Seguito di "Back to Afghanistan":
Quando Sherlock aprì il portone del 221B di Baker Street fu quasi magia: il profumo di casa lo invitò ad entrare, adocchiando tutti i richiami visivi che via via riaffioravano nella sua mente, così come in quella di John, che non vedeva l’appartamento da ancor più tempo del detective.
Toccò a John l’onore di aprire l’appartamento entro il quale si avventurò per primo, posando il borsone vicino agli scatoloni contenenti la propria roba che Mycroft aveva fatto portare lì.
“Casa dolce casa, già.” mosse i primi passi nel salotto osservando le due poltrone, una di fronte all’altra, sorridendo perchè sapeva che si sarebbero riempite nuovamente, che avrebbero vissuto dialoghi realistici o assurdi, discussioni o frivolezze e magari anche qualcosa di nuovo.

Ma Sherlock da suo fratello non voleva nulla, meno che mai denaro: meno contatti aveva con Mycroft e meglio stava. Piuttosto si sarebbe prostituito per mantenersi, era solito dire. Non avrebbe mai immaginato che quella frase, buttata li tanto per dire, un giorno sarebbe diventata la realtà.
Sherlock ha bisogno di soldi per mantenere le sue passioni, così decide di prostituirsi. John è appena tornato dall'Afghanistan e non sa più chi è, è completamente perso. Si incontreranno in un vicolo buio e le loro vite cambieranno per sempre.
NOTE: E' la mia prima AU,siate clementi.

Le parole di Sherlock stavano uscendo dalle sue labbra con lo stesso entusiasmo con cui le note scivolavano fuori dal suo violino quando ne accarezzava le corde, sotto gli occhi di un John stranito che se ne stava lì a osservarlo sentendosi in quel momento esattamente come Scully in quella notte in cui Mulder, ai piedi del suo letto, le aveva raccontato per la prima volta del rapimento di sua sorella.

C'era una parte della vita del dottor John Watson che a Sherlock Holmes era completamente preclusa, ovvