“E che cazzo Scott! Sembri un cane in calore!” Duncan si diede una manata sulla fronte per poi farla scendere lungo il viso, sorpassando infine il mento, mentre Trent inarcava un sopracciglio, in un misto tra l'imbarazzato e l'indeciso.
La Iena aveva praticamente bloccato contro la parete dell'edificio il ragazzino senza dargli vie di fuga, ma a quest'ultimo sembrava non importargliene, ricambiando bacio su bacio, le mani attorno al collo del rosso, quasi come se lo trattenessero, tirandolo a sé a sua volta.
Il punk senza preoccuparsene troppo, afferrò il cappuccio grigio della camicia del ragazzo scomparso di lentiggini, staccandolo con non calanche ed alzando le spalle in risposta all'ennesima occhiataccia del migliore amico, che sembrava ringhiare.
“Io. Ti. Ammazzo.” Sibilò Scott, avventandosi sul verde e sbattendolo al muro.
“Porca puttana, lo vuoi capire o no che non puoi farmi la checca ora?!”
“É la mia vita, cazzo, la m.i.a fottutissima vita!” Faccia di metallo sbuffò, liberandosi dalla presa.
“Beh, é una vita di merda.”
“Fottiti stupido idiota, fottiti.” Scott non aggiunse altro, spingendolo via da sé e allontanandosi nella fredda aria della notte.
“Duncan, io...” Trent iniziò a dire qualcosa, qualcosa che gli morì in gola, appena il moro superò lui e il ragazzino, sparendo anch'esso nella notte.

Driiiiiin!
Nessuna risposta.
Driiiiiiiiin!
Duncan sbuffò, irritato. Se ne era rimasto a poltrire per due settimane, vivendosene in casa, ed uscendo solo il sabato, da solo, per andare a rimorchiare qualche stupida ragazza che sarebbe andata a letto con lui senza troppi problemi.
Odiava il fatto di aver perso la Iena, aver perso i suoi ghigni e le sue battute, così simili alle proprie... Ma odiava anche il fatto dei suoi comportamenti. Okay, okay, forse non li odiava, ma li trovava irritanti, senza senso.
Insomma: la discoteca era piena di ragazze, belle e brutte, ma era piena, fino a una certa ora... non piena come al solito ma... qualcuna riuscivi ad abbordarla. E cosa faceva pel di carota?! Andava a trovarsi l'unico maschio nei paraggi e iniziava a farselo.
Sapeva benissimo che il sabato, solo ed esclusivamente il sabato doveva fare il Vero uomo .
L'ennesimo trillo di campanello lo riportò alla realtà, ed il ragazzo si decise ad aprire.
“Ehi”
“...”
“Tutto bene, Duncan?”

Il punk teneva aperta la porta con una mano, il suo corpo esattamente sull'uscio. Immobile.

