Grazie ancora a tutti per le recensioni, anche se non riesco a rispondere come vorrei le leggo tutte e ne traggo beneficio per tornare verso la sfolgorante luce dell'ispirazione, quando scrivevo pagine e pagine in un'ora, ahimé, adesso se riesco a stare cinque minuti al pc prima che il gatto mi salti sulla testa perché vuole mangiare, che mi chiamino dal lavoro o che debba fare qualche cosa in casa è un miracolo - _____ - 

Grazie per la comprensione, vostra affezionatissima Mel Kaine.

The Heart of Everything

 25 - / Neverending sorrow /


 

Harry sedeva a terra, accanto al suo nuovo letto.
Ricordava perfettamente una sera simile, quello che sembrava tanto tempo fa, in cui era rimasto seduto contro la porta della cucina dei suoi zii cercando di piangere il più silenziosamente possibile.
Anche adesso stava piangendo ed il fatto che non fosse per la fame o le botte non lo consolava poi tanto.
La camera dove si trovava era la sua stanza nuova, ma Harry non la voleva.
Era scura, anche se aveva una finestra grande, e tutto sembrava vecchio e triste. Triste come lui.
Aveva un letto anche qui, ma nessuno gli aveva detto se poteva salirci così era rimasto in terra.
Adesso tutto ricominciava come un brutto sogno dal quale non ci si poteva svegliare.
Non sapeva cosa aspettarsi da quei due signori, non conosceva le loro regole, non sapeva se l’avrebbero picchiato, se l’avrebbero fatto lavorare o se lo avrebbero fatto morire di fame.
Venir portato via dal castello era stato terribile.
L’uomo con i capelli più scuri aveva cercato più volte di prendergli la mano, ma Harry non glielo aveva permesso.
Non gli avrebbe dato né la mano, né un nome tutto suo, neppure a costo di essere picchiato.
Il signore si era presentato, gli aveva detto di chiamarsi “S e qualcosa”, ma Harry non aveva ascoltato. Sapeva di essere stato maleducato, ma non era riuscito a comportarsi bene.
Gli avrebbe risposto solo ‘Sì, signore’ e ‘No, signore’, come a casa dei suoi zii. E solo ‘signore’ sarebbe rimasto.
Perché non aveva nomi nella sua testa per chi lo aveva portato via dal suo maestro Sevreus.
Erano usciti dal castello e poi avevano preso uno strano treno e poi un altro.
L’altro signore dai capelli più chiari era rimasto silenzioso tutto il tempo ed ogni volta che per caso il loro sguardo s’incontrava gli sorrideva. Sembrava gentile, ma Harry sapeva bene che non poteva fidarsi, perché i sorrisi dei grandi non erano quasi mai veri.
La casa dove erano entrati era buia e sporca, faceva paura e scricchiolava come le sedie quando zio Vernon si sedeva.
Il cameriere-elfo del signore era ancor più brutto di quello del maestro Sevreus e lo guardava fisso borbottando cose che Harry non riusciva a sentire, ma che sembravano brutte parole.
Poi era stato condotto nella sua stanza nuova e lì era rimasto fino a quel momento.
Le lacrime si erano appena seccate quando la porta si aprì ed Harry si preparò al suo destino.


Appena lo vide Sirius spalancò le braccia, anche se aveva compreso dalla loro esperienza pomeridiana che il figlio di James non sarebbe corso da lui come un qualsiasi figlioccio con il proprio padrino.
Ma non importava, lo fece comunque perché non poteva contenere la propria emozione.
Era felice di aver avuto la sua vittoria su quel lurido Slytherin e di avere il figlio di James finalmente con sé.
Esattamente dove doveva essere, con il suo padrino.
Adesso tutto sarebbe andato bene.
“Oh, ecco il nostro giovanotto! Harry come sei cresciuto, sai che ti ricordavo piccolo piccolo in braccio a Lily?”
Il bambino lo guardava con un’espressione strana, a metà fra il disinteresse e la… diffidenza.
Era certamente singolare trovare sentimenti del genere in un bambino così piccolo, ma Sirius non se ne preoccupò più di tanto.
Harry si sarebbe abituato a vivere con loro, adesso probabilmente era spaesato e stanco e chissà cosa gli era stato detto da quel maledetto Death Eater, chissà quali bugie si era inventato il piagnucoloso Snivellus per metterlo in cattiva luce.
Oh, ma le cose sì che sarebbero cambiate.

