La farfalla s'alzò in volo
verso la morte,
le sue ali brillarono
in quel fugace istante,
poi si perse nell'abisso
rievocando l'interminabile attesa
della metamorfosi
che le donò le ali:
non c'era nulla di ciò che cercava
almeno in appartenza,
poteva trovarlo
ma non visse abbastanza.

Siamo una distesa di crisalidi
che non vogliono vedere il sole,
la morte interiore ci logora
già prima di spiccare il volo:
non c'è nulla di ciò che cercavamo,
ne sono certa,
non sono l'unica a fingere
nell'abisso dell'attesa,
forse un giorno avremo le ali
per volare incontro alla fine
ma nella penombra
in un giorno di sole
cercheremo invano il confine.



[Settembre 2011]