Quando un omicidio diventa una liberazione. il varco verso un sogno da realizzare. Una spilla perduta che segnerà il mio destino.
Non tutti i delitti vengono compiuti per pazzia. Non tutti i progetti vanno a buon fine.
Sentivo di star sprecando la mia vita lì. Anzi, ormai la mia vita mi stava sfuggendo di mano...apparteneva sempre più a lui e sempre meno a me. Ero stanca dei lividi, degli insulti, degli abusi… io avevo un sogno, ma ad ogni schiaffo che ricevevo in viso lo vedevo sparire ogni giorno di più. 15 agosto 1920. Mio marito è morto, l’ho ucciso io. Adesso la mia vita è di nuovo nelle mie mani. Mani che ora sono macchiate di sangue, così come la valigia che tengo stretta: dentro, oltre ai pochi vestiti, c’è un biglietto. È il biglietto del traghetto che salperà da Rio de Janeiro verso Roma, portandomi finalmente verso la vita che merito.