La tempesta di sabbia

Otabek Altin amava la notte. Ne apprezzava sia la quiete sia la protezione che l’oscurità offriva a coloro che, come lui, sapevano cogliere tutti i suoi segreti. L’amava perché lo proteggeva; nascondeva il suo viso e gli permetteva di esprimere la parte che tendeva a tenere segreta durante il giorno. La notte parlava di silenzi e segreti, ma anche di musica e danze lontane.
“Mi occuperò di quella parte” lo avvertì il Sergente Crispino. Detto ciò si allontanò, fermandosi al lato opposto del piccolo accampamento che avevano stabilito per la notte.
Le 22:00 erano appena passate.
Otabek rimase immobile, osservando per un po’ la schiena dell’altro, definita dalla luce della luna crescente. Poi il dovere prevalse. Così, si avvicinò a Crispino, afferrandolo per la spalla. Crispino sussultò, girandosi con un movimento brusco. Altin avrebbe ricevuto un pugno sul naso se non fosse stato abbastanza veloce nel bloccare il braccio dell’altro.
“Meglio rimanere insieme”, gli disse in un inglese dal forte accento, allentando la presa. Crispino lo fissò, gli occhi ridotti a fessure, ma alla fine si lasciò cadere a terra.
“Come vuoi.”
Otabek rilassò le spalle e inclinò appena la testa all’indietro per studiare il cielo notturno. Con lo suo sguardo cercò l’Orsa Minore, sperando che fosse visibile a quella latitudine. Quando la trovò, la uso come riferimento per trovare la Stella Polare.
Era qualcosa che gli aveva insegnato suo nonno, come orientarsi usando le stelle, addirittura prima che sapesse parlare.
Mentre guardava la stella, pregò silenziosamente. Era raro trovare un momento abbastanza lungo di calma e di silenzio per pregare. Col poco tempo libero che aveva, il tenente Altin aveva deciso che Allah avrebbe chiuso un occhio se avesse rotto alcune regole. Tuttavia, cercava di rispettare il più possibile gli altri dettami, soprattutto quando si trattava di cibo e bevande.

Quel pomeriggio, durante la tensione dalla fermata forzata, il prigioniero gli aveva detto di essere sorpreso dal rispetto che Otabek aveva mostrato nei riguardi della sua religione. Il tenente non aveva risposto a niente in particolare, ma aveva fatto un vago gesto di gratitudine; l’uomo, però, aveva continuato con cautela a parlare senza dare segno di volersi fermare.
“Sei diverso dagli altri” continuò, indicando i russi che avevano a che fare con il camion coperto in lontananza.
“Perché non sono russo”.
Otabek non aveva approfondito la questione, usando il suo stesso silenzio come uno scudo. Aveva tuttavia sentito una scintilla di orgoglio nazionale nascere nel suo stomaco. Tanto velocemente come era apparsa, si era placata con la stessa rapidità. Otabek non aveva la stessa repulsione per l’URSS di suo padre o, ancor di più, suo nonno; eppure faticava ancora a considerarla come propria Madre Patria.
Gli Altin erano una famiglia di uomini fieri, nobili guerrieri e cacciatori; le donne camminavano con orgoglio a testa alta, veloci come cavalli da corsa e precise come falchi.
La sua era stata una strana infanzia. Non proprio triste o dolorosa, perché era cresciuto avendo più di altri bambini, ma intrisa ugualmente di malinconia. Lo avevano separato dalla sua famiglia, dalla sua famiglia natale. Così era cresciuto in una struttura di rieducazione del governo sovietico, dove i bambini provenienti da famiglie dissidenti avrebbero potuto imparare ad amare il loro Paese. Otabek, tuttavia, non aveva mai completamente dimenticato il suo nome o le sue origini. Troppo piccolo da ricordare la lingua, aveva imparato sia il kazako sia l’arabo da solo da adulto. Lo stesso ha fatto con il Pashtu e il Dari.
All’inizio, le lingue erano sembrate sfuggenti, ingannevoli come falsi amici. Poi, Otabek aveva scoperto come le parole potessero produrre musica, ed era stato come ricevere la chiave dell’universo. Le frasi che aveva lottato per pronunciare un giorno prima cominciarono a srotolarsi con facilità dalla lingua se solo le cantava. I suoni stranieri acquisirono un’inaspettata familiarità. Inoltre, la memorizzazione dei verbi e delle regole di sintassi divenne più facile in quanto non si basava più su un passivo libro di grammatica, ma veniva appresa dall’uso quotidiano.
Stava cantando una melodia silenziosa per se stesso, parole non pronunciate che carezzavano le labbra per rimanere sveglio quando la voce familiare di Yuri Plisetsky si fece strada tra le sue riflessioni.
“Vai a dormire. Ti do il cambio “.
Due ore erano già passate.
Otabek annuì e si alzò. Se fossero stati soli, avrebbe accarezzato quel volto simile a quello di una fata, aspettando che l’altro si abbandonasse al tocco e si facesse tenere. Invece, si limitò ad un pugno neutro e virile sulla spalla di Plisetsky. Nel frattempo, Chulanont era arrivato per sostituire Crispino. “Il russare di JJ così forte che sono sorpreso che nessuno ci abbia ancora trovati. Anche quel tuo amico- “
“Non è mio amico” lo interruppe Michele. Phichit fece finta di non averlo sentito. “Quel tuo amico, qual è il suo nome?”
“Nekola. E non è mio amico. “
“Proprio lui. Anche il suo russare non è uno scherzo “.

