3.

 

HO POCHE PAROLE PER QUEL CHE VUOI TU
NON TE LO DEVO RACCONTARE
NON SO PIÙ NIENTE DI ME
Generic Animal - Sorry 
 

I Black danzavano da sempre sull’orlo di un baratro che affacciava sulla follia. A quanto ne sapeva l’unica ad esserci proprio caduta con tutti e due i piedi era stata sua zia Bellatrix Lestrange. A volte pensava di aver preso da lei, che si sarebbe rovinato dietro a battaglie vuote a perdere, inseguendo utopie ed ideali non praticabili in nessun mondo, in nessun tempo.
C'erano volte in cui si sentiva abbastanza sicuro nella sua incertezza da potersi sporgere ogni tanto, poter scorgere il suo riflesso nel lago nero e pensare di inseguirlo oltre quelle acque profonde. Chissà chi avrebbe trovato sul fondo. Poi però rifletteva sul fatto che quei pensieri sconnessi non avevano il minimo senso e forse si, erano una prova sufficiente della sua pazzia. 
Non conosceva bene i Black, nemmeno sua madre, che forse era l’unica stella ancora non morta in quella famiglia. Il fatto che il Prescelto fosse così unito a quel Sirius, gli dava più fastidio di quanto credesse. Di nuovo che Potter occupava i suoi spazi, contaminando ogni angolo con quella cicatrice e i suoi occhiali mezzi rotti. Sembrava che l’unica cosa in comune che Draco avesse con i membri della sua famiglia materna fosse il nome di costellazioni, e come tali sarebbero tutti quanti implosi in immensi buchi neri. I Black inghiottivano qualsiasi cosa e chiunque intralciasse il loro cammino nel firmamento.
Draco però del suo destino non ne voleva sapere, stava iniziando a godere dell’incertezza e dell’ignoto, senza seguire passi già compiuti prima di lui. Al tempo stesso però, il sottile filo che ancora lo teneva legato al suo destino lo teneva ancora fermo dov'era, a tormentarsi nella sua sete di conoscenza.
Amava e odiava i Black. Era quando li amava, il problema.
 

Draco girava e rigirava la piccola pergamena tra le mani, osservandola come se stesse valutando una prova di un crimine. Non aveva ancora risposto al messaggio di sua madre, ed erano mesi che non metteva piede a Malfoy Manor.  I tempi in cui riceveva dolci squisiti dalla madre erano finiti. Negli anni precedenti tornava almeno una volta ogni due settimane durante i weekend e per le feste. Anche se in quegli spazi bui e angusti difficilmente si respirava aria di festa.
Era un posto lugubre, buio, umido, sembrava un’immensa prigione e gli mancava sempre l’aria, ma ultimamente più del solito. L’ultima sfuriata contro il padre non aveva fatto in modo di evitarla, al contrario, l’aveva proprio provocata, scagliandovisi contro senza nemmeno la bacchetta, direttamente con i pugni tesi. 
Non sopportava più la sua vista. Era un uomo patetico, ridottosi quasi ad un vegetale e questo solo perché non era riuscito a compiacere l’uomo che per primo aveva contribuito alla loro rovina. Lucius Malfoy non aveva mai considerato il bene di nessun altro essere umano se non di sé stesso. Non lavorava per il Signore Oscuro con l’obiettivo di garantire una vita migliore alla sua famiglia. Loro avevano già qualsiasi cosa avessero potuto desiderare. Lo faceva solo per sé stesso, per soddisfare quel piacere malato che traeva dalle torture, dalle maledizioni, dalle ingiustizie inferte agli altri. Non importava neanche più il sangue. 
Narcissa era tutta un’altra storia.
Una storia che non aveva mai capito del tutto.

I fine settimana ad Hogwarts erano diventati noiosi, senza più nessuna creatura maligna da tenere fuori dalle mura, gli studenti erano sempre svogliati e stravaccati sull’erba o nelle sale comuni ad oziare senza uno scopo. E non che Draco desiderasse il pericolo, quei tempi erano finiti e ne era sollevato, ma a volte necessitava di spazi non solcati da studenti in preda ai bollori di filtri d’amore e scherzi firmati Weasley. 
Era la quarta sera che passava a Grimmauld Place. Praticava la smaterializzazione dalla torre di astronomia, pur sapendo di star infrangendo un'infinità di regole, ma ormai era diventato un gioco da ragazzi. 
Non erano le prime volte che metteva piede a Grimmauld Place; a seguito della battaglia, lui e i suoi genitori si erano rifugiati lì per qualche giorno, in attesa di scoprire quale fosse il loro destino. Non sapeva come, ma riuscirono a cavarsela anche quella volta. Lucius evitò di finire ad Azkaban perché ormai definito quasi incapace di intendere e di volere. Se erano fuori dai guai lo dovevano solo a sua madre e alla sua incontrastata bravura nella legilimanzia. Si era infiltrata nei pensieri più oscuri di uno dei nuovi funzionari del Ministero e aveva scoperto chissà quale segreto che usò per ricattarlo. 
I corridoi sapevano di malinconia. Kreacher continuava a spolverare i quadri e i comodini come se stesse aspettando chissà quali ospiti, e non si risparmiava dall’insultarlo a bassa voce quando lo incrociava per i corridoi. Quell’elfo aveva la capacità di avvertire il tradimento ovunque, pertanto doveva esserci abituato. Draco non sapeva spiegarsi il perché quella creatura gli serbasse così tanto odio, visto che a prova contraria rimaneva pur sempre un mangiamorte. In quelle notti passate lì rasentò la paranoia nel tentare di scoprire cosa sapesse quel dannato elfo sul suo conto. Non che avesse chissà che da nascondere, dopotutto. 
Anche se, pensandoci bene qualcosa c’era. 
 
La sua stanza preferita era quella che raffigurava l’albero genealogico della famiglia Black. Passava delle ore seduto per terra di fronte a quell’affresco. Si ricopriva sempre i pantaloni di una polvere così spessa che a stento riusciva a pulirla, perché quello era l’unico posto che Kreacher lasciava sempre intoccato durante le ore di pulizia. Non metteva mai i piedi lì e dopo qualche vano tentativo di far spaventare Draco e indurlo a fare altrettanto, si diede per vinto non senza sussurrargli qualche maledizione dietro le spalle. Draco faceva finta di non sentire e chiudeva la porta dietro di sé, bloccando anche le voci che provenivano da quelle figure all’interno con lui. Gli piaceva poi, passare le dita sulle immagini, era come se potesse arrivare a conoscere ancora di più le persone dietro quei dipinti, come se potesse rivivere la loro storia, sentirla pulsare nelle sue vene. Si soffermava sempre di più sul dipinto bruciato di Sirius e di sua zia Andromeda. 
Sua madre non gli aveva mai parlato di loro. Scoprì da Bellatrix stessa che era morto perché una volta tornata a Malfoy Manor con il Signore Oscuro dopo l’accaduto, non faceva altro che raccontare i dettagli della morte. Per Draco non significò nulla, eppure poté percepire un sussulto appena udibile da Narcissa, che nonostante questo la guardò calma, sorridendo lievemente, così come si fa con un pazzo che non si vuole far agitare ancora di più. 
La morte di Sirius non ebbe alcun effetto sulla sua vita, eppure, sfiorando con le dita la piccola pergamena che una volta raffigurava il suo nome, sentì per la prima volta un senso di appartenenza diverso, per niente familiare.
Il sangue non c’entrava nulla.
 
Hermione Granger non ci mise molto a capire che Draco Malfoy stava di nuovo tramando qualcosa. Avevano smesso di parlarsi. Quando si incrociavano per i corridoi lui la osservava per qualche secondo, passando poi oltre come se si fosse trattato di un quadro della cui presenza era abituato e non serviva soffermarvisi a lungo.
La Grifondoro si sentiva parzialmente offesa da quel suo trattamento, ma optò per non chiedere spiegazioni che l'avrebbero sicuramente fatta pentire dei suoi propositi.
Tuttavia, non poteva non notare che ci fosse qualcosa di diverso. Quel ragazzo stonava con i colori gioiosi e caldi della primavera, sembrava trovarsi in un eterno inverno, al punto che sentiva sempre freddo quando lo incrociava per i corridoi o lo vedeva a lezione. Riusciva sempre ad eccellere però, anche se sembrava avere la testa altrove. Un lusso questo, che la Granger pensava di non potersi permettere, quantomeno a lezione. 
Durante i giorni liberi si dileguava come fumo, di questo era ormai sicura perché sembrava non esserci più traccia di lui. Ivy e Gracie non avevano più fatto domande, anche perché non più incoraggiate, visto che Malfoy aveva smesso di ronzare attorno alla Granger come se lei fosse miele e lui un’ape regina. Dopo qualche battuta sulle ricette babbane, che però non sortirono alcun effetto sulla diretta interessata, capirono che quella storia non era nemmeno una storia, tanto per cominciare. Le due Corvonero però continuavano segretamente a sperare ci sarebbe stato altro a coinvolgere quei due, qualsiasi cosa pur di risollevare la scuola dal mortorio in cui era sprofondata dopo la battaglia contro Voldemort. 
Fortunatamente per loro, l’istinto della Grifondoro per i guai non aveva eguali, anche se non sapeva nemmeno da quando Malfoy era diventato il suo guaio, aveva l’impressione lo fosse sempre stato.
L'attimo perfetto arrivò una sera a cena; lo osservò attentamente, cercando di risultare il meno impacciata possibile, e nel frattempo sgranocchiava qualcosa per non far insospettire i suoi compagni. Draco le appariva tranquillo, sorrideva alle battute di Blaise continuando a fissare il suo piatto.
All’improvviso il ragazzo si alzò, salutò i compagni e si avviò a passi lenti verso il portone. Hermione trovò una scusa qualunque, salutò Ron e gli altri inventando una scusa su due piedi e rassicurandoli sul fatto che si sarebbero visti più tardi in Sala Comune. Quindi, senza destare sospetti, si avviò verso l’uscita e cominciò a seguire il Serpeverde a dovuta distanza. 
Ivy, che nel frattempo aveva osservato tutto dal tavolo dei Corvonero, sorrise compiaciuta, pensando che forse l’anno migliore ad Hogwarts doveva ancora cominciare.