“Cosa ci fai qui?” Sgranò gli occhi, subito dopo. “E... Come diamine hai fatto a sapere dove abito?!”
L'altro ragazzo sorrise, grattandosi la testa. “Non é difficile capirlo, basta chiedere in giro... Non passi proprio inosservato... Mormorò cercando di entrare, ma venne bloccato da Duncan, che indossava solo dei boxer. Lo guardò con gli occhi assottigliati, cercando di decifrare il motivo della visita di Elvis, non riuscendoci e concludendo il tutto con un: “Che vuoi?”
Trent scrollò le spalle, entrò dentro l'abitazione del ragazzo e si guardò rapidamente intorno, rimanendo sconvolto dal disordine che aleggiava in quell'appartamento, anche se era più che convinto che sotto quegli strati di sporcizia e indumenti ci fosse un arredamento niente male, una casa sublime.
“Beh? Si puó sapere che vuoi?”
“Si tratta di quello che é successo un paio di settimane fa... sai... la discoteca, Scott, Henri... Non riuscì a finire la frase però, perché il punk alzò la mano, in segno di farlo tacere.
“Non me ne frega niente della checca isterica e, se lui ti ha mandato qui per dirmi queste cazzate...” Ghignò, portandosi le braccia incrociate al petto ed alzando un sopracciglio, senza togliersi dal viso quel sorrisino strafottente. “Vuol dire che é a tutti gli effetti una checca senza palle”
“É il tuo migliore amico.”
“Ha fatto una cazzata.”
“So che ti manca.”
“...”
“E dai, vi siete sempre aiutati in questi ultimi anni, da quando vi siete conosciuti...”
“Tu non mi odiavi per il fatto di averti fottuto la ragazza?”
“E non cambiare discorso.” Sospirò, il chitarrista, fissando il moro davanti a sé.
“Non é stata tutta colpa di Scott, quella sera...”
“Continua” Si limitò ad esclamare il punk appoggiandosi con la schiena alla parete, sorridendo tra se e se per l'intonaco fresco che gli raffreddava la calda schiena.
“Henri, lui... lui l'ha fatto ubriacare e,” Trent non riuscì a finire la frase che si ritrovò bloccato al muro e sgranò gli occhi, deglutendo.
“Henri?” Duncan sgranò gli occhi, non capendoci più nulla. “Chi Diavolo è Henri?!
“Ti ricordi quel ragazzo che era con Scott, quella sera? Quello con gli occhi verdi ed i capelli neri...”
“É tuo cugino?” Trent sorrise a quella affermazione... tutti scambiavano Henri per un suo parente. Scosse la testa.
“Tuo fratello?” Scosse di nuovo la testa, il Saggio. “Per la miseria Trent, mi vuoi dire chi diamine é quel fottuto ragazzo che Scott si stava slinguando?!”
“Semplicemente, Duncan, é un mio amico. E...voleva conoscere Scott...” Trent sorrise, liberandosi nuovamente dalla presa del punk, e dirigendosi giù per le scale. “Ti aspetta al bar qua sotto”

Varie goccioline scendevano giù da quei bicchieri di vetro. Parevano sciare, raggiungendo infine quel tavolo in legno con varie incisioni e macchie sparse per la superficie.
L'odore di birra penetrava nelle narici dei due, invitandoli a gustare, dissetarsi con il nettare degli dei. Ma non avevano tempo, ora si stavano guardando, trasmettendosi emozioni e pensieri contrastanti ripetutamente.
“Allora amici?” Il moro non rispose. Chiuse gli occhi, prendendo un paio di boccate d'aria, per poi sorseggiare la birra dal proprio boccale, riaprendo gli occhi acquamarina e fissando quelli grigio nebbia del rosso.
Aprì la bocca, come per parlare, ma la richiuse subito sorridendo maliziosamente, poggiando il boccale sulla superficie del tavolo. Lo squadrò a lungo, soppesando ogni suo cambiamento di espressione del volto, ogni suo respiro, per poi sorridere. “Amici” Sentenziò infine.
Il rosso ricambiò quel sorriso bastardo, annuendo soddisfatto e prendendo infine la propria birra, ingurgitandola.

Salirono all'appartamento di Duncan, la Iena se ne andò in camera sua, barcollante. Dire che avevano bevuto tanto era dir poco... Inciampò nel tappeto e con quel minimo di riflessi che ancora aveva riuscì ad aggrapparsi ad una delle colonne portanti dell'appartamento, risparmiando così alla sua faccia una rovinosa caduta. Il punk scoppiò in una fragorosa risata, mentre lo raggiungeva. Di una cosa, non aveva tenuto conto Duncan... Scott si stava rimettendo in equilibrio.

Fu un attimo, come un battito di ciglia. I piedi scontrarono l'uno contro l'altro, entrambi sgranarono gli occhi. Il piercing afferrò per la canotta la Iena, nel disperato tentativo di reggersi in piedi, Scott perse la precaria presa della colonna...