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Ambrosia non è solita uscire di casa dopo le ventuno di un venerdì sera. E' una schizzata pazza - quantomeno è considerata tale – ma odia la marmaglia di gente e giovani che si raduna in piazza per festeggiare, chissà cosa poi, la fine della settimana. Ama invece starsene seduta davanti al suo ampio specchio e riflettersi assiduamente, con meravigliosa foga. I suoi meravigliosi boccoli hanno un meraviglioso colore e via dicendo. Tutto in lei suscita quel tocco di bellezza che, sebbene molte abbiano, lasciano trapelare in spocchiose ed irriverenti frasi. Lei non si è mai vantata di ciò, non con evidente consapevolezza. La sua dispotica mania ossessivo-compulsiva la fa tacere la maggior parte nel tempo. Trova la possibilità di parlare solo in brevi situazioni, come il lunedì mattina con Watson. Chissà perché, ma quel ragazzetto sembra più spocchioso di alcune bamboline di porcellana. Ha la voce irritante e riesce a scongelarla in quell'imperterrita situazione di silenzio glaciale. Ma sebbene sia una situazione solita a trasformarsi in un passionale e motivato rapporto, Ambrosia non è minimamente interessata a circuirlo per arrivare a catturarlo. Non in quella maniera. Ad Ambrosia non è mai minimamente interessato fingersi innamorata o innamorarsi. Non ha mai capito la differenza, in realtà. Come potrebbe innamorarsi di un'altra persona al di fuori di se stessa? Non potrebbe, non ci riuscirebbe, vorrebbe dire guarire. La sua malattia la soggioga totalmente e ne è consapevole. Se non ne fosse consapevole, non sa se le piacerebbe davvero essere come tutti quegli sciocchi molluschi che si ritrova ad ascoltare ogni santo giorno. Non sa se riuscirebbe a sopportare determinati sguardi, determinati tocchi, determinati sguardi con tocchi. Non lo sa. E non se lo chiede nemmeno. Come potrebbe mai davvero pensare di poter amare se non sa nemmeno provare? A parte odio, invidia e sicuramente superbia, Ambrosia non conosce la realtà di tutto quel mondo fatto di cose normali che condivide il resto dell'esistenza, normale agli occhi degli altri, insensato ai suoi. La sua più che normale malattia la classifica come un soggetto con handicap di personalità. Ma per lei, tutto questo, è assolutamente normale. Sarebbe insensato se non fosse così. E' come se vivesse in un mondo parallelo, dove chi è normale viene considerato un pazzo insensato e viceversa. Un bel mondo dove rifugiarsi, quando ci si sente incompresi.
Ma lei il venerdì sera non è solita uscire di casa, ed è per questo che se ne sta rinchiusa in camera sua a fissare la sua immagine riflessa in quel grande specchio dinanzi a sé. Si tasta il viso, lievemente piegato, addentra le dita tra i boccoli annodati, lisciandoli. Si tasta gli zigomi, le labbra, la punta del naso e l'inarcatura delle sopracciglia. Si tasta il collo, le clavicole sporgenti e le spalle ampie. Si tasta il seno, prendendoselo in mano, accarezzandolo come accarezzerebbe una lama gemella. Si tasta le costole, l'addome e l'ombelico, non sorridendo mai. Nemmeno quando piega la schiena per tastarsi perfino le anche e le ginocchia. I polpacci tesi e mai rilassati e la pianta del piede, arrivando a rimanere seduta davanti lo specchio. Nuda. Con gli occhi torna a fissare lo sguardo riflesso, circuendo con le iridi quel neo appena sotto l'occhio sinistro e lo sguardo, riflesso e reale, più miele che mai. E' in pure adorazione verso il suo corpo, verso se stessa. Si tratta di vanesia, si tratta di lussuria, si tratta di amarsi e perdersi completamente nella sua figura. Si tratta di volersi e di lasciarsi. Si tratta di pazzia e di comprensione.
Amarsi e perdersi.

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«Vattene».
Ambrosia lo sta dicendo in maniera ancora calma.
«Ti ho detto di andartene!»
Anche se poi basta poco per farla infuriare.
«Mamma, ti ho detto di sparire dalla mia vista!»
