Questa va al mio fratellino,

che crede nelle fiabe,
a cui regalerò
il suo lieto fine.

Chapter seventeen.
Martin: Solo un bambino.




Morto nel prato,
nessun sorriso
a quel corpo innocente
illumina il viso.

Morto ucciso da uomini
senza più un cuore.
Bambino ucciso
da persone senza amore.

Bambino incostante,
bambino incoscente:
senza troppi pensieri
per la sua mente.

Bambino punito
per la voglia di giocare.
Bambino stupido,
che non sa come fare.

Bambino piccolo,
con un proiettile nel petto:
era solo un bambino
che ha bisogno d'affetto.

Ma nessun amico
lo verrà a consolare:
ora lui è solo,
cercando dove andare.

Niente mamma ad abbracciare
quel corpo senza vita.
Niente sogni a ricordare
che non è mai finita.

Cerchi la via giusta,
per raggiungere il cielo.
Ma la vita è fragile:
è come un velo.

Come foglia d'autunno,
nel vento puoi cadere.
Non sai s'è giusto,
ma non importa il tuo volere.

Sei solo un bambino,
intrappolato nel sottosuolo.
Un'anima pura,
c'aspetta di prendere il volo.