Lo sgabuzzino della piccola quindicenne morta
 


Stesa sull'erba, si sente in trappola come quella volta nello sgabuzzino.
Fa fatica a ricordarselo, col sangue che le cola dalla fronte fino alle ciglia.
La porta dello sgabuzzino era bianca, e dentro c'erano delle scope e dei secchi. Era all'Accademia, questo se lo ricorda, e lei aveva tredici anni. Era stato Cato a chiuderla lì dentro? Sì. Era stato Cato. S'era fatto delle grosse risate, sentendola sbattere i pugni sulla porta e gridare in preda al terrore.
Lo stesso Cato che ora le prende la mano e la scongiura di rimanere con lui, che si porta alla fronte quelle dita sottili mentre diventano sempre più cianotiche di secondo in secondo.
Stupido Cato, alzati in piedi e vinci. Calpesta il mio sangue e sguaina la spada, stupido, stupido Cato.
Il senso di oppressione dato dal soffitto basso del ripostiglio viene riproposto del cielo finto dell'Arena; nulla sembra cambiare più di tanto.
Clove chiude gli occhi, si concentra su quel fiume rosso che ora scende fino al mento. Lei non lo vede, ma sulle labbra è come il rossetto che ha sfoggiato all'intervista.
Quella volta nello sgabuzzino pianse dalla paura, senza riuscire a formulare un pensiero coerente. Ora però Clove non piange, non annaffia il prato dei suoi assassini.
Stupida Clove, hai pianto perchè avevi paura di uno stanzino delle scope e non versi una lacrima per la tua vita? Stupida, stupida Clove.

Bum.
Il cannone ha sparato. Clove è morta.



Piccolo angolo autrice:
Data la mia incapacità di scrivere long, tanto vale farmi il culo per scrivere delle belle monocapitolo, mi sono detta.
Questa flashfic è dovuta a un mio headcanon in cui Clove è claustrofobica e Cato, per scherzo, l'ha chiusa nello sgabuzzino dell'Accademia qualche anno prima dei giochi. Ah, le giuoie delle mie OTP, evviva l'ammmmore.
Si ringrazia, come sempre, Beata Tata Randagia da Fangirlandia. Beta devota e impeccabile, scrittrice geniale. Un esempio per tutti noi. Andate a leggere qualcosa di suo, dai, che gli ibridi non vi mangiano!