26/12/2020
2 recensioni"God is cruel. Sometimes
he makes you live."
- Stephen King -
- Stephen King -
The
Reflecting God
1997.
Il disprezzo è la moneta con la quale paga i suoi vuoti.
L'arroganza è la risposta che riserva a chi cerca di farla sentire sbagliata - fuori posto.
La normalità è sopravvalutata, ma il concetto stesso le sfugge - le scivola via dalle dita appena cerca di comprenderlo.
Sherry irrompe nel laboratorio trascinandosi dietro uno zaino rosa da cui dondola la coda arcobaleno di un unicorno, tra le mani un sacchetto pieno di caldarroste.
"Papà." lo chiama, e William si volta, l'ossessione mutare in sorpresa.
"Dovevo venire a prenderti da scuola?" le dice, e Sherry scuote la testa, masticando una castagna.
Birkin corruga le sopracciglia, confuso.
"Allora perché sei qui?"
Sherry si stringe nelle spalle, la indica.
"Volevo portare il regalo di Natale a zia Alex."
Alex si blocca a metà del gesto di chiudere una fiala piena di sangue, le riserva un'occhiata pallida, neutra.
Sherry fruga nello zainetto, tirandone poi fuori un pacchetto incartato storto e da cui pende un fiocco argentato.
William si umetta le labbra, incerto.
"Sherry, non credo che..."
Alex tende la mano verso di lei, muovendo le dita a sé.
"Ha undici anni, Will." ribatte, asciutta.
Birkin tace, osserva sua figlia toccare Alex come se fosse naturale - come se fino a un'ora prima non le avesse visto aprire il costato di un uomo senza sottoporlo ad anestesia.
"Grazie, Sherry."
La bambina annuisce, sorridendole.
Nella mente di Alex è ancora tutto una
2018.
Attesa, trepidazione.
Zucchero e cannella; Polly che disegna con la glassa il tetto della casa di pan di zenzero, Kathy che controlla la cottura del pasticcio di carne.
"È per te."
"E così tu sei la piccola Nat."
Chris abbozza un sorriso quieto, diverso da quello che gli adornava il volto una vita prima.
"Non dovevi." mormora, rimanendo immobile.
Chris tende il braccio verso di lei e la stanza sembra scaldarsi - animarsi con la sua sola presenza.
Non respiro.
"Stai crescendo, Nat."
Chris la studia da capo a piedi e c'è qualcosa nel suo sguardo - una scintilla sospettosa, il ricordo di un odore, un sapore.
"Ho sedici anni."
"Alla tua età non facevo altro che combinare disastri."
"Barry dice che sei una ragazza tranquilla, forse anche un po' troppo."
"Vuole arrestarmi, capitano Redfield?" lo schernisce lei, i ricordi un peso che minaccia di schiacciarla da un momento all'altro.
Chris libera una risata bassa, di gola - che ha la consistenza della terra in una giornata di sole.
Mi manca l'aria.
"Non lavoro più per il BSAA."
"Barry me l'ha detto."
Chris annuisce, appoggiando il pacchetto sul tavolino da caffè.
"Conosci la Blue Umbrella?"
"No."
Devo andarmene.
Chris si umetta le labbra, infilandosi i pollici nelle tasche dei jeans.
"Non eri neppure nata quando causò un disastro a Raccoon City."
Chris le appoggia una mano sulla spalla, facendola sussultare.
"Spero ti piaccia il mio regalo."
L'unica cosa che volevo me l'hai portata via - strappata come se non valesse niente.
"Sicuramente."
"Me l'ha consigliata un tizio in azienda: ha detto che era il pensiero adatto a una ragazzina della tua eleganza." aggiunge lui, sovrappensiero.
"E tu accetti consigli dagli sconosciuti?"
"Be', non è proprio un estraneo, ma un collega. Ha visto la tua foto nel portafoglio di Barry e ti ha trovato aristocratica. Sì, sono state queste le parole che ha usato."
Claire urla qualcosa dalla cucina - vieni a darmi una mano, culo peso che non sei altro! Questo tacchino non si cuocerà da solo. - Redfield le assesta un'ultima pacca sulla schiena, uscendo dalla stanza.
Silenzio.
L'aria torna a dilatarsi, si raffredda, e lei può finalmente tornare a respirare.
Un collega.
Scioglie il nastro e si apre sul palmo della sua mano la scatolina, schiudendosi in un complesso origami di carta blu pavone.
Moira corre su per le scale - ho dimenticato il cappello da Babbo Natale per la foto! -
Non è l'oro bianco che ricorda né l'elaborato intrico di rubini e platino che spesso le adornava il collo, i polsi.
1997.
"Un ammiratore segreto?"
Alex libera un piccolo hum di gola, portandosi la tazza alle labbra.
"La progenie di Birkin."
"Ah." dice solo Wesker, tamburellando con le dita sul bordo del tavolo.
"Non morde." ribatte Alex, spingendogli la punta del piede nell'addome.
Wesker inclina il viso verso di lei, alzando un sopracciglio - ma tu sì.
"Sarà una composizione di pasta e glitter."
"Non farla così stupida; ha undici anni, ma è figlia di William."
Wesker afferra il pacchetto verde pino, soppesandolo nel palmo della mano.
"Immagino tu non abbia mai fatto composizioni natalizie."
"No."
"Nemmeno io." mormora Alex, bevendo un sorso di caffè - nero, senza zucchero.
Wesker abbozza un sorriso, tira un'estremità del fiocco - nodi su nodi che non ne vogliono sapere di sciogliersi.
"L'ha chiuso con molta tenacia." afferma poi, rimettendolo al centro del tavolo.
Alex si allunga verso di lui, i seni nudi premuti sotto la sua camicia - piquet, blu - una risata stretta tra i denti, costretta in gola.
Wesker si volta, incontra il suo respiro - la sua voglia.
Fuori, la neve ha appena cominciato a cadere.
2018.
Un serpente d'argento 800 e occhi di diaspro rosso.
Un gingillo; qualcosa che puoi trovare ovunque, anche in un Walmart sperduto e mediocre.
L'unica cosa che potesse permettersi un uomo come Chris.
Il clack del piatto che le viene appoggiato davanti la distrae dai suoi pensieri, facendole sollevare lo sguardo.
Kathy le sorride, rassicurante.
Non c'è nulla che odi di più del tuo stupido sorriso da cretina.
"Ti piace molto il regalo di Chris, uhm?"
Una volta ne avevo uno in platino e rubini, vorrebbe risponderle.
Una volta ne ricevetti uno da un uomo che voleva vedere il mondo bruciare, le piacerebbe gridare, liberando ciò che da mesi gratta tra le costole, nella mente.
"Moltissimo."
Redfield solleva il bicchiere nella sua direzione, schioccando la lingua contro il palato.
"E meno male; Claire mi ha detto quanto sei difficile da accontentare."
Claire le rivolge uno sguardo neutro, attento - al confronto di suo fratello la piccola Redfield è acculturata.
"Trovo la scelta dell'animale un po' singolare, ma tu sei una ragazzina atipica." si intromette Barry, tagliando una fetta di torta salata.
"Un riccio oppure un delfino: una tartaruga, un coniglio. Insomma, creature più innocue sarebbero state più adatte, secondo me." aggiunge.
Senza denti e senza spina dorsale, eh, Barry?
"I serpenti sono un simbolo di rinnovamento e rinascita; vita e morte, malattia e guarigione." ribatte Claire, pulendosi un angolo della bocca.
Claire appoggia il tovagliolo alla sua destra, ripiegandolo in quattro parti.
"Cambiano pelle, uccidono la loro stessa prole, guariscono con il loro veleno. Non mutano mai davvero sotto, anche quando perdono squame e pezzi, ed è per questo che le popolazioni antiche li ritenevano così preziosi. Magici, persino."
"Affascinante." replica Chris, rubandole dal piatto una patata dolce.
Claire lo colpisce con la forchetta sul dorso della mano, seria.
"Dovresti studiare di più, Christopher James Redfield. Se l'avessi fatto sapresti che quello che le hai regalato è un Uroboro."
Barry aggrotta le sopracciglia, Kathy si schiarisce la voce, versandosi un po' di vino.
Chris socchiude gli occhi, incerto.
"Non credo che per lei abbia alcun significato."
Claire sospira, appoggiandosi le dita sulla fronte.
"No, ma..."
"Non so cosa sia." mormora
Barry la guarda, abbozzando un sorriso triste.
"Ed è meglio così, piccola mia."
Qualcosa si agita al centro del petto e Alex deve afferrarlo prima che scappi, e squarci quell'inutile corpo, lo divori, trasmutandolo in quello che è.
Progenitore.
Tra le dita l'anello brucia come le sue memorie.
1997.
È plasmata dal dolore, Alex; è una piccola serpe bianchissima e che ride a ogni suo morso, ogni spinta.
È una rivale, Alex; un nemico che ha affrontato in laboratorio come nel letto.
È un profilo spigoloso, che a lui riserva le poche morbidezze che possiede - un corpo caldo sul quale addormentarsi, di cui fidarsi.
È affamata, Alex; una donna che non possiede vergogna, limiti.
Come lui.
E a volte è come riflettersi in uno specchio - cercarsi, e trovarsi sulla sua pelle, tra le sue cosce.
Wesker intreccia le dita tra i suoi capelli, sottili fili d'oro - tira, flettendole la schiena in una curva innaturale, crudele.
"È questo che basta, Alex?" mormora contro la sua guancia.
"Niente più dubbi, niente più incertezze? Fotterti è tutto quello che basta?" continua, spietato - eccitato.
Alex si tocca l'angolo del labbro con la punta della lingua, saggiando sangue e saliva - snuda i denti in una risata asimmetrica, che gli riverbera nel petto, tra le gambe.
"Se potessi vederti, Al." replica, spigendosi all'indietro con le natiche contro di lui - strappandogli un respiro a metà.
Alex allunga un braccio dietro di sé, blandendogli il fianco, scendendo verso il punto in cui affonda, e toccando entrambi - liberando un gemito indecente.
Wesker si abbassa su di lei, schiacciandola - ascoltando i suoi ansiti, scoprendosi incapace di allontarsi, di vincere.
"Se potessi vederti, Al." ripete lei, la voce un sospiro ruvido, al limite.
E si vede, Wesker; si riflette nei suoi occhi, la bocca socchiusa, umida di lei - il suo sapore sotto la lingua, ovunque.
Si riconosce, Wesker; comprende ciò che vede Alex ogni volta che lo guarda - lo accoglie.
Le sfiora il mento con la punta delle dita e Alex mormora sulla sua pelle - lo invoca.
Spingersi in lei è come affogare e
2018.
"Non capisco perché tu gliel'abbia comprato."
Chris si stringe nelle spalle, bevendo un sorso di tè.
"Me l'ha consigliato un collega."
"Al BSAA?"
"No; alla Blue Umbrella."
Claire solleva il mento, tamburella con l'indice nella piega del gomito.
"Chi?"
Chris alza gli occhi al cielo, esasperato.
"Oddio, Claire, uno dei soldati con il quale lavoro. Non ricordo bene il nome, credo si faccia chiamare 3A7 o simili."
"Non è un nome."
"Sì, be', molti lì usano un codice o il loro numero di matricola."
"E tu l'hai ascoltato così, senza nemmeno pensarci."
"Perché fai tante storie?" ribatte lui, aggiungendo altro zucchero al tè.
"Non c'eri in Africa; non c'eri quando ho trovato Jill. Non c'eri quando..."
Chris sospira, chiudendo gli occhi.
"Scusami."
Claire preme le labbra in una linea sottile, incrociando le braccia al petto.
"No. No, hai ragione. Io non c'ero, ma due anni dopo sono finita in un buco sperduto nel nord del mar Baltico con sua sorella."
"Non sappiamo se lo fossero davvero o no."
Claire sbuffa, lo colpisce con il tacco dello stivaletto nella caviglia.
"Particolari. Lo considerava tale e noi ci adegueremo perché non sappiamo ancora cosa avesse progettato oltre il T-Phobos."
Chris beve un sorso di tè - verde, leggermente aromatizzato al gelsomino - incerto se prendere un'altra fetta della torta di Kathy o no.
"Non ci ho visto nulla di male, Claire: l'anno scorso le ho regalato una sciarpa e l'ho trovata addosso ad Apple, il bulldog del vicino."
Claire tace, ricorda ancora l'episodio - ilare, sotto un certo punto di vista.
"Quello primo un maglione, misteriosamente caduto nel camino di Barry. Ancora più indietro un set di matite per occhi - su tuo consiglio, beninteso - che ha passato a Polly senza battere ciglio."
"Natalia è una ragazzina difficile."
"È una piccola stronza."
Claire gli molla un pugno sulla spalla, facendogli rovesciare parte del tè sul tavolo.
"Coglione: aveva solo nove anni quando Alex Wesker la rapì e aveva perso entrambi i genitori a Terragrigia."
