19/03/2023
0 recensioniDaemon lanciò un'occhiata a suo padre Guido, che aveva un'aria orgogliosa, e poi di nuovo a sua madre, che sembrava davvero... scomposta. "Mamma, so che ti fa un po’ paura il mondo dei maghi. Non devi venire con noi. Dico sul serio".
Olivia trasalì. "Daemon, non dovresti preoccuparti per me, sono tua madre e se hai bisogno di qualcuno con te...".
"Mamma, sarò da solo a Hogwarts per mesi e mesi. Se non riesco a gestire un binario del treno da solo, meglio scoprirlo prima che dopo, così possiamo lasciare stare".
"Oh, Daemon", sussurrò Olivia. Si inginocchiò e lo abbracciò forte, faccia a faccia, con le guance appoggiate l'una all'altra. Daemon sentì il suo respiro affannoso e poi un singhiozzo soffocato. "Oh, Daemon, ti voglio bene, ricordalo sempre".
È come se avesse paura di non rivedermi più, pensò Daemon. Sapeva che il pensiero era vero, ma non sapeva perché la mamma avesse così tanta paura.
Così fece un'ipotesi. "Mamma, sai che non diventerò cattivo solo perché diventerò più potente imparando la magia, vero? Farò tutte le magie che mi chiederai - se posso, intendo - o se vuoi che non usi nessuna magia in casa, farò anche quello, ti prometto che non lascerò mai che la magia si metta tra di noi".
Uno stretto abbraccio interruppe le sue parole. "Hai un buon cuore", gli sussurrò sua madre all'orecchio. "Un cuore molto buono, figlio mio".
Daemon si strozzò un po'.
Sua madre lo lasciò e si alzò. Prese un fazzoletto dalla borsetta e con mano tremante si tamponò il trucco che le colava intorno agli occhi.
Così suo padre si schiarì la gola. "Buona fortuna a scuola, Daemon", disse. "Pensi che ti abbia comprato abbastanza libri?".
Daemon aveva spiegato a suo padre che pensava che questa potesse essere la sua grande occasione per fare qualcosa di veramente rivoluzionario e importante, e il professor Machiavelli aveva annuito e aveva abbandonato la sua agenda estremamente impegnativa per due giorni interi per andare a fare il più grande raid di librerie di seconda mano di sempre, che aveva coperto quattro città e prodotto trenta scatole di libri di scienze che ora si trovavano nel baule senza fondo di Daemon. La maggior parte dei libri era stata comprata per una o due sterline, ma alcuni non lo erano affatto, come l'ultimissimo Manuale di Chimica e Fisica o la serie completa del 1972 dell'Enciclopedia Britannica. Suo padre aveva cercato di impedire a Daemon di vedere gli scontrini, ma Daemon pensava che suo padre avesse speso almeno mille sterline. Daemon aveva detto a suo padre che lo avrebbe ripagato non appena avesse scoperto come convertire l'oro dei maghi in denaro dei babbani e suo padre gli aveva detto di andare a buttarsi in un lago.
E poi suo padre gli aveva chiesto: pensi che ti abbia comprato abbastanza libri? Era abbastanza chiaro quale fosse la risposta che papà voleva sentire.
La gola di Daemon era rauca, per qualche motivo. "Non si hanno mai abbastanza libri", recitò il motto della famiglia Machiavelli, e suo padre si inginocchiò e lo abbracciò in modo rapido e deciso. "Ma di sicuro ci hai provato", disse Daemon, sentendosi di nuovo soffocare. "È stato un tentativo davvero, davvero, davvero buono".
Suo padre si raddrizzò. "Allora..." disse. "Vedi un binario nove e tre quarti?".
La stazione di King's Cross era enorme e trafficata, con pareti e pavimenti pavimentati con comuni piastrelle macchiate di sporco. Era piena di persone ordinarie che si affrettavano a svolgere i loro affari ordinari, facendo conversazioni ordinarie che generavano un sacco di rumore ordinario. La stazione di King's Cross aveva un binario nove (sul quale si trovavano) e un binario dieci (proprio lì vicino), ma tra il binario nove e il binario dieci non c'era nulla, se non una sottile e poco promettente barriera. Un grande lucernario in alto lasciava entrare molta luce per illuminare la totale mancanza di un binario nove e tre quarti.
Daemon si guardò intorno fino a farsi venire l'acquolina in bocca, pensando: Forza, occhio di mago, forza, occhio di mago, ma non gli apparve assolutamente nulla. Pensò di tirare fuori la bacchetta e agitarla, ma la professoressa McGranitt lo aveva avvertito di non usare la bacchetta. Inoltre, se ci fosse stata un'altra pioggia di scintille multicolori, avrebbe potuto essere arrestato per aver fatto esplodere dei fuochi d'artificio in una stazione ferroviaria. E questo sempre che la sua bacchetta non decidesse di fare qualcos'altro, come far saltare in aria tutta King's Cross.
