Il servizio fotografico

 

 

 

Per essere novembre, il tempo non era affatto male, così Susan aveva deciso di portare Grace e Mae a fare una passeggiata. Duff era rimasto a casa con Buckley e le sue occhiatine indiscrete. Non aveva mai amato i cani di piccola taglia e quel coso sembrava fissarlo tutto il tempo, come se si aspettasse qualcosa. Ogni tanto lo accarezzava, ma in quel momento non aveva tempo né voglia, preso com’era dal postino maledetto che aveva portato come al solito cattive notizie.

Nello specifico, era arrivato un pacco per sua moglie da New York e lui, curioso come un gatto, non aveva saputo resistere e lo aveva aperto: Susan si stagliava in tutta la sua infinita e svestita bellezza su uno sfondo color salmone. Le sue tette grandi catalizzavano decisamente l’attenzione.

Inutile specificare che la cosa non gli piaceva, non gli piaceva affatto.

«Duff» lo chiamò proprio Susan, tornando a casa in quel momento. «Che ci fai lì seduto sul pavimento?»

Duff alzò lo sguardo truce sulla moglie, passando in rassegna le lunghe gambe fasciate in un paio di collant che in quel momento gli sembravano fin troppo trasparenti.

«Non dovresti stare più coperta tu? È novembre, e non siamo a Los Angeles!» berciò offeso, mentre da lontano gli giungeva la voce delle sue figlie che parlavano con Buckley.

«Ma si può sapere che ti prende?» sbuffò Susan, cominciando a perdere la pazienza.

«Queste!» si lamentò a gran voce, sventolando i provini del servizio fotografico all’altezza dell’ombelico di sua moglie. Per quanto avesse le braccia lunghe, era sempre seduto per terra e Susan aveva fatto colpo su di lui anche grazie all’altezza.

«Oh, è arrivato il mio pacco?» s’interessò lei, per poi farsi truce in un battito di ciglia. «Perché ti fai i fatti miei, McKagan? Hai paura che abbia un altro?»

«Non voglio che i fotografi ti guardino le tette!»

«Ma se mi sfoggi sui red carpet come se fossi un gioiellino» gli rinfacciò acida, tralasciando il fatto che il lavoro di una modella fosse proprio quello di essere sfoggiata come un gioiellino.

«Perché lo sei!» s’infervorò, arrossendo poi come un adolescente sotto lo sguardo tagliente della bionda, e continuò in un borbottio. «Però sei il mio, mica di tutti.»

«Il fotografo era una donna» gli rispose freddamente, voltandogli le spalle per nascondere un sorriso compiaciuto: aveva sposato un idiota, ma era un idiota adorabile.

«Non mi interessa!»

Duff incrociò le braccia, mentre Buckley tornava in cucina e abbaiava in un apparente sostegno morale. Il biondo annuì con soddisfazione, salvo inarcare un sopracciglio quando il batuffolo peloso si mise ad annusare una delle foto sparse sul pavimento.

«Anche tu, maledetto coso!» esclamò infuriato, mentre Susan sospirava e scuoteva il capo con infinita pazienza. «Smettila di guardare le tette di mia moglie!»

Buckley fuggì in salotto e a Duff giunse solo l’eco delle lamentele di Grace e Mae, che non capivano perché il loro papà si lamentasse sempre.

Da quel che aveva capito, non l’aveva combinata giusta nemmeno quella volta.