Chris tampona un po' del liquido con dei fazzoletti, decide che quella fetta di torta la mangerà, e anche di gusto.
"Sta crescendo, Chris."
"E questo l'autorizza a essere una piccola stronza?"
"No, ma neanche tu eri un mostro di simpatia."
"Almeno ero grato di quello che avevo."
Claire sposta lo sguardo su Natalia, seduta in salotto a leggere un libro mentre Polly e Moira giocano alla Playstation.
"Lo è anche lei."
Chris si alza, aprendo il frigo e sorridendo soddisfatto quando trova la pavlova di Kathy ancora quasi tutta intera.
"Solo che non riesce a dirlo."
"Parole tue o dello psichiatra?"
Claire rimane in silenzio, la osserva cambiare pagina - toccarsi continuamente l'anulare sinistro, ruotando l'anello di Chris.
Al polso, il bracciale di controllo brilla ancora di un malsano arancione.
1997.
"Nevica." sussurra, fissando fuori dalla finestra.
Wesker apre un occhio, assonnato - saziato.
Alex solleva un braccio, indicando davanti a sé.
"Vuoi che esca a farti un pupazzo di neve?" ribatte lui, trattenendo uno sbadiglio.
"Lo faresti?" lo sorprende lei, mostrandogli di nuovo un lato infantile, stonato se paragonato a come l'avesse fottuto un'ora prima.
"No."
"Egoista." borbotta lei, rannicchiandosi sotto le coperte.
Wesker l'attira a sé, intrecciando le proprie gambe alle sue - percependola calda, ancora umida, morbida.
Alex respira, e lui con lei - un suono soffice che lo accompagna nel sonno molto facilmente.
"Domani apro il tuo regalo."
"Non te ne ho fatto uno."
"Due?"
Wesker non riesce a trattenere un sorriso contro la sua spalla, sfregando poi i denti contro la pelle in un tacito avvertimento.
"Sarà più bello quello della progenie di Birkin, lo so già."
Wesker morde, Alex ride, piegandosi in se stessa e appoggiandosi completamente contro il suo corpo.
Raccoon City riposa, quieta.
2018.
Alex appoggia la scatolina blu sulla scrivania, l'anello adagiato davanti, sul cuscinetto in velluto.
Si siede, fissando entrambi: studiandoli.
Uroboro: nomen omen.
Intreccia le mani in grembo, sospira - chiude gli occhi, concentrandosi.
"Sto morendo, Albert."
Spegne i pensieri, ascolta il suo stesso essere diventare liquido, scivolare verso il basso attraverso un buco molto stretto e denso - piccola Alice nel Paese degli Orrori.
Natalia è uno scheletro senza più forza - il residuo di una bambina morta, dimenticata.
Ci sono macerie nella sua mente; impronte nella cenere, sbuffi di fumo e occhi senza volto - ombre e fantasmi.
Conta, Alex; enumera le proprie sconfitte, le proprie vittorie.
I propri ricordi.
La stanza diventa niente, la sua mente si espande - vibra, respira, si allunga verso l'esterno, ovunque ci sia lui.
"E cosa pensi di farci con questo virus?"
Il mondo è piccolo, un insieme connesso di rimpianti e voci.
Alex le ignora tutte - troppo deboli, troppo umane - afferra l'anello di riflesso, stringendolo tra le dita.
"Salverò il mondo. E poi te. Vedilo come un regalo."
Tump. Un muro, una crepa; un odore, una sensazione. Un ricordo, una realtà.
Alex apre gli occhi - rossi, dalla pupilla sottile, da rettile - il viso trasfigurato, attorno a lei zone oscure che si muovono e sussurrano.
"Sei vivo."
Spalanca la bocca in un sorriso delirante, nella gola una risata lacerante, che le spacca il cuore, la memoria.
"E se non dovessi tornare?"
"Allora aspettami."
Dal piano di sotto la pendola di Barry rintocca il primo minuto del giorno di Natale.
1997.
Oro bianco e ossidiana; una tripla fascia maglia serpente e pavé di rubini.
Alex lo solleva verso la luce, chiudendo un occhio e guardandoci attraverso - sorridendo in silenzio.
Lo indossa, cercando di infilarlo al medio - non è la sua misura - imbroncia appena le labbra, provando poi l'anulare.
Perfetto.
"Sei un animaletto curioso."
