Non c'è più niente quando la festa finisce,
ogni secondo è un'agonia,
ogni botto è una coltellata
che non uccide ma fa solo male:
scintille brillano, più in alto della ferrovia
sulla quale un tempo guardavo il sole
che s'alzava per un nuovo giorno.
Tutto svanisce lentamente
gettandomi in pasto a un futuro
che emerge lentamente,
di cui non so niente:
l'ultimo spettacolo è l'attesa di una fine
già scritta, imminente, incombente
che mi trascinerà verso l'ignoto.
Non c'è più niente quando la festa finisce,
solo fumo che sale tra i tetti.



[Settembre 2013]