Titolo: The loner (povero piccolo Murphy).
Rating: Verde; Giallo se vi urtano le parolacce.
Wordcounter: 352 parole.
Pairing: Murphamy.
NdA: Lo so, lo so. Posso comprendere il disappunto. Ma in realtà a me Murphy piace e mi piace anche con Bellamy. Dopotutto, lui gli ha dato quel fottuto fucile. Quindi sì, diamo il via a una serie di crack! Mi sono permessa di osare con il tono irriverente perché Murphy è Murphy e io nella vita reale sono una scaricatrice di porto. *i bambini fecero oooooh scioccati* Mi piacerebbe conoscere la vostra opinione sul personaggio, quindi non siate avari di commenti (positivi, negativi, neutri fa lo stesso ^^) Enjoy!

 

→ But I know I'm strong from all the trouble I've been through

Murphy si stravacca sul divanetto, godendo della soffice morbidezza dei cuscini che ha agognato dal giorno in cui li hanno spediti sulla Terra a morire.
Ah, quei bastardi. Li hanno proprio fottuti per benino semplicemente vivendo — ovvero mangiando, cagando e insultandosi l’un l’altro nel mezzo. Bei tempi.
Dopo il caldo torrido del deserto, la disidratazione, Emori e il suo fottuto carretto, le dannate mine, il cazzo di mostro marino che gli ha quasi strappato il braccio e il Cancelliere Jaha che diventa un invasato armato di bastone e sciocche parole di conforto, sopravvivere in una dolce e rigogliosa foresta gli appare come il paradiso. Già, be’, se non l’avessero impiccato. Ma sono futili dettagli, no?
«’Fanculo» borbotta Murphy, aprendo un sacchetto di provviste col coltello e svuotandosene il contenuto direttamente in bocca.
Chissà se quel vecchio folle ha trovato del cibo altrettanto buono con la sua stessa facilità. Magari è morto. Ah-ah. Il destino di cui farneticava potrebbe essere proprio quello di scoprire che la fantomatica Città della Luce è solo un faro del cazzo e poi morire in chissà quale umiliante modo.
Il pensiero è troppo serio per farlo ridere per davvero. Recupera la bottiglia di scotch  che ha abbandonato ai piedi del divanetto, affondato nello spesso tappeto, e beve a canna un lungo sorso. L’alcol gli brucia la gola e gli fa lacrimare gli occhi.
Cristo.
Dovrebbe andarci più piano, con quella roba. Non vuole mica morire soffocato o strozzandosi con quel ben di Dio.
Certo sarebbe più divertente berlo con qualcuno. Se il suo ego si manifestasse sarebbe perfetto, ma, al momento, la solitudine lo spinge a pensare che anche qualcuno come Bellamy andrebbe bene.
L’attacco di risa coglie di sorpresa quasi lo stesso Murphy. Bellamy? Sta davvero pensando a Bellamy come compagno di sbronze? Adesso si metterà anche a fantasticare su lui che gli regge la testa mentre vomita? Gesù, se è patetico.
«Murphy, Murphy» motteggia, ridacchiando. «Fottiti, stronzo. Non sono il tuo cane.»
Tracanna un altro po’ di scotch. Preferisce essere ubriaco, piuttosto che nostalgico. Almeno, avrebbe una buona scusa per desiderare la presenza di Bellamy Blake.