Fino a farle scaraventare un vaso in porcellana contro un muro, frantumandolo in mille cocci. Che poi, cosa ci fa un vaso in porcellana all'interno della sua palestra, è cosa da chiedersi.
Mai fare arrabbiare Ambrosia Julia Adams. Ma nemmeno sua madre, Gloria, è mai riuscita a capirlo. Le orecchie di tutti sembrano ovattate da cotone invisibile. Nessuno comprende. Nessuno capisce. Ma soprattutto nessuno sente. Perché non ci andrebbe molto, se solo qualcuno la considerasse diversamente da quello che effettivamente è. E non potrà essere considerata diversamente, soprattutto quando si ritrova nella sua personale palestra ad allenarsi fino a notte fonda. Perdendo la concezione del tempo, delle persone, perdendo la concezione persino di se stessa. Soprattutto di se stessa. Ma è stata creata per questo: per essere una macchina da guerra, per essere instancabile, per essere tutto, tranne che umana. Perché lei non lo è. Non è, infondo, umana.
«Lasciami in pace. Allenarsi. Volevi questo, giusto? E allora andate tutti al diavolo. Mi sto allenando. Devo sconfiggerlo», proferisce senza smettere di sventolare per aria quelle due lame che ormai le sono diventate migliori amiche.
«Ambrosia, va bene allenarsi. Ti abbiamo spinto noi a farlo, ma se non dormi almeno un paio d'ore, sarai più stanca di prima. Sarà facile batterti. Ascoltami», è lo zio a interferire questa volta. E per quanto odia ammetterlo, è anche uno degli unici due uomini al mondo che rispetta.
«Bones, pure tu. Vai al diavolo. Sai meglio di me che non c'è niente che potrebbe fermarmi ora», risponde lei di rimando.
«Proprio per questo, ti stiamo chiedendo di ascoltarci. Perché lo so meglio di te che non sarebbe molto produttivo se continui di questo passo». E dovette credergli.
Ambrosia smette con la rotazione da ninja stile Kill Bill e si volta di rimando verso Bones. In realtà non è proprio suo zio, ma da quando era una poppante l'ha sempre considerato tale. Forse uno zio troppo giovane. Forse uno zio troppo audace. Forse uno zio che sa troppe cose di lei. Bones non è certamente l'ultimo arrivato in famiglia, ma Ambrosia non si è chiesta mai il vero motivo della sua presenza. Probabilmente è un vecchio amico di famiglia. Probabilmente è uno zimbello che sua madre porta alle sue grazie quando suo padre non c'è. Possibile, ma alquanto improbabile. Bones in passato non aveva mai mostrato quell'interesse verso Gloria, ma nemmeno l'aveva del tutto ignorata. Semplicemente si scambiarono e si scambiano tutt'ora parole, come due colleghi di lavoro. Forse è questo che effettivamente sono: due vecchi colleghi di lavoro.
«D'accordo», sospira infine. «Ma basta con questi avvertimenti da finto interessato. Andate via». E fu di nuovo sola.
E' frustrata, forse perché sono due giorni che non esce dalla sua personale palestra multi-uso. Forse perché è lunedì e questa mattina non ha visto Thomas. Forse perché aveva bisogno di vedere Thomas. Di sfogarsi e di prenderlo in giro con quella novità che aveva spopolato negli ultimi giorni.
La sua bella Lilian Sole l'ha tradito. E sebbene il resto del popolo ignori totalmente la relazione che c'é – o forse c'era - tra i due, la Adams sa meglio di lui, meglio di loro, che qualcosa svolazzava nell'aria già da un po'. E quel nome pronunciato dopo che si sono baciati ha provato tutto quello che Ambrosia già sapeva. Già intuiva. Già sognava. Già sperava. Non l'ha visto direttamente, ma sua madre, oltre che a prepararle il pranzo, la informa nel dettaglio di chi vive, chi muore, chi sopravvive ad un attacco, cosa sfruttano per combattere e qual è il loro ingegno quotidiano nelle vicissitudini dell'Arena. E come ogni donna, vecchia e pettegola, le informa anche dei più recenti dettagli inutili. Come il bacio tra la piccola Lilian e il giovane Axel. Ambrosia non ha fatto altro che sorridere, tutto il tempo. E sorniona, questo lunedì mattina, si aspettava d'incontrare un Thomas affranto o arrabbiato, deluso o angosciato, triste o sollevato. Invece non ha trovato nessuno. Nemmeno Keener, il suo istruttore. Si è infuriata parecchio, ricapitolando in palestra tanto da riversarla da capo a piedi, distruggendone la maggior parte. Naturalmente non ne è uscita illesa, portando sulle sue spalle una multa di parecchi quattrini da sborsare entro la fine della settimana. E le è andata ancora bene.