Beh, aveva - Daemon diede un'occhiata all'orologio - un'ora intera per capirlo, dato che avrebbe dovuto prendere il treno alle undici. Forse questo era l'equivalente di un test del QI e i ragazzi stupidi non potevano diventare maghi. (E la quantità di tempo extra che ti concedevi determinava la tua coscienziosità, che era il secondo fattore più importante per il successo scolastico).
"Troverò una soluzione", disse Daemon ai suoi genitori in attesa. "Probabilmente è una specie di test".
Suo padre si accigliò. "Hm... forse cerca una scia di impronte miste sul terreno, che portano in un posto che non sembra avere senso...".
"Papà!" Disse Daemon. "Smettila! Non ho nemmeno provato a capirlo da solo!". Era anche un ottimo suggerimento, il che era peggio.
"Mi dispiace", si scusò suo padre.
"Ah..." Disse la madre di Daemon. "Non credo che farebbero una cosa del genere a uno studente, vero? Sei sicuro che la professoressa McGranitt non ti abbia detto nulla?".
"Forse era distratta", disse Daemon senza pensarci. Poi vide una ragazza dai capelli rossi con un gufo sulle spalle scomparire dentro una colonna! Ok, direi che abbiamo trovato l’entrata.
“Ciao Mamma, ciao Papà, vi scriverò!” e senza voltarsi, inseguì la ragazza. Poco prima di andare a sbattere contro la colonna chiuse gli occhi e si preparò all’impatto.
Quando aprì gli occhi si trovò in una piattaforma luminosa all'aperto accanto a un unico enorme treno, quattordici lunghe carrozze guidate da una massiccia locomotiva a vapore di metallo scarlatto con un'alta ciminiera che prometteva la morte della qualità dell'aria. La banchina era già leggermente affollata; decine di bambini, ragazzi e i loro genitori si accalcavano intorno a panchine, tavoli e bancarelle varie.
Non c'era bisogno di dire che non c'era un posto simile nella stazione di King's Cross e non c'era spazio per nasconderlo.
Ok, allora o (a) mi sono teletrasportato da un'altra parte (b) riescono a piegare lo spazio come se niente fosse o (c) stanno semplicemente ignorando tutte le regole.
Un attimo dopo, un altro ragazzo attraversò di corsa il muro, tirandosi dietro il baule con un guinzaglio e quasi andando a sbattere contro Daemon. Daemon, sentendosi stupido per essere rimasto nei paraggi, iniziò rapidamente ad allontanarsi dall'area di atterraggio, fino a trovare di nuovo la ragazza con i capelli rossi.
"Sì".
"Quanti gol da dieci punti segna di solito una squadra senza contare il Boccino?".
"Ehm, forse novanta o cento nelle partite professionistiche...".
"È sbagliato. Questo viola ogni possibile regola di progettazione di un gioco. Senti, il resto del gioco sembra avere un senso, più o meno, per uno sport, intendo, ma in pratica stai dicendo che la cattura del Boccino supera quasi tutti i normali punti di scarto. I due Cercatori sono lassù a volare in cerca del Boccino e di solito non interagiscono con nessun altro, individuare il Boccino per primi sarà soprattutto fortuna".
"Non è fortuna!" protestò Genna. "Devi continuare a muovere gli occhi nel modo giusto...".
"Questo non è interattivo, non c'è un botta e risposta con l'altro giocatore e quanto è divertente guardare qualcuno incredibilmente bravo a muovere gli occhi? E poi il Cercatore più fortunato arriva in picchiata e prende il Boccino, vanificando il lavoro di tutti gli altri. È come se qualcuno avesse preso un gioco vero e proprio e ci avesse aggiunto questa inutile posizione extra per poter essere il Giocatore più importante senza bisogno di impegnarsi davvero o di imparare il resto. Chi è stato il primo Cercatore, il figlio idiota del Re che voleva giocare a Quidditch ma non riusciva a capire le regole?". In effetti, ora che Daemon ci pensava, questa sembrava un'ipotesi sorprendentemente buona. Mettetelo su una scopa e ditegli di prendere la cosa luccicante...
Il volto di Genna si trasformò in un cipiglio. "Se non ti piace il Quidditch, non devi prenderlo in giro! Io sono in una squadra importante!".
"Se non puoi criticare, non puoi ottimizzare. Ti sto suggerendo come migliorare il gioco. Ed è molto semplice. Sbarazzati del Boccino".
Un'espressione di assoluto orrore si stava diffondendo sul volto di Genna. "Ma, ma se ti sbarazzi del Boccino, come si fa a sapere quando il gioco finisce?".
"Compra... un... orologio. Sarebbe molto più giusto che la partita finisca a volte dopo dieci minuti e a volte non finisca per ore, e l'orario sarebbe molto più prevedibile anche per gli spettatori". Daemon sospirò. "Oh, smettila di guardarmi con quello sguardo di orrore assoluto, probabilmente non mi prenderò il tempo per distruggere questa patetica scusa di sport nazionale e rifarla più forte e intelligente a mia immagine e somiglianza. Ho cose molto, molto, molto più importanti di cui preoccuparmi".