“Allora Harry, vieni, andiamo a tavola, sto morendo di fame e tu? Hai fame?”

Il piccolo Harry non sapeva cosa rispondere.
In casa dei suoi zii avrebbe saputo che doveva dire di no, con il suo amato maestro avrebbe saputo che poteva dire la verità, ma qui non sapeva cosa era giusto dire, cosa quei due signori volevano che lui dicesse.
Quindi rimase in silenzio, a torcersi le manine.
Quando il signore dai capelli più scuri fece un passo avanti Harry non poté trattenersi e ne fece uno indietro. Per un istante ci fu silenzio.
Poi il signore scoppiò a ridere.
“Non temere Harry, sei al sicuro ora. Qui non ci sono più maghi cattivi, brutti e neri come quello con cui stavi per sbaglio. Ora sei qui con noi, questa è la tua vera casa, con me. E adesso andiamo a mangiare. Remus prendi una bottiglia di buon vino, dobbiamo festeggiare!”

E fu incredibile, ma per la prima volta Harry alzò gli occhi su un grande che non era il maestro e gli rispose.

“Il maestro non è brutto. Il maestro non è cattivo!”

Il suo cuoricino batteva fortissimo per la paura, ma non aveva proprio potuto resistere. Nessuno poteva dire quelle cose sul suo uomo-Sevreus.
Stare con l’uomo-Sevreus non era stato uno sbaglio, era stata la cosa più bella di tutta la sua vita ed Harry lo avrebbe detto, anche a costo di essere picchiato e chiuso in cantina.
La faccia del signore si fece seria per un lungo, terrificante momento.
‘Adesso mi picchierà sicuramente…’ pensò il piccolo Harry, ma il tempo passava e così fece l’ombra scura sul viso del signore.
“Bah, ho ancora i miei dubbi, lo conosco bene, sai… comunque andiamo a mangiare prima che si raffreddi”.
Il piccolo Harry s’imbronciò ancor di più. Come faceva il signore a dire che conosceva bene il maestro? Harry aveva vissuto nelle stanze del maestro per parecchio tempo e non aveva mai visto il signore venire a trovarlo quindi il signore aveva detto una bugia per dire male del maestro.
Ad Harry non piaceva proprio il signore, per niente.
Mentre pensava queste cose il signore dai capelli chiari si avvicinò leggermente e gli fece cenno di seguirlo.
Per non far arrabbiare anche lui Harry lo seguì anche se non voleva mangiare con loro, non voleva proprio.





Nelle sue stanze nemmeno una luce a rischiarare i suoi pensieri così come nessuna speranza rimaneva nel suo animo.
Il suo ritrovato cuore non era altro che uno zerbino che tutti si sentivano in diritto di calpestare. E questo Sirius Black lo sapeva così bene, lui che ci aveva stazionato sopra per pulirsi la coscienza dal fango delle sue colpe.
Dannazione! MILLE VOLTE DANNAZIONE!
Un lieve rintocco risuonò battendo le nove.
Il suo sguardo nero e vuoto si volse improvvisamente verso il corridoio.
Ma nessuna testolina arruffata sarebbe spuntata dall’ombra per venire a bere il latte della sera.

Era solo, adesso.




Remus si ritirò nella sua stanza augurando a tutti una buona notte.
Aveva ancora molto su cui pensare. La cena era stata uno strano monologo di Sirius intervallato dalle laconiche risposte di Harry. Sempre le stesse due. Sì e no e poi quel ‘signore’. Sirius si era presentato ad Hogwarts e di nuovo a casa, sia come Sirius Black, sia come suo padrino, eppure Harry non lo chiamava che ‘signore’. Remus sapeva che la cosa irritava Sirius e sperava che, ambientandosi, il bambino abbandonasse quell’abitudine.
Quello che non riusciva a comprendere era stato l’avvertimento di Snape.
Sì, Albus aveva portato loro il bambino e si erano diretti verso l’uscita quando dall’ombra una voce l’aveva fermato.
Sirius era andato avanti, seguito dal bambino. Remus aveva indugiato un secondo e quell’attimo aveva dato modo a Severus Snape di uscire dall’oscurità delle scale dove, a quanto pare, aveva atteso il loro passaggio.


