Sherlock non riusciva proprio a capire il motivo per cui si era presentato alle selezioni di cacciatore per la squadra di Quidditch di corvonero. E non riusciva nemmeno a capire come aveva fatto ad aggiudicarsi quel posto, a dirla tutta!

No, in realtà quello lo sapeva. Con la logica.

Bastava solamente analizzare il comportamento del portiere avversario per riuscire a prevedere quale anello avrebbe coperto.

Pura, semplice logica.

Per questo non capiva le espressioni stupite dei suoi compagni e degli allievi delle altre case. Suo fratello Mycroft lo aveva guardato con aria esausta, quasi stancandosi per lui per la fatica che avrebbe dovuto metterci in quello sport, e per quello che lo aspettava, dovendo assistere a tutte le partite (Sì, perché per quanto sembrasse freddo agli occhi degli altri, Mycroft era un perfetto fratello maggiore).

E poi c’era John, talmente entusiasto della cosa che non la finiva di dire che, finalmente, sarebbe riuscito ad essere migliore di lui almeno in quello.

Ma doveva ancora nascere chi era in grado di sconfiggere Sherlock Holmes in qualcosa, anche se quella Adler si stava mettendo proprio d’impegno.

Di sicuro era più brava di lui nelle relazioni interpersonali, pensò con una smorfia. Era infastidito, anche se non ne capiva il motivo.

Il che era abbastanza strano.

Adesso doveva sbrigarsi per andare a quei dannatissimi allenamenti, non poteva permettersi di pensare.

Chiuse il libro di scatto.

Ma chi diamine glielo aveva fatto fare? Si chiese. Poi ricordò.

«Saresti carino con la divisa e qualche muscolo in più, sai Holmes?»

Dannata Adler. Centrava sempre lei!