Phichit Chulanont, come scoprì presto Plisetsky, non era il tipo di persona da farsi scoraggiare da un volto arrabbiato quando si trattava di fare conoscenza. Per quanto ridicolo poteva essere nella loro situazione. Così, come se fosse stata la cosa più naturale del mondo, Chulanont cominciò: “Quindi ti chiami anche tu Yuri?”
“Non c’è nessun “anche” qui. è il tuo Yuri che si chiama come me! “Plisetsky lo corresse subito. Phichit abbassò la testa nell’oscurità, un impercettibile sorriso sulle labbra. “Forse, ma ho incontrato l’altro per primo.”
“E allora? Questa conversazione è inutile. Sono il Capitano Plisetsky, nessuna confusione qui! “
Capitano Yuri Nikolayevich Plisetsky.
Sua madre era stata una bellissima ballerina del Bolshoi, una delle migliori. Il nome di sua madre era Margarita Plisetskaya. Era un duro lavoro, gli allenamenti e la danza le aveno distrutto i piedi, le caviglie, le ginocchia, ma lei lo amava comunque. A vent’anni conosceva poco dei divertimenti di cui parlavano le ragazze della sua età; ma non avrebbe fatto a cambio per nulla al mondo.
Le ragazze della sua età mangiavano paste dolci con i loro fidanzati, leggevano romanzi d’amore e si preoccupavano per gli esami imminenti. Margarita passava ore a ripassare le basi, i piedi e le gambe che si piegavano, si arcuavano e scivolando in familiari routine.

Era stata una delle candidate a diventare la prossima Prima Ballerina. Invece, aveva incontrato un destino crudele nella forma di uno spettatore ubriaco dopo uno spettacolo. L’aveva seguita mentre tornava a casa, aggredita e violentata.

Fu solo per qualche miracolo se la sua psiche non andò in pezzi; la sua carriera e la sua vita, però, furono distrutte. Come accade sempre in momenti di crisi, molte persone le voltarono le spalle. Quando non poté più nascondere la sua gravidanza, le altre ballerine, con cui era stata in rapporti d’amicizia, le si rivoltarono contro. Il regista del teatro si riempi la bocca di belle parole, ma la buttò fuori, le sue azioni quale specchio dei suoi reali pensieri. I colleghi, che l’avevano sempre considerata loro eguale, cominciarono a comportarsi come se avesse la peste o, peggio, a trattarla con maschile condiscendenza.
Margarita si trovò da sola, senza un soldo, non sapendo fare altro se non ballare. Quel che era peggio era che, nel profondo, Margarita sapeva di essere una donna intelligente, piena di risorse; sapeva che avrebbe potuto reinventare se stessa, ne avrebbe avuto i mezzi. Tuttavia, più la sua pancia cresceva, più ella perdeva la voglia di vivere. A poco a poco smise di muoversi, fatta eccezione per quel minimo richiesto dai bisogni fisici più basilari. Con il tempo cessò di mangiare, divorata dalla spirale che il feto indesiderato aveva creato in lei.
A volte Yuri pensava che sarebbe morto non nato se suo nonno non fosse intervenuto. Preoccupato per non aver avuto notizie di sua figlia da due mesi, Nikolai Plisetsky è andato al suo posto, e lì l’ha trovata, bundle in un vecchio maglione, ventre sporgente contro il panno di lana. Margarita aveva capelli sporchi e si arricciava in un angolo abbandonato, mentre il cibo di un giorno era cresciuto.

