Si fermò sul vialetto e si guardò intorno; tutto era immobile, abbandonato da chissà quanto tempo.

Faceva caldo. Si aprì l’impermeabile e si allentò la cravatta, quindi fece qualche passo verso la porta della casa. Le Converse affondavano nella terra morbida del vialetto, facendolo sorridere ai lontani ricordi della sua giovinezza: una giovane donna che lo aspettava davanti alla porta, i capelli biondi che si muovevano nel vento… la sua cara Marilyn.

Fece un respiro profondo e aprì. Si guardò intorno, i mobili erano sempre gli stessi, anche se erano rovinati dagli anni.

Entrò nella camera da letto; il grosso letto matrimoniale occupava ancora buona parte della stanza. Si sedette sul materasso e lo provò; si sorprese a chiedersi che ne era stato di Marilyn, ma si ricordò che erano passati 59 anni, probabilmente era morta di vecchiaia, o era molto anziana e viveva da qualche parte, affidata alle cure delle figlie e, probabilmente, dei nipoti.

L’uomo scattò in piedi e corse nell’altra stanza. Si fermò davanti alla porta, riportando alla mente l’aspetto che aveva nel periodo in cui si era fermato in quella casa: un lettino e una piccola culla, e animali di pelouche ovunque.

Poggiò una mano sulla maniglia e la girò.

I cardini cigolarono sotto il peso degli anni, rivelando la piccola stanza delle bambine. Non era affatto come se la ricordava: ai due lati c’erano due lettini in legno, le altre due pareti, invece, erano occupate da un armadio e una scrivania.

Rimase sorpreso, ma si riprese subito. Era ovvio che non fosse come ricordava, le bambine nel frattempo erano cresciute.

Qualcosa, per terra vicino alla scrivania, attirò la sua attenzione. Si avvicinò e raccolse un vecchio orsetto impolverato, con una tuta mimetica e un cappellino. Il Dottore sorrise e se lo mise nella tasca dell’impermeabile.

Si guardò ancora intorno; sulla scrivania trovò un blocco per disegni. Prese anche quello, lo aprì e riconobbe il tratto.

“Olive…” sussurrò tra sé, sfogliando i disegni. Riconobbe alcune cose a lui famigliari, compreso un rozzo disegno di una cabina blu. Andò ancora avanti, ma quello che vide non gli piacque: terrore, tristezza, smarrimento, violenza…

Corse fuori, verso il suo mezzo di trasporto. Prima di andarsene, 800 anni prima, aveva chiesto ad altri due scienziati suoi amici di prendersi cura delle sue ragazze. Perché non lo avevano fatto?

Entrò nella cabina e accese il computer di bordo; voleva cercare qualunque informazione su cosa fosse successo in quei 60 anni a Marilyn e le bambine.

Non trovò molto: Marilyn era morta pochi anni dopo la sua partenza, e le bambine erano state affidate a un’amica di famiglia.

Controllò tutti i documenti che aveva trovato. Dopo che se ne era andato Marilyn si era risposata. Trovò molte denunce per violenza domestica, e infine il certificato di morte di quell’uomo. Rachel aveva 5 anni e Olivia 7.

Erano state affidate in seguito a Nina Sharp; se la ricordava bene quella donna, era ambiziosa e irrefrenabile sul lavoro, ma sapeva che sarebbe stata un’ottima madre. Infatti ebbe la conferma da quello che trovò: Rachel si era sposata e aveva avuto due figli, Ella e Eddie, mentre Olivia era entrata nell’FBI.

Rise di gusto, era proprio il colmo, lui che odiava le armi aveva avuto una figlia che con le armi aveva a che fare tutti i giorni.

Continuò a leggere. Le informazioni non erano molte… Olivia aveva avuto una figlia nel 2012, Henrietta Bishop. I suoi cuori fecero un balzo: quel bambino malaticcio che aveva incontrato nelle cene con le famiglie dei colleghi era il padre di sua nipote. I Bishop gli erano sempre piaciuti, Walter sembrava una brava persona, anche se era un po’ eccentrico.

Cercò altre informazioni, ma oltre il 2015 c’era il buio più totale, non solo sulla sua famiglia, ma su tutto quanto. Era come se dopo il 2015 la Terra avesse smesso di vivere.

Decise allora di trovarsi le informazioni di prima mano. Si spostò ai comandi, impostò la data e tirò la leva di avvio.

Il veicolo ebbe uno scossone e cominciò a roteare su sé stesso; il Dottore si aggrappò alla plancia dei comandi per non volare via.

“Oh, andiamo, piccola! Vai più piano!” esclamò, tirando con forza il freno.

La frenata brusca scaraventò l’uomo dall’altra parte della stanza, assieme a tutti gli oggetti non fissati. Il Dottore si alzò dolorante e controllò lo schermo della data.

“Ancora 2036? Ma avevo detto 2015, stupido catorcio di un TARDIS!”

Come risposta, l’apparecchio smise di funzionare.