18.

 

Parole

Cara Katniss,

Nonostante io sappia che tu non vuoi - e che nemmeno gli altri vogliono - che io sia mandato in missione da voi, sto viaggiando, ben sedato, su un camion militare.
Mi aspetto di tutto, sul tuo volto, ma sinceramente non pensavo che, appena mi avresti visto, avresti puntato una freccia contro il mio viso. Vuoi colpirmi in un occhio, come con gli scoiattoli, giusto?
No, non è così... credo. Eppure non abbassi la mira, e continui a puntarmi, fino a quando non ti dicono che è tutto a posto, fino a quando non ti dicono che mi ha mandato la Coin o, semplicemente, fino a quando non vedi in che stato sono ridotto.
Nella mia mente continua a ripetersi la cantilena d'identità che mi hanno insegnato al 13, e non è facile rimanere sempre a galla, alla luce, quando ti ho di fronte.
Immagini di te assassina - ma terribilmente bella e provocante - mi scorrono davanti in mille lampi di flashback e, alla fine, mentre stiamo correndo lontano da quella sostanza oleosa e nera, inizio a vedere tutto scuro, sento la bestia crescere dolorosamente in me.
Ed è un attimo, prima che io ti afferri e ti getti per terra, e tenti di colpirti con la mia arma che, ovviamente, hanno sapientemente svuotato dalle cariche.
E quando, per liberarmi dalle mani che mi impediscono di ucciderti come vorrei, spingo lontano uno della vostra squadra e vedo salire in aria il suo cadavere, è proprio in questo istante che realizzo tutto.

Sono io il mostro. Sono io quello che Snow ha trasformato in un'arma.
Non sei tu l'ibrido, sono io.
Sento le pupille stringersi a spillo, mentre mi iniettate qualcosa nel braccio, facendomi cadere per terra, sbattendo contro un corpo solido, che mi porta in un edificio... spero solo non sia quello del tuo Gale, quello che tu ti facevi mentre io ero sotto tortura per te.
Il prossimo passo è uccidere me. Vero, Katniss?
Ma a me va bene. Io non voglio vivere per sempre con queste immagini davanti agli occhi, fanno male, feriscono in profondo, creano piaghe insanabili. Voglio uscirne, Katniss.
E so che la morte mi aiuterà a farlo.
Però poi ripenso a noi due, a quelle poche immagini nitide che mi rimangono. E adoro, adoro quando nella mia mente si ripresenta qualche frammento di ricordo che, stranamente, non luccica, perché è avvenuto poco fa. Qualche ricordo di te.
La tua voce si ripresenta in un flebile sussurro, soave e carezzevole, che mi mormora parole che non si addicono ad un'assassina...

“Sei un pittore. Sei un fornaio. Ti piace dormire con la finestra aperta. Non metti mai lo zucchero nel tè. E ti annodi sempre due volte i lacci delle scarpe.”

E il buio sparisce dalla mia visuale. Ritorna la luce, e mi sembra di essere nuovamente il ragazzo del pane, quello che, ad undici anni, con quel pezzo di pane ti ha dato la vita.
Devo solo concentrarmi sulle tue parole, su quelle sillabe leggere mormorate nel mezzo della cupa notte. Se mi concentro su di esse, riesco a sollevarmi da qualsiasi dolore che, pungente, mi distrugge il cuore.
Perché, a volte, sapere che in qualche modo mi ami, riesce a sollevarmi anche dal precipizio più profondo. Quello della tanto desiderata morte.

Ma queste, in fondo, sono solamente parole, e il mostro che alloggia in me le batte con semplice soffio, con una carezza leggera fatta a mano aperta... la stessa mano con la quale spezzerei volentieri quel collo bugiardo.




Peeta