Nikolai aveva perso la moglie ancora giovane e aveva cresciuto Margarita da solo. Era stato soldato e nell’esercito aveva imparato a cucire, cucinare, e a gestire tutto ciò che tende a disgustare la gente comune.
Per cominciare, aiutò la donna a lavarsi, con gli stessi gesti calmi di quando era bambina. Non c’era acqua corrente, perciò usò una tinozza. Dopo di che chiamò una vicina di cui si fidava per tenere d’occhio Margarita mentre egli andava al mercato per comprare qualcosa con cui imbastire una cena.
Nei giorni successivi andò dritto al Bolshoi per chiedere spiegazioni.
“Margarita è incinta” gli fu detto come se non lo avesse già notato, come se questo spiegasse tutto. Una donna incinta non poteva ballare e una ballerina che non poteva ballare era inutile. Non c’era spazio per lei nel Bolshoi.
Nikolai non perse nemmeno una parola per insultarli, poiché aveva questioni più urgenti a cui badare. Soprattutto, doveva convincere Margarita a vedere un medico per far controllare il feto. All’inizio la donna non aveva voluto perché considerava che il bambino quasi come un parassita. Era una disgrazia, qualcosa da dimenticare. Con il tempo, però, aveva finito con l’amare la vita che cresceva in lei e ora aveva troppa paura di scoprire che la sua negligenza aveva causato danni irrimediabili per affrontare il problema.
Nikolai aveva dovuto usare tutto il suo potere di persuasione, tutti i trucchi in suo possesso per convincerla. Margarita pianse per tutta la durata della visita. Aspettò il verdetto, annegando nel più completo terrore, l’angoscia che le gelava le viscere.
“Il bambino sta bene.”
E fu proprio in quel momento che seppe di volerlo tenere.

Il terzo turno di guardia fu assegnata a Georgi e Yuri. Non avevano molti argomenti in comune su cui discutere; né erano abbastanza estroversi per forzare l’altro alla conversazione. Pertanto, trascorsero la maggior parte del tempo in silenzio, con gli occhi vigili e le orecchie aperte.
Partirono all’alba.
Il secondo giorno, riuscirono a coprire altri quaranta chilometri guidando quasi senza interruzioni. Non incontrarono grandi ostacoli e si fermarono non lontano da Adraskan. L’ocra e il marroncino delle montagne e delle aree desertiche avevano sostituito i ricchi verdi smeraldo della valle di Herat. Mentre guidavano, gli alberi diventarono sempre più sparsi, e lo stesso avvenne con i campi coltivati.
Il paesaggio cambiò poco il terzo giorno.
Fu appena dopo le cinque del pomeriggio che il vento cominciava a soffiare.
“Cos’è?” chiese Phichit indicando la nuvola di sabbia apparsa in lontananza. Era grande, gigantesca, una secca forma bulbosa. Correva in avanti, muovendosi a spirale attorno al proprio centro. La gente del luogo chiamava quella mostruosa parete di sabbia ‘ haboob’. Otabek fu il primo a dare nome a quello che tutti già conoscevano e temevano.
“Tempesta di sabbia!”
Yuri aveva sempre creduto di amare la sabbia. Nato in una città sul mare, ricordava ancora la sensazione della sabbia bagnata sotto i talloni, con Mari che lo teneva per mano. Con la sabbia aveva costruito castelli e altre goffe strutture; anche dopo essersi trasferito in America la spiaggia aveva sempre avuto un certo fascino. Aveva l’odore di casa.
Ma la sabbia senza il mare era solo una tortura. Quella polvere bollente sfuggiva a qualsiasi forma fissa, strisciava sotto i vestiti, graffiava la pelle e rendeva impossibile vedere.
“Dobbiamo fermaci!” urlò Yuri attraverso il tessuto messo a protezione della bocca.
“Negativo! Siete liberi di fermarvi, non mi importa, ma lo farete senza il camion e senza il prigioniero. Ci stiamo mettendo in pericolo e vi fermate per un poco di polvere!” sputò Plisetsky. “E tu, non provare a fare nulla di strano” aggiunse, parlando al mujaheddin. L’uomo grugnì qualcosa.
“Tenente, che cazzo sta dicendo?”
Otabek fece segno per il prigioniero di ripetere.
“Che è troppo pericoloso avanzare” tradusse. Yuri Plisetsky ringhiò. Guardò Victor come se lo volesse incolpare per quello che stava succedendo. “Con questo ritmo sarà un miracolo anche solo trovare i corpi!”
“Sarà un miracolo trovarli se veniamo seppelliti dalla sabbia” rispose Victor. Nell’urgenza del momento era passato al suo nativo russo. Plisetsky fece lo stesso. Il senso della loro discussione, tuttavia, fu comprensibile.
“Allora sarà la prova che questa missione era condannata fin dall’inizio” gridò Plisetsky sopra il ruggito del vento. La risposta di Victor fu calma, fredda.
“Ci fermiamo, Capitano. Questo è un ordine.”
Plutone sibilò. Morse granelli di sabbia.
“E un ordine.”
“Sì, signore.”

