XVIII: La Luna – Aletheia

Aphrodite chiude gli occhi e appoggia una mano alla colonna. Anche Shura, dopo Death Mask. Un altro Cosmo che svanisce nell'aria fredda della sera, un altro amico che ritorna alle stelle.

Esala un sospiro, che alle sue orecchie sembra più un rantolo di dolore, e riapre le palpebre. La notte lo circonda, un manto blu scuro che si distende sopra il Grande Tempio, offuscando gli ultimi sprazzi di luce e le ultime speranze che ancora possiede nel cuore.

Perché? Perché sta andando in questo modo? Perché dei semplici Santi di Bronzo sono arrivati fin quassù?

Socchiude le dita intorno a uno dei tralci che si arrampicano sulla colonna, le spine gli graffiano la pelle e il suo sangue stilla in perfette gocce cremisi. Si guarda la mano ferita come se non appartenesse a lui e un altro sospiro lascia le sue labbra.

Non è così che deve andare, non è per perdere degli amici che si è affidato a Saga. Non è per questo che ha creduto in lui al punto da perdere se stesso. Dei semplici Santi di Bronzo che mettono in ginocchio i guerrieri più forti, che fanno a pezzi gli ideali in cui ha sempre creduto. Riderebbe, se solo gli fossero rimaste le energie per farlo. Ma la sua gioia e il suo sprezzo per tutto ciò che ha imparato a ritenere inferiore sono svaniti insieme al Cosmo dei suoi migliori amici.

E adesso cosa gli rimane, se non rose profumate che non avrebbe mai più potuto regalare?

«C'è ancora Saga» mormora, sfiorando una corolla rosso sangue. «Saga e la sua giustizia.»

Un sospiro.

C'è Saga, ma non ci sono più i suoi due migliori amici. Di loro non è rimasto altro che polvere di stelle e frammenti di ricordi, petali sfioriti di fiori recisi. Perché continuare a combattere?

Perché lui è giustizia, non l'ho forse seguito per questo? Non è forse per questo che ho tradito Atena? Perché è stato lui a chiedermelo?

Serra le dita intorno al gambo di una rosa recisa, le spine gli graffiano la pelle dei polpastrelli ma non la incidono.

No.

Non l'ha seguito perché è giustizia, ma perché era tutto. Lo è sempre stato, ai suoi occhi come a quelli di Death Mask. Il suo tutto.

Il suo mondo, l'intero universo nel corpo di un uomo. Il primo e unico ad aver visto davvero nel suo cuore, ad aver sfiorato la sua anima e averci lasciato un piccolo seme, ed è per questo che continuerà a combattere. Anche se vorrebbe piangere. Anche se vorrebbe lasciare tutto e sotterrare quel poco che rimane dei suoi unici amici.

Lapidi che non voglio vedere e corpi che non voglio sotterrare.

Si porta una mano al volto, a quell'unica lacrima che ha lasciato solcare la sua guancia, e se l'asciuga con le punte delle dita. Saga ha ancora bisogno di lui, dell'unico in grado di comprenderlo e proteggerlo. Avrebbe portato a termine il suo compito e poi avrebbe sotterrato gli amici e ricoperto le loro tombe di rose, di quei fiori che hanno sempre amato. Saga sarebbe stato fiero di lui e lo avrebbe elogiato, come anni fa aveva elogiato Shura, molto prima che scoprissero che dietro quella maschera non c'era più Shion. Quegli elogi avrebbero reso più sopportabile il dolore.

Un dolore più penetrante di tutte le spine delle rose del suo giardino.