“Lupin, devo parlarti, ora”.

Remus aveva sospirato.
“Sai bene cosa succederà se Sirius ti dovesse vedere…”

“Non importa Lupin, ascoltami e basta”.

“Sai anche che non posso fare niente. E’ Sirius che ha deciso e poi non vedo perché dovrei intercedere in tuo favore…”

“Non si tratta di questo, dannazione, fammi parlare Remus!”

L’uso del suo nome proprio, con tutta probabilità mai pronunciato prima da quelle labbra lo aveva sconvolto.
Snape aveva approfittato di quell’attimo di smarrimento per parlare, con tono conciso e denso di… emozioni? Impossibile, quello era Snape…
“Devi promettermi che qualsiasi cosa il bambino faccia, anche la più sensazionalmente stupida ed idiota, se anche foste al limite della vostra sopportazione non alzerete le mani su di lui. E’ importante Lupin. Promettimelo. Promettimi che terrai a bada quel cane rabbioso che vive con te. E non provare a raccontarmi favole. Sappiano tutti e due che nessuno lascia Azkaban senza… cicatrici. Promettilo!”

Quindi tacque.
La sua voce si era spenta in un sussurro, ma tale era la forza ed il sentimento con i quali aveva parlato che Remus si era chiesto se i suoi occhi non lo stessero ingannando, non poteva realmente avere davanti la figura nera ed ammantata del maestro di Pozioni.
Per un lungo momento non seppe cosa rispondere.
Quella richiesta, avanzata da lui, lui fra tutti, lui che avrebbe dovuto volere la sofferenza della progenie di James…
Quell’attimo di riflessione, comunque, fu di troppo.
Da lontano Sirius lo chiamava. Doveva andare.
Snape aspettava ancora. Il volto cinereo semicoperto dalle ombre che morbidamente accoglievano il suo corpo sottile. I suoi occhi attenti, fissi su di lui, sembravano bruciare come carbone acceso nelle tenebre.
Remus sapeva di dovergli una risposta.
Ma non poteva promettere qualcosa che non capiva, che ancora gli sfuggiva.

“Farò del mio meglio. Devo andare”.


Il ricordo sfumava nei dubbi e nei nuovi interrogativi che adesso accompagnavano la sua solitaria sera.
Il suo fine udito aveva sentito distintamente la porta della stanza di Harry aprirsi e chiudersi.
Sicuramente Sirius aveva mandato il bambino a letto.
Non era tardi, ma comprendeva come lo scarso autocontrollo del suo amico fosse già stato messo a dura prova. Troppe emozioni contrastanti in un solo giorno per qualcuno che – e poteva ammetterlo almeno a se stesso – non era affatto stabile. Non ancora.
Remus lo conosceva bene.
Erano stati compagni di gioco, amici poi complici, fratelli, compagni.
Credeva in lui, sapeva che poteva uccidere i fantasmi che la notte venivano a fargli visita e che si potevano scorgere nelle sue pupille vuote.
Era giunta quell’ora della sera e Sirius aveva allontanato il bambino.
Gli voleva bene, certo.
Avrebbe avuto cura di lui, certo, ma era per lui, per Harry o era solo un favore, un ultimo, imperante dovere nei confronti dell’amico che aveva disertato?
E Snape? Cos’era quella luce nei suoi occhi, oltre la determinazione? Cosa lo… preoccupava? Lo strano rapporto che aveva percepito fra lui ed Harry non trovava una spiegazione nella semplice simpatia reciproca. Snape non provava simpatia, non l’aveva mai provata. Questo era certo.
Allora cosa l’aveva spinto a nascondersi come una serpe e a parlargli in segreto? Tutta quella necessità nella sua voce di sentirlo promettere di non far del male al bambino… dannazione. Veniva da chiedersi se Snape avesse effettivamente capito che il bambino era figlio di James, di James, il suo mortale nemico, e della donna che Snape amava.
Sì, Remus lo sapeva, era stato lui il primo ad accorgersene. Lui lo aveva detto a Sirius.
Provava dispiacere al pensiero di non avergli potuto dare la propria parola. Aveva avuto una parte importante nel rendere gli anni di scuola di Snape un vero inferno e adesso non era riuscito a fare nemmeno questo per mondarsi da quei peccati.
Eppure qualcosa non tornava, nella sua mente tutto scompariva un istante prima di connettersi e la visione d’insieme gli sfuggiva.
Quando sentì anche Sirius salire le scale per coricarsi decise di smettere di pensare. Prima o poi la comprensione di quegli eventi sarebbe giunta.




