Nel momento in cui ho chiuso la porta, ho tirato un sospiro di sollievo. Non era stato facile affrontare mio padre, non era stato semplice nemmeno confidare ciò che potevo dire, e tenere per me il resto, ma alla fine ce l’avevo fatta.

L’avevo spuntata io. Avevo vinto.

Non sentivo nemmeno voglia di pensare a nulla in quel momento, ero troppo soddisfatta di quello che ero riuscita ad ottenere, inoltre, in quel momento, nulla aveva grande importanza per me, assolutamente niente che non fosse quel libro.

Mi sono incamminata lentamente nel lungo corridoio che mi separava dalla stanza degli incantesimi usata da mio padre, ad ogni passo mi sentivo più leggera e soddisfatta.

Avevo in mente già da qualche giorno quella ricerca e ora, finalmente, avevo la possibilità di portarla a termine.

Ero così ansiosa ed emozionata, che la sola idea di incontrare altri contrattempi che mi separassero da quel momento, mi era odiosa.

Ho oscurato tutte le poche luci accese lungo il corridoio e le scale, e con un secondo incantesimo, ho reso silenziosi i miei passi e i miei movimenti. Al buio mi muovevo proprio bene, mi era sempre stato congeniale e più crescevo più lo preferivo alla luce.

Non che disdegnassi le giornate di sole … ma il buio … era tutt’altra cosa.

Quando sono arrivata davanti alla grande camera usata da mio padre, sono entrata con garbo e mi sono chiusa dentro.

Finalmente la stanza da lavoro di un vero mago adulto.

Senza censure, senza i freni dei professori, senza nessuno che mi dicesse cosa fare e cosa no.

Mi sono guardata attorno, accendendo alcune candele per comprendere la situazione e riuscirmi ad orientare.

La stanza restava piuttosto buia, c’erano diversi tavoli di legno pesante, scuro, riccamente decorate, c’erano piume e calamai pieni di gemme, libri con rilegature arabescate e pieni di miniature antiche … poi bugie, candelabri enormi.

Poche ampolle per le pozioni, pochi strumenti per la magia pratica, ma una biblioteca molto fornita.

Sfioravo leggera tutti quegli oggetti e mi immaginavo che un giorno sarebbero stati miei, avrei avuto tutto. Avrei usato ogni singolo libro, pergamena, appunto, ma mai e poi mai mi sarei limitata alla teoria, io avrei fatto magia pratica.

Ho sorriso al pensiero di come sarei stata abile e potente una volta adulta e una volta acquisiti i pieni poteri magici e non.

Mentre ero persa nei miei sogni, ho fatto perdere il mio sguardo verso l’alto, verso la libreria, poi, mi sono concentrata un attimo, richiamando, con un incantesimo di appello, il libro che volevo a tutti i costi consultare.

Appena l’ho avuto in mano, mi sono seduta su una poltrona poco distante e l’ho osservato.

In generale l’atmosfera di quella stanza mi piaceva, era antica, particolare, elegante, ma c’era qualcosa che non andava, che non mi faceva sentire perfettamente a mio agio. Nella mia camera da letto invece, sentivo tutto perfetto, tutto adeguato.

Lì avevo provato più volte, di nascosto, la notte, alcuni incantesimi proibiti e potenti. Le mura, le tende e le lenzuola del letto, i mobili e gli oggetti, si erano impregnati di quella magia potente, di quell’aura pesante, come le nubi piene di pioggia, o come il piombo così pregno rispetto agli altri elementi. Quell’atmosfera mi faceva sentire protetta, segreta, sicura. Qui era tutto diverso.

L’oscurità era dovuta semplicemente alla mancanza di illuminazione, non al tipo di magia usato. Quella leggerezza e leggiadria legati alla magia, mi facevano sentire quasi soffocare, come mi succedeva spesso, durante alcune lezioni a scuola.

Ho comunque ripreso a concentrarmi sul mio scopo, immaginavo già da tempo, comunque, di essere l’unica in famiglia ad interessarmi di argomenti tanto diversi dal solito.

Non mi importava.

Ho soffiato sul libro leggermente impolverato, e l’ho aperto.

“Stirpi magiche francesi.”

Sorridendo soddisfatta ho capito che doveva essere proprio quello.

Ho cercato velocemente, ma con cura, fino ad arrivare al nome dei Lestrange, lì il cuore ha iniziato a battermi all’impazzata, così, improvvisamente e violentemente, senza che quasi capire il perché.

Possibile che mi piaccia davvero tanto?

Ho scosso la testa all’idea, non ci volevo nemmeno pensare, e ho iniziato a leggere.

Ho continuato più sotto e velocemente: