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Alfred F. Jones osservava le altre nazioni presenti quella sera. Li osservava parlare uno con l’altro, osservava ogni loro movimento, ogni loro gesto. Li osservava scrupolosamente e si rendeva conto che aveva ancora molto da imparare per poter essere davvero considerato un loro pari. 

Era giovane. Era considerato ancora un bambino agli occhi di tutti. Soprattutto agli occhi della nazione inglese. Arthur non lo degnava di alcuna attenzione. Si comportava sempre come se lui non esistesse. Come se fosse solo aria. Ogni volta che tentava di salutarlo, che voleva rivolgergli la parola, questi si comportava come se non lo vedesse affatto. Anche quando era assolutamente impossibile farlo. 

Come in quel momento.

Arthur era così vicino a lui. Se avesse allungato il braccio avrebbe potuto toccarlo, ma l’Inglese faceva finta che lui non ci fosse. Anche quando parlava, era come se la sua voce non fosse udibile alle sue orecchie. 

Era un fantasma. Il fantasma di un fratellino che non avrebbe più ritrovato. Glielo aveva detto una volta tra le lacrime, con la guerra ancora in corso, che quello che avevano avuto non sarebbe mai più potuto tornare. E lui non riusciva a spiegargli che per lui andava bene così. Non voleva più essere solo un fratello minore a cui badare. Voleva essere suo pari. Voleva essere per lui qualcosa di più di un fratello.

Forse era questo il tradimento più grave che avesse compiuto. La ribellione contro la Corona era qualcosa che Arthur avrebbe potuto accettare. Molti degli altri Stati che componevano il suo Impero si ribellavano. Ma sembrava si sentisse più tradito dalla sua dichiarazione, che dalla sua effettiva indipendenza. 

Pensava che la guerra lo avrebbe reso finalmente degno di Arthur. Pensava che questo sarebbe bastato. Ma ora si rendeva conto che gli mancava molta conoscenza del mondo per poter davvero dire di essere suo pari. Stava ancora imparando. Lo faceva arrancando, anche se non lo dava a vedere. 

Ma sembrava tutto inutile dato che per Arthur lui sembrava solo uno dei tanti fantasmi che popolavano le sue storie e i suoi castelli. 

Poteva anche aver vinto la guerra. 

Ma aveva perso ciò per cui l’aveva iniziata.