Opprimente sensazione di vuoto. Giorno dopo giorno dopo giorno. Lasciare le fondamenta della scuola per andare a fare lezione era troppo per le sue forze. Ogni giorno era come trascinare un corpo di nervi morti che non desiderava muoversi, ma affondare nell’oblio.
Niente aveva più nessuna importanza.
L’occasione del riscatto, del sentimento mai provato, della… pace (finalmente, finalmente, finalmente) era semplicemente sparita.
Le ore di luce e di buio erano scandite dalle abitudine ormai perdute.
L’ora della scatola dei compiti, l’ora dello spuntino, l’ora del pranzo, dell’uscita in giardino, della lettura, della merenda, del riposo, della cena, del latte della sera, delle sue ginocchia occupate da quindici chili di occhi verdi e domande ed insicurezze. L’ora di dormire insieme per scacciare l’uno gli incubi dell’altro.
Niente.
Più.
Niente.


Afferrò una delle confezioni gialle e blu di quel cibo Muggle e la scagliò contro il muro.
Il suono del vetro in frantumi lo calmò un solo, misericordioso istante prima che il dolore sordo nella sua testa e nel suo sterno lo ricoprisse come una cappa scura di irrespirabile desolazione.



Il piccolo Harry si svegliò di colpo. Una sensazione bruttissima lo prese subito quando si rese conto che non era stato un sogno, non era stato uno di quegli incubi che il maestro era così bravo a mandare via.
No.
Non c’era nessuno con lui.
Gli era stato detto che poteva andare ovunque in quella casa, meno che in soffitta. Harry non aveva nessuna intenzione di andarci, sapeva che le soffitte erano come le cantine, brutte, buie e piene di cose polverose e di mostri.
La sua stanza era triste ed Harry non voleva passare le giornate seduto in terra a guardare quella finestra tutta scrostata. La sala da pranzo poi era stretta e lunga, il tavolo era lunghissimo, sicuramente il più lungo che Harry avesse mai visto, ma anche lì tutto era avvolto dalla penombra e poi c’era il cameriere-elfo del signore che lo guardava male ogni volta. In bagno, anche se adesso gli era permesso andarci, non poteva certo restare e così alla fine aveva trovato quella stanza. Era buia e triste anche quella certo, ma lì si sentiva più… in pace.
Perché c’erano libri, libri ovunque, su alte librerie, come quelle del maestro, ma con molta più polvere.
Quella stanza e quei libri gli ricordavano il maestro, la casa del maestro dove Harry era stato così felice. E restava ore lì, accucciato in terra accanto ad una poltrona vecchia e pensava al maestro Sevreus, a cosa stava facendo adesso con le sue pentole giganti e la sua piuma di piccione.
Era tutto così… brutto.
Lì dove si trovava non c’era una scrivania abbastanza piccola e bassa per lui, non c’era la sua scatola dei compiti, non gli era permesso toccare i libri aveva detto il signore e nessuno gli leggeva niente, nessuno gli insegnava niente e si sentiva solo.
Almeno prima dai suoi zii non aveva mai avuto un amico, un maestro. Tutto era terribile e triste anche lì certo, ma almeno non aveva avuto qualcuno che poi aveva perso. Sapere com’era avere qualcuno che dormiva con lui, che gli leggeva le storie, che gli dava da mangiare, che lo portava in giardino e poi improvvisamente doversene separare forse era peggio che non sapere proprio. Sì, Harry pensava questo, anche se il tempo con il suo uomo-Sevreus gli aveva lasciato tanti bei ricordi ora voleva non averli perché lo facevano stare male nel desiderio di ritornare dall’uomo-Sevreus.
