanna, ed ora latrava a momenti alterni come a contar le ore prima dell'alba. Lì, sulla sponda orientale di Lago Rosso, sedeva immobile la donna dai crini color delle fiamme.

Questa poesia è stata riscritta a quattro mani, nel decimo anniversario della morte di mio padre.
Non sono interessata a ricevere recensioni su questa, voglio bensì fargli un piccolo regalo cosicché sappia - ovunque sia - che non l'ho dimenticato.
L'originale giace segreta in un quaderno dalla copertina di pelle, e questa ivi rimarrà finché ne avrò piacere.

STORIA MOMENTANEAMENTE SOSPESA "« Il mio nome è Guinevere, fatene tesoro mio giovane adorato. Presto sarete un vampiro, ed il sarò vostra madre per l'eternità. » Pronunciò la donna, immobile al suo posto. Aveva le mani in grembo e gli occhi fissi in quelli del ragazzo inglese. Il suo accento infrancesito ed un poco pezzente, completamente svanito. « NO! » Urlò Adrian, coprendosi le orecchie con le mani pallide: la voce della donna pareva il suono delle unghie su una superficie liscia, delle forchette contro i piatti di porcellana buona. Non riusciva ad ascoltarla, ed ogni cosa intorno a lui vorticava. In un limbo di straziante dolore, sentiva di star sanguinando. Un dolore alle membra, un dolore all'anima, che pareva dolore fisico. « Non accetto un no come risposta. » "

Sangue, sangue ovunque. Sulle pareti arricchite di inutile carta da parati non vi erano più mazzolini di fiori violetti ed azzurri, bensì lugubri centrotavola. Scarlatto, vermiglio, purpureo, rosso. Si era introdotto in una piccola casa londinese ardendo di desiderio. Non carnale, sia mai, bensì desiderio di vendicare. Era ragazzo la prima volta in cui mosso dalla follia trucidò numerose vite, in cui lontano in sella al suo destriero – Makon – si diresse in un villaggio magico con arco e frecce. Si era divertito, il giovane Jefferson. Adesso, non più tanto giovane, aveva nuovamente macchiato le proprie mani del sangue di qualche innocente. Un elfo, per la precisione, ed una mocciosa piagnucolante. Il primo, colpevole d'aver tentato di ostacolare il suo cammino tra quei miseri corridoi, e la seconda colpevole di non essere abbastanza forte.