«Mister Thunder la riceverà tra poco.»
Quell’arrogante di un editore lo faceva attendere. Thranduil sospirò e deglutì con sorprendente fatica: per qualche ragione la creatura che non aveva tremato di fronte al drago ora era pervasa da un nervosismo troppo simile alla paura.

È un soffio caldo, come se finalmente sentisse che è Primavera. S’increspa l’aria e l’immagine del giardino, dietro le vetrate, trema come quella di un miraggio. E lui appare. Non saprebbe dirlo altrimenti. Solenne e leggiadro, solo i capelli «Sono corti…» Cabranel accenna vago con il dito l’arricciarsi di una ciocca intorno all’orecchio. Nessuno di loro può rasare le chiome un tempo fluenti, o sarebbe visibile la forma curiosa di quello, a punta. «Thranduil…» sospira l’elfo bruno, seduto accanto a una tela cominciata. L’elfo biondo si avvicina, sorride a sua volta. «Mio Thingalad.» sussurra senza alcun pudore.

Ben presto all’apparire della riva nella foschia mattutina lo spettrale veliero si sarebbe mostrato come un trasantlantico agli occhi del mondo. E il fiero nano, il Re senza corona, partito da Aman alla ricerca dell’unico che regnava su di lui, sarebbe sembrato diverso, scendendo dalla nave.