Luglio 1918.
Un rivoluzionario rientrato dall’esilio, pieno di astio e deciso come pochi altri prima d’allora, lascia che il suo destino incontri quello dello Zar sconfitto e provato dalla prigionia. Per qualche tempo, la vita di un sovrano e quella di colui che sarà il suo assassino restano unite da un invisibile filo rosso… quello di una Russia pronta a tutto pur di voltare definitivamente pagina.
Pronta anche a versare il sangue degli innocenti.
Il racconto si è classificato secondo al Contest “Il mio personale modus operandi”, indetto da Not_only_fairytales sul Forum di Efp.
Racconto vincitore del premio speciale Oratore.

Costantinopoli, 1518, Sublime Stato Ottomano.
Ibrahim Pargali Pascià, il Gran Visir, giunge a Palazzo Topkapi con un regalo speciale per il suo sultano. Si tratta di Roxelana, una schiava dai lunghi capelli rossi e la pelle bianca come il latte. Roxelana è stata venduta ad Ibrahim in cambio di soldi. Verrà condotta nell'harem di concubine di Süleyman il Magnifico. Nonostante l'amore incondizionato e puro che il suo padrone le dimostra, la rossa non si sente a casa, poiché non vuole essere una semplice schiava del piacere. Ella non vuole essere la favorita del sultano, vuole la libertà. Il suo animo ribelle e combattivo non si fermerà davanti a nulla pur di raggiungere il suo scopo: il potere. Non si fermerà neanche davanti all'omicidio e alla morte. A tutto ciò si aggiunge l'odio viscerale e l'amore proibito che le accecano la vista, emozioni che non sono destinate a Süleyman . Sentimenti contrastanti che la faranno impazzire.
Cosa rimarrà della schiava dai capelli rossi quando il destino chiederà il conto?
STORIA IN REVISIONE.

Adso da Melk, ormai anziano, mentre scrive il suo manoscritto si trova a ricordare e a rivivere la notte dell’incendio che distrusse l’abbazia dove soggiornava con il suo maestro.

« Ѐ stato Vince a chiamarmi, dicendomi di venire da te. Mi ha anche detto che gli sarebbe piaciuto aggregarsi, ma è stato intrappolato dai nipoti e … beh, a quanto ne so, ora sta costruendo un castello con i lego, per cui non credo proprio che ci raggiungerà.»
Le labbra di Mick tremarono leggermente e una risatina divertita echeggiò nella stanza: « Non oso immaginare come verrà fuori. Però almeno riuscirà a far divertire i suoi nipoti, ed è questo l’importante. Ancora mi pento di non essergli stato accanto, quando avvenne, sì, beh, hai capito.»

Senti per me sbagli a chiuderti all' amore"...."ma io non mi chiudo semplicemente non mi metterò mai più con un ragazzo più piccolo o della mia età ma più grande di me, sicuro. Luca strinse i pugni ricordandosi una relazione passata con una ragazza più piccola di lui non troppo felice " Sbagli a dire questo, le ragazze della tua età dovrebbero stare con i loro coetanei e non con i più grandi, non si può. " Giulia lo guardò male e poi aggiunse:" l'amore non ha età e poi ci sono distinsioni in amore che si devono fare"...." Naaaa io non mi metterei mai con una più piccola di me, è ridicolo quello non è amore...

[...]"Non abbiamo più candeline..." constatò Vince. "Che cos'altro c'è che si possa accendere?"
Il bassista si grattò il mento assorto nei suoi pensieri, poi sembrò avere un'illuminazione. "Una sigaretta, un petardo, una lampadina..."
L'altro si passò una mano sul volto. "Sei proprio un cazzo di fulminato, Sixx."
"Appunto... una lampadina..." ribadì, sicuro di sé.[...]
Avete mai pensato ai Mötley Crüe alle prese con tonnellate di panna montata e farina per una torta di compleanno? Non credo, e forse è meglio così – ma se l'avessero fatto per davvero?

Un omaggio alla band che ha cambiato la vita di molte persone, compresa la mia.

Lanciai occhiate in giro in cerca di qualcosa per poter emulare Nikki. Il flacone di lacca per capelli che si trovava sul tavolo davanti a Vince – troppo ubriaco per rendersi conto di ciò che gli succedeva attorno – mi parve un’ottima arma per sconfiggere gli acerrimi nemici miei e del mio bassista, così la arraffai e feci per tirarla a Emi, ma Mick le fece letteralmente scudo con il suo corpo, si beccò un colpo di Schwarzkopf su una tempia, mi rivolse uno sguardo carico di rancore, si alzò di scatto e se ne andò, trascinando con sé una Emi infuriata e così devota al Signore da pregare per la salvezza delle nostre anime corrotte.

-È morto-
Così, netto, deciso, senza fronzoli. Glielo comunicano d’un fiato, senza tergiversare troppo, lo sguardo basso e addolorato che non riesce proprio ad alzarsi al suo viso e sopportare la vista del suo dolore. Glielo dicono quasi di sorpresa, anche se aveva presagito che qualcosa non andava, e le lacerano l’anima, dentro quel corpo di fata.
È morto, è morto, è morto, è morto per quello in cui credeva, è morto per la sua lotta, è morto soprattutto per lei. Come tanti, troppi uomini, giovani dal fisico minuto e sogni immensi, padri, vecchi, figli, come tanti altri che sono morti per lei.
5 maggio 1981: Bobby Sands muore nel carcere di Long Kesh dopo 66 giorni di sciopero della fame. La sua nazione lo piange, consapevole di dover Scegliere.
[OC!Irlanda del Nord]