La guerra è qualcosa di naturale per Anakin Skywalker.
La vive, la respira, la indossa come una corazza robusta e finemente lavorata. Un mantello nero su spallacci di metallo lucente.


I Jedi sono guardiani della pace, non soldati. Ma Anakin è diverso. Lui è nato per la battaglia, per la cenere e le fiamme.
Il suo spirito tormentato trova equilibrio nella minaccia costante della morte, nella libertà di infliggerla senza pietà.
È il suo elemento, la dimensione in cui può essere se stesso. Un dio guerriero bellissimo e terribile, che miete vite come fossero spighe di grano e sorride mellifluo su un tappeto di cadaveri sparsi.


È la pace a non dargli tregua. La calma, l'inerzia, la serenità.
Perché è allora che la sua mente macina ansie e si accartoccia su se stessa, che il suo cuore scalpita pur senza sforzo e la paura lo assale come una febbre purulenta. Il terrore di perdere la testa, di perdere chi ama...


Forse il Codice ha ragione. Forse i Jedi non dovrebbero amare.
O magari la verità suprema è un'altra. Magari l'unica via per l'equilibrio è l'oscurità. Il sangue. La ferocia. La guerra eterna.



 

FINE