Yuri aveva ricevuto istruzioni su come affrontare le tempeste di sabbia. Prima in una stanza afosa, poi in una tenda, era stato avvertito di quanto fossero pericolose; le lezioni di teoria si erano concentrate su cosa fare e cosa non fare. Eppure la pratica si rivelò ben diversa.
Dopo un rapido scambio con il Capitano Popovich alla radio si decise di trovare riparo nel camion coperto. Saltarono in fretta giù da quello scoperto, scosso con violenza dal vento, e corsero verso l’altro veicolo. Yuri, che era più basso e sottile degli altri, faticava ad avanzare.
Perse l’equilibrio e inciampò in avanti, il corpo istintivamente raggomitolato per attutire la caduta. La tempesta di sabbia vorticava tutt’intorno, una spirale che strappava da terra tutto ciò che non aveva radici abbastanza profonde. La sabbia gli entrò nelle orecchie, nel naso, ferendo la delicata mucosa. Cozzò contro le sue labbra chiuse. Graffiò le lenti degli occhiali, si infilò sotto di loro e ferì i suoi occhi.
Yuri artigliò il suolo, ma non c’era alcun terreno in cui poter ancorare le dita; solo polvere e terra arida e spaccata.
Il vento lo avrebbe spazzato via.
“Katsuki!”
Una voce familiare raggiunse le orecchie lese.
Sentì qualcuno afferrargli il braccio. Fu rimesso in piedi, con quel tipo di forza riservata a momenti di urgenza. Le braccia del Generale Nikiforov lo circondarono e d’un tratto Yuri si ritrovò col suo volto premuto contro il petto dell’uomo; una delle mani di Victor gli protesse la nuca. Victor dava la schiena al vento, che roborava e sibilava, scuotendo tutto ciò che riusciva a raggiungere.
“Tieniti” il Generale gridò l’istruzione. Il suo ordine fu accompagnato da una corda forte legata attorno alla vita di Yuri. JJ e Georgi, che erano i più forti, tenevano l’altra estremità. Riuscirono a riportarlo al sicuro.