Alex inclina il viso verso sinistra, la mano ancora tesa davanti a sé.
"Non mi piace aspettare."
Wesker mormora qualcosa contro il cuscino, stiracchiandosi appena.
"Dov'è l'altro?"
"Cosa ti fa pensare ce ne sia un altro?"
Alex si scrolla nelle spalle, un piede già fuori dal letto e l'altro ripiegato sotto le natiche.
"Non fai mai le cose a metà e a questo anello manca la sua collana."
"Potrebbero essere orecchini."
Alex sgrana gli occhi, così giovane in quegli istanti, limpida.
"Lo sono?"
Wesker socchiude una palpebra, curvando un angolo delle labbra all'insù.
"E toglierti tutto il piacere della ricerca? Non potrei mai."
Alex aggrotta le sopracciglia, stizzita.
"Lo troverò."
"Non ho dubbi."
"Ribalterò questa casa da cima a fondo."
Wesker le afferra il polso, ridacchiando.
Alex si divincola, piccola serpe molesta e testarda.
La neve continua a cadere, lieve.
2018.
C'è una tempesta nel suo petto; ci sono ricordi che urlano, si accartocciano in loro stessi e si mordono l'un l'altro, scontrandosi come bestie rabbiose.
C'è una voragine nella sua mente; un buco nero che assorbe ogni altro pensiero che non sia quello della caccia - del distruggere e annientare e cercare.
Ci sono idee che scappano, concetti che si sciolgono - un controllo annientato da una possibilità, da un incerto futuro.
Alex si appoggia con entrambe le mani al bordo della scrivania, stringe - lascia che si spacchi in schegge e frammenti di legno e plastica.
China il capo, inspira - inala grosse e pesanti boccate d'aria, le costole doloranti, il cuore un rullio furioso, troppo veloce.
Non è possibile.
Stringe i denti, dietro premere un rantolo sfiatato, un grido o un riso, non saprebbe dirlo nemmeno lei.
La parola vivo rimbalza ovunque; nella stanza, tra i pensieri, persino sulla lingua.
La pelle le si arriccia sui muscoli, prima brucia di freddo, subito dopo esplode, e il mondo diventa una fornace ardente e insopportabile.
Non è possibile.
"Sto avendo un crollo nervoso." esala, lasciandosi andare sul pavimento.
"Sto diventando pazza." mastica, ridacchiando.
"Sono sempre stata matta." guaisce, artigliandosi la faccia.
No.
Alex chiude gli occhi e tutta la follia viene risucchiata in un puntolino bianchissimo e denso - l'alfa e l'omega.
"Me l'ha consigliato un mio collega."
La camera sparisce, il tappeto sotto di lei si dissolve - attorno a lei uno spazio nero e privo di luce.
"Tu sei morto."
Sì e no.
"Ho visto i filmati del BSAA. I missili. Il vulcano."
Lo so.
"Ho affondato le mani nella lava ardente per recuperare anche solo un bradello di te." sibila Alex, furiosa - nervosa.
Sei sempre stata un animaletto curioso, Alex.
Alex riapre gli occhi, davanti a lei tende rosa e orsacchiotti tutti uguali.
"E tu un grandissimo stronzo melodrammatico."
Lunghe le guance le lacrime hanno lo stesso peso della verità.
1997.
"Hai davvero ribaltato il mio appartamento."
Alex dondola un piede dallo sgabello in cucina, sulle ginocchia la scatola blu della parure in oro bianco e rubini - sul pavimento un ammasso confuso di cuscini, riviste e stoviglie.
"Non mento quasi mai, Al."
"Dovrei preoccuparmi di quel quasi?"
Alex gli rivolge un'occhiata in tralice, abbozzando un sorriso.
"Dovresti."
Wesker si siede dall'altra parte del bancone, appoggiando il mento sul pugno chiuso.
"Non hai ancora aperto il regalo di Sherry."
"Non mi chiedi se mi piace il tuo?"
"Non è necessario."
"Arrogante stronzo."
Wesker solleva il viso, divertito.
"Il bue che dà del cornuto all'asino."
Alex raddrizza la schiena, colpendolo nella coscia con un calcio.
"Sei infantile."
"E tu saccente."
Wesker le blocca la caviglia a mezz'aria, snudando i denti in un sorriso inquietante - selvatico.
"Direi che ci meritiamo l'un l'altro."
Alex inspira con forza, tra i seni nudi la testa del serpente brucia, e schiude le sue fauci in diamante e ossidiana.