I suoi pensieri vennero interrotti dall’arrivo del cameriere-elfo che gli diceva che i signori lo aspettavano a tavola. Harry lo seguì anche se non voleva per niente andare a tavola.
Ecco, quella era un’altra cosa veramente difficile.
Il piccolo Harry aveva provato la fame e sapeva che era una cosa molto brutta e che faceva piangere e anche se non gli piaceva era grato che il signore gli desse da mangiare senza farlo ancora lavorare, ma quello che il signore gli dava da mangiare era… troppo.
Harry non aveva mai visto dei piatti così pieni prima. Ed il signore pretendeva – ah, questa parola gliel’aveva insegnata il maestro – che Harry mangiasse tutto. Ma Harry non poteva. Il giorno prima ci aveva provato, ma poi era dovuto correre in bagno ed aveva vomitato e poi era stato male.
Invece con il maestro Harry mangiava spesso e mai così tanto tutto in una volta e non si era mai sentito male dopo, tranne il giorno della zuppa grigia, ma lì era stata colpa sua…
Anche quel giorno il suo piatto era davvero pieno ed Harry prese a mangiare sapendo cosa l’aspettava.
“Mangia, Harry. Vedi Remus? Vedi com’è magro? Sono sicuro che l’ha affamato! Per vendicarsi di James”.
“Via, Sirius. Questo sarebbe troppo anche per lui. E’ un bambino”.
“Tsk e questo dovrebbe fermarlo? Lo sai anche tu che un Deat…”
Lupin lo interruppe, serio.
“Ora basta Sirius, per favore. Non davanti ad Harry”.
Black chiuse gli occhi un attimo per calmarsi poi si volse verso il suo figlioccio.
“Ti piace, Harry? E’ buono?”
“Sì, signore. Grazie, signore”.
Sirius sospirò e Lupin si preparò al peggio.
“Quante volte ti ho detto che mi puoi chiamare padrino o meglio ancora Sirius? Se vuoi puoi chiamarmi anche zio, in fondo io e tuo padre eravamo come fratelli, si può dire”.
Al sentire quella parola ecco che tutto si fece chiaro.

Zio.

Ormai Harry sapeva cosa aspettarsi dagli zii.
Ecco perché era stato portato via, ecco perché gli aveva tolto l’unica cosa bella della sua vita e presto l’avrebbe anche picchiato e fatto lavorare, Harry lo sapeva, poteva sopportarlo, se almeno avesse potuto rivedere l’uomo-Sevreus anche solo un momento…
Alzò la testa, disperato.
“Quando potrò vedere di nuovo il maestro, signore?”

La stanza cadde in un silenzio profondo, come quando zia Petunia toglieva la voce alla tv per rispondere al telefono.
Il signore si fece di nuovo scuro in volto e non disse niente per diverso tempo, poi, senza guardarlo, gli disse solo:
“Non ora, mangia adesso”.

Ed Harry mangiò tutto, anche se sentiva lo stomaco fargli male e quando si poté alzare andò in bagno e di nuovo vomitò il pranzo.
Si lavò per bene la bocca come gli aveva insegnato il maestro e tornò nella sala con i libri per poi sedersi di nuovo accanto alla poltrona fino alla sera.
Guardò i libri finché la vista non si appannò tutta e continuò a guardarli anche se le lacrime non glieli facevano vedere per bene.
Dov’era il suo maestro? Dov’era?
















Continua…

 

Nota grammaticale: per mia decisione personale in questa fanfic tutti i nomi propri ed alcuni altri di vario genere sono mantenuti originali, quindi con i termini inglesi, non solo per rispetto alla signora Rowling che così li ha creati, ma anche perché non approvo la dilagante malattia del ‛traduzionismo-sempre-e-comunque’. Per correttezza nei confronti di chi è in disaccordo con me alla fine di ogni capitolo metterò i termini italiani corrispondenti. Grazie mille.