La maggior parte della squadra aveva già trovato riparo nel camion coperto. C’era poco spazio con il carico già presente, ma la necessità aguzza l’ingegno. Spostarono alcune cose, ne sistemarono altre e si strinsero nello spazio disponibile. Il vento si scontrava violentemente contro la cerata.
“Generale?” fece Yuri.
Nikiforov sollevò la testa, la sorpreso di essere chiamato col suo rango evidente sul volto. La ragione, tuttavia, era ancora sconosciuta a Yuri. Non riusciva a capire. Sembrava che l’altro lo considerasse una vecchia conoscenza, un vecchio amico e si aspettasse di essere trattato con la stessa familiarità. Ma Yuri, prima di quel giorno, aveva incontrato Victor Nikiforov solo nei suoi sogni e fantasie.
“Spasibo.”
La parola uscì dalla bocca in un maniera goffa ed estranea, con il suo accento che sbatteva contro ogni singola lettera. “Grazie” ripeté.
Nikiforov annuì. “Qualunque cosa per un compagno.”
Yuri tornò a poggiare la testa sulle ginocchia, le braccia che formavano un cerchio intorno a loro. In attesa che il vento si calmasse, c’era poco da fare, se non aspettare. Un po’ di tempo fu usato per esaminare il percorso sulla mappa.
Per lo più trascorsero le ore a guardarsi e studiarsi a vicenda. Yuri, Phichit, e, strano come poteva suonare, Nikiforov avevano formato un gruppo da una parte. Emil continuava a ronzare attorno a Michele, con Georgi a portata d’orecchio. JJ stava spiegando all’ultimo soldato del gruppo le regole di un gioco con le carte, senza le carte.
Otabek e Plisetsky rimasero vicini in un angolo. Fu in quel momento che Yuri si ricordò di quello si era ripromesso di fare. Si alzò in un qualche modo, non senza difficoltà, nello spazio stretto e si avvicinò a loro.
“Tenente Altin?” chiamò. Quando Altin diede segno di averlo sentito, Yuri continuò. Spiegò che avrebbe voluto conoscere il nome del prigioniero, perché fosse più semplice rivolgersi a lui.
“Pensavo lo sapeste” replicò Otabek, aggrottando la fronte per esprimere il proprio dubbio. Yuri comprendeva le sue remore. L’uomo che i Sovietici avevano catturato era stato un aiuto prezioso e quindi un possibile alleato per gli americani. Loro stessi avevano detto di conoscerlo e tale fatto era stato confermato. Eppure Yuri non si ricordava del nome dell’uomo.
Cercò una scusa. In verità, informazioni come il nome del prigioniero non erano qualcosa che erano tenuti sapere. Lo conoscevano di vista. Yuri lo aveva visto gironzolare quando si trovavano ancora alla base e parlare con Leo e la sua squadra. Fino a quel momento era stato solo un volto e un insieme di informazioni utili, da sfruttare per vincere la guerra.
“Allora?” insistette Yuri. Aveva già trascorso abbastanza tempo ad accusare se stesso per le proprie azioni passate senza che qualcun altro aggiungesse ulteriore carico.
“Si chiama Behrooz.”
Yuri ripeté il nome e aspettò che Altin correggesse la sua pronuncia. Lui stessi, aveva problemi a far pronunciare il suo nome correttamente dagli altri, quindi sapeva quanto fosse importante.
“Parlando di nomi, cosa ti chiama tua sorella?” chiese Emil a Michele. La sua curiosità sembrava sincera, senza secondi fini e comunque un nome non avrebbe causato alcun danno. Quindi, Michele si rassegnò a dire: “Sara”.
Sua sorella. La sua gemella.
“La persona che ho più cara” aggiunse, ogni parola densa di significato.
Le parole alludevano a un fratello protettivo, ma che difendeva giustamente la propria signora da possibili cattivi pretendenti.
Sara non aveva mai amato un simile comportamento. In America era cresciuta fiera, forte e indipendente; le sue vacanze estive a Napoli avevano solo affilato il suo carattere e la sua lingua. Michele sapeva che Sara aveva frequentato alcuni uomini di nascosto, anche prima che si arruolasse. Ora solo Dio sapeva cosa stava facendo.
Michele, però, aveva minacciato l’ultimo ragazzo di Sara prima di partire per la missione più recente.
“Se ho anche solo il sospetto che le hai fatto del male, verrò a cercarti.”
“Devi amare davvero molto tua sorella, Sergente” si intromise Georgi, come se avesse letto le emozioni di Michele. I suoi occhi brillavano.
“Oh, guarda chi si vede, il caro vecchio Georgi. Iniziava a mancarmi” echeggiò Victor dall’altra parte del camion.
Georgi lo ignorò. Michele voleva sottolineare ancora una volta come sua sorella fosse totalmente, completamente off-limits. “Soprattutto per Russi inquietanti come voi”.
“Il Capitano Popovich è la persona meno inquietante che esista. Ve lo posso assicurare” lo contraddisse Victor.
Nonostante abbia scritto una canzone per maledire la sua ex-ragazza.

“Anche la Tigre somiglia più a un gattino quando sai come prenderlo.”
Nessuno dubitava che il silenzio di Plisetsky fosse un segno di quanto la Tigre avrebbe voluto strappare la lingua a Victor, se solo il gesto non fosse stato un dannoso atto di insubordinazione.
“Sei ancora arrabbiato per quella storia?” insistette Victor, quando fu chiaro che nemmeno Georgi era disposto ad assecondarlo. La conseguente mutismo fu una risposta sufficiente.
Non importava quanti anni fossero passati, o quante volte Victor avesse insistito nel risollevare la faccenda, Georgi Popovich sarebbe sempre arrabbiato per quella storia; anche se rabbia non era la parola giusta. Certo, c’era stata rabbia. Era seguita alla delusione e aveva preceduto il risentimento. Alla fine tutto era stato sostituito da una sorda apatia. Nel profondo il Capitano Popovich aveva scoperto di odiare Nikiforov; scavando ancora più a fondo aveva trovato la radice del sentimento. Era cominciato molto prima che l’altro causasse la loro rovina.
Da allora Georgi non aveva voluto più prendere in mano una chitarra perché nessuna avrebbe potuto suonare come quella che era stata gettata fuori dalla finestra quel giorno lontano.
L’Armata Rossa era stata una costrizione per entrambi, all’inizio. Eppure Victor aveva brillato anche lì. Un cervello che fino a poco prima era stato immerso nelle arti rivelò una tremenda freddezza. Mani che avevano creato la vita in danza e pittura si rivelarono perfette per maneggiare un fucile. Poteva vedere cose che gli altri ignoravano e i suoi superiori lo odiavano per questo, ma non potevano negare quanto fosse incredibilmente bravo. Victor aveva preso fatto carriera.
Ancora una volta la sua ombra offuscò Georgi, come aveva sempre fatto fin dal giorno in cui si erano incontrati in un appartamento fatiscente di Leningrado.

