FUGA

Mi sveglio e non ci sei.

Dove sei andato, Remus? Perché non stai dormendo accanto a me?

L’ansia mi cresce nella gola, bruciando come Ardemonio.

Ti hanno…?

Mi alzo in piedi di scatto e comincio a urlare stupidamente il tuo nome, come se gridarlo possa farti apparire davanti ai miei occhi. Mia madre accorre, mi chiede cos’ho, e io gli rispondo che non ci sei, che probabilmente stanotte non sei tornato, che…

Mentre parlo mi accarezzo distrattamente il pancione e lei intercetta il mio gesto. Lo sguardo che ci scambiamo è desolato, deluso.