Non era abituato ad avere quel tatuaggio. Quando toglieva una maglia e lo trovava li, si stupiva. Ma dimenticare di essere diventato un Mangiamorte era via via più difficile, perché sempre più spesso la sua pelle bruciava, segno che il Signore Oscuro li stava convocando.
Erano ammirati, gli sguardi di chi si trovava di fronte un Mangiamorte di appena sedici anni, o erano sorrisi beffardi, quelli che gli rivolgevano?
Poco importava a quell’ora tarda, in cui il suo unico desiderio era prendere finalmente un sonno che tardava a sopraggiungere.
Dall’altra parte della casa, in una camera da letto inutilmente grande, un’altra persona si rigirava senza tregua tra le lenzuola: sua madre sapeva, nel profondo, che suo figlio era spacciato.

“Continuate a provare.” – suggerì, in risposta ai bronci delusi dei ragazzini, ancora convinti che maneggiare una bacchetta fosse un gioco divertente, e non una complessa disciplina.
Quando un coro di “Ooooohhh” si levò da un tavolo in mezzo alla stanza, Albus si avvicinò per ammirare l’opera di un piccolo serpeverde: il bicchiere era sparito, trasformato in una piuma soffice.
“Davvero ottimo lavoro, Tom!” – si complimentò Albus, sinceramente colpito.
Il ragazzino sorrise, trionfante, scambiando un’occhiata soddisfatta al Professore. La ferocia che brillava in quegli occhi minuti gli riportò alla mente un volto familiare, la lucentezza ambiziosa di Gellert.

Ma le lacrime struggenti di Lavanda non arrivarono, né tantomeno i suoi bisbigli affranti. L’unica cosa che Ron riuscì a sentire fu un debole sospiro, quasi impercettibile.
Un tale silenzio non poteva provenire da Lavanda, questo era poco ma sicuro. Ron si arrischiò a socchiudere gli occhi, quel tanto che bastava per distinguere la sagoma seduta al fianco del suo letto.
Finché non se l’era trovata davanti non si era reso conto di quanto ci avesse sperato. La rivelazione fu quasi dolorosa.