Per il tempo in cui la tempesta di sabbia si calmò, il sole era già tramontato dietro le montagne. La parte inferiore del cielo era ancora chiara, un misto di blu cobalto e arancione come ultimo promemoria della luce scomparsa. Un blu indaco stava virando al nero nella parte alta del cielo. La luna era sorta, ferma a metà della volta celeste. Ci furono borbottii e proteste sul tempo prezioso che la tempesta aveva fatto loro perdere, ma non ci fu altra scelta se non stabilire il campo per la notte.
Di nuovo Plisetsky decise di sedersi e mangiare per conto proprio, accettando solo la compagnia di Altin. Ancora una volta Victor, che questa volta aveva deciso di sedersi non di fronte, ma accanto a Yuri, chiese informazioni sulla squadra di Leo.
Questa volta Phichit parlò del soldato semplice Guang Hong Ji e del Maggiore Christophe Giacometti. Raccontò di come la faccia da bambino di Guang Hong nascondesse uno spirito ardente. “Si è addestrato nel Genio ed è dannatamente bravo.”
Sia Phichit sia Yuri ricordavano bene la frase che Ji amava ripetere: io non sono un uomo che muore in un fosso.
Victor, invece, sembrava più interessato al secondo nome.
“Christophe Giacometti, hai detto?” chiese. Un barlume di riconoscimento scintillava negli occhi color ghiaccio.
“Sì. Lo conoscete, Generale?” domandò Phichit, con cautela. Il cenno di Victor fu quasi impercettibile. “Ho sentito parlare di lui.”
Non poteva rivelare di aver incontrato Giacometti quando era giovane e di aver fatto amicizia con lui. Il loro ultimo incontro risaliva a quasi venti anni prima.
Victor e JJ ebbero il primo turno di guardia. Phichit e Emil l’ultimo.

Il quarto giorno, per la gioia di Plisetsky, non ci furono eventi inaspettati a rallentare la loro missione. Almeno fino al tardo pomeriggio, quando procedere con i loro veicoli diventò sempre più complicato a causa del terreno. La strada già accidentata si restrinse bruscamente. Procedeva in salita, lo spazio abbastanza grande da permettere il passaggio solo di una persona a piedi o al massimo a dorso d’asino.
“Be’, sembra che dovremo lasciare qualcosa dietro” considerò Victor ad alta voce. In nessun modo i camion avrebbero potuto farcela sul sentiero. Il rischio di cadere giù da un burrone o di rimanere bloccati era troppo alto.
“Un vicolo cieco!” gridò Plisetsky. Otabek fece un gesto per calmarlo. Per quanto strano, Yuri Plisetsky obbedì.
“È l’unico modo. E in ogni caso, il più veloce.”
Stabilito che procedere a piedi era l’unica opzione percorribile, non rimase altro da fare se non dividere il carico. Si decise cosa fosse importante, cosa potesse essere lasciato indietro. Ritennero la maggior parte delle masserizie indispensabili.
“Se ci sbrighiamo, possiamo coprire alcune miglia prima che il sole tramonti.”
Si dispersero in una singola fila. Otabek e Behrooz formavano l’avanguardia. Victor e Jean-Jacques stettero in retrovia. Yuri si trovò in mezzo, dietro Emil e davanti a Michele. Le cinghie dello zaino gli segavano le spalle, ma era qualcosa cui era abituato. Le regolò e si incamminò.

Note
Vi ricordate quando vi ho detto che dal capitolo sei le cose avrebbero cominciato a girare. Be’, siamo al capitolo cinque, quindi vi consiglio di prepararvi.
Nel prossimo episodio: Yuri è sempre più ossessionato da Victor, Michele si ritrova a fare amicizia con Emil suo malgrado, e un momento di distrazione potrebbe rivelarsi fatale per qualcuno.