Wesker si protende in avanti, sfiorando la collana in punta di dita - arrotolandosela attorno al polso e tirando.
Alex si inarca verso di lui, arricciando le labbra; viene schiacciata contro il suo petto - sulla pelle sangue secco e bave biancastre.
"Se la rompi..."
Wesker le cerca la bocca - morde, respira.
Alex gli circonda i fianchi con le cosce, flettendosi in una grandiosa curva che reca ancora i suoi segni - che ne infligge sempre dei nuovi.
Le campane di Raccoon City scandiscono l'inizio di quell'ultimo Natale.
2018.
L'albero ha il puntale storto, troppe decorazioni e cianfrusaglie che Barry chiama ricordi di famiglia.
Si illumina di rosso e verde, ogni tanto d'oro - sotto, pacchi ormai vuoti e nastri tagliati.
Alex lo fissa a lungo, tra le mani l'anello - un talismano, una memoria.
La casa dorme ancora, dal piano di sopra il quieto russare di Kathy, quello più nasale di Barry.
Posa lo sguardo sulla mensola del camino, sfoglia con gli occhi foto che non le appartengono - Claire e Chris con i Burton in vacanza; Moira il giorno del suo diploma, Polly appena nata tra le braccia di Barry.
Ridacchia, portandosi una mano alla bocca per coprire un suono sempre più forte, assordante.
Adesso sai cosa devi fare.
Rumore di passi giù per le scale, uno sbadiglio assonnato.
"Oh, Nat."
"Non pensavo fossi già sveglia."
"Mi mancava già la pavlova di ieri; chissà se Chris ne ha lasciata una fetta."
Moira indica con il pollice verso la cucina, sposta il peso da un piede all'altro.
"Be', direi di andare a controllare finché papà non si alza a rompere le palle, che ne dici?"
Attorno a lei tutto è già polvere e cenere.
We are sick, fucked up and complicated.
We are chaos, we can't be cured.
We are sick, fucked up and complicated.
We are chaos, we can't be cured.
We are chaos.
"Un posto gradevole."
"Lo sarà di più quando avrò fatto costruire un nuovo laboratorio. E una villa. O una torre."
Wesker si appoggia con entrambe le mani sulla testa dell'aspide, alza un sopracciglio.
"L'Umbrella aveva diversi stabilimenti in questa zona."
"Lo so."
"Ah, già: Overseer."
Alex gli riserva un'occhiata condiscendente, solo blandamente irritata.
"Non sei divertente."
"Strano: pensavo fosse proprio il mio senso dell'umorismo a piacerti."
"Il vulcano ti ha bruciato il cervello, non c'è altra spiegazione."
Wesker schiocca la lingua contro il palato, stizzito.
Alex abbozza un sorriso, accostandosi il pesante cappuccio bordato di volpe grigia alle guance arrossate.
"Il clima non è dei migliori."
"Preferivi il caldo dell'Africa?"
Wesker sospira, affiancandola.
"Me lo rinfaccerai fino alla prossima vita?"
"E oltre." puntualizza Alex, tirando su con il naso.
Wesker sposta il bastone nella mano sinistra, sollevandosi il bavero del cappotto attorno al collo.
Posa lo sguardo sul villaggio sotto di loro, osservando un gruppo di bambini girare di casa in casa impugnando rametti addobbati con fiori artificiali e frutta - Sorcova, l'aveva chiamata Alex; così la gente del posto si augura un buon Natale e un anno ancora migliore.
Alex solleva il viso verso il suo, fissandolo.
"Era un diario."
Wesker tace, continua a guardare la valle - gli occhi un rosso quieto, sfamato.
"Il regalo di Sherry. Un diario fatto a mano. Sobrio, grazioso. Neanche un lustrino."
"Per i tuoi segreti?" mormora, assorto.
Alex intreccia le proprie dita alle sue, sfiorando con il polpastrelli una piccola cicatrice tra il pollice e l'indice - il rinculo del carrello della pistola durante una delle prime azioni sul campo della S.T.A.R.S.
"Per quelli di entrambi."
Wesker si volta, studiandola in silenzio; Alex gli mostra un viso diverso, ogni giorno sempre più simile a quello che aveva conosciuto, amato.
La morte ha strappato loro ogni altra maschera.
"We should meet in another life,
we should meet in air, me and you."
- Sylvia Plath -