Fa per uscire, ha bisogno di una boccata d'aria che il loco sotterraneo proprio non riesce a darle, finendo con l'inciampare sui suoi passi. Si ferma poco dopo aver sorpassato il proprio giardino, superando la cancellata in ferro battuto e individuando raggi caldi e bassi.
«Watson», il suo è puro stupore. Il ragazzo le si presenta dinanzi con le solite mani dentro i tasconi dei pantaloni, con il solito sguardo indecifrabile, con il solito occhio indagatore e sbruffone a caratterizzargli il viso. E' pulito, di tutto punto e sembra stare bene. Anzi, sembra stare benissimo. Nessuna pietra sembra avergli scalfito il cuore. Nessun masso sempre essergli pesato addosso. Non come pochi giorni fa, almeno. Oggi Thomas Watson si presenta lindo e rilassato, come uno che ha dormito nove ore di fila e ha fatto tre pasti caldi e completi.
«Adams», risponde lui a una domanda che Ambrosia non ha mai fatto. Lei è solo sorpresa di vederselo davanti casa. E' sorpresa persino di comprendere che lui conosce il suo indirizzo. Insomma, non è poi così grande il Distretto numero 2, ma nemmeno troppo piccolo. Ci si può anche perdere nei meandri del Villaggio.
«Pensavo stessi progettando un suicidio degno di te».
«Io invece pensavo che profumassi di rose, ma evidentemente entrambi siamo rimasti delusi».
I due si guardano, si scrutano e continuano a lanciarsi battutine di questo calibro. Le palpebre sono due fessure, l'espressione è cagnesca, ma non sanno perché vi è tutta questa tensione, nell'aria. O forse lo sanno meglio di tutti.
«Cosa vuoi?», chiede lei.
«Parlare», risponde lui.
Ambrosia inarca un sopracciglio, scettica. «Preferisco combattere, Watson. Dovresti saperlo».
«Questa volta io non ho bisogno di combattere».
«Ed io me ne fotto altamente di quello di cui tu hai bisogno».
Avanzano, l'uno verso l'altro, in circolo. Ambrosia è sudata, sporca e sente l'adrenalina in corpo più di prima. Watson vuole parlare. Watson è venuto a cercarla per parlarle. Cos'è? Il suo nuovo strizzacervelli? Non spettava forse a Keener, alla bella Martins o a chiunque altro per parlare? Oppure... oh.
«Ti manca», si ferma. Ambrosia ha scoperto l'acqua calda e, parole come quella, non le escono molto spesso dalla bocca. Sgrana le palpebre, arrivando ad un'unica e sola conclusione. «Non posso parlare con te, Watson», pronuncia piccata. «E tu non puoi parlare con me», continua, ma si corregge: «Non vuoi parlare con me».
D'altronde è tutta una questione di volere, dovere e potere. Non vuoi. Non puoi. Non devi. E' tutta una questione di forse, se, ma, però, perciò, chissà.
«No». Lui avanza deciso, senza toccarla, ma diminuendo le distanze. La fissa, senza malizia, senza provocazione. C'è solo Thomas Watson davanti a lei. «Io ho bisogno di parlare con te, Adams». Le ultime parole che sente, sembrano accarezzarle l'orecchio in modo invitante. «Devo raggiungere l'Arena», incomincia così, senza smettere di fissarla. «Devo raggiungere Lilian», continua a biascicare, senza interrompere il contatto visivo. «Mi devi aiutare, Adams».
Ambrosia lo ascolta, senza batter ciglio. E Watson parla, senza battere ciglio. Senza accorgersene, lui le ha stretto il braccio destro. Senza accorgersene, lei ha abbassato lo sguardo. Senza accorgersene lei parla, esprimendo solo una parola. Sette lettere. Una convinzione.
«Andiamo».