SCIA DI POLVERE

La cittadina non si vede più.

Quel mucchio di casupole di legno, fatto da cercatori d'oro e migranti a caccia di fortuna, pare essere sparito nel nulla.

C'è solo il sole cocente del Colorado, luogo dominato da paesaggi magnifici e, al tempo stesso, maledetti.

Il cavallo avanza, come se sapesse la meta, ora al passo, ora al galoppo.

E tu, cowboy senza padrone, ti chiedi dove diavolo ti porti quella bestia su cui appoggi pigramente le terga, se verso un nuovo pascolo vergine o in mezzo ad un altro formicaio di pionieri come te, pieni di whiskey, o di puttane imbevute di oppio fino alla punta dei capelli.

Non lo sai.

Tutto quello che hai è un sudore fastidioso che attacca la camicia logora alla pelle ed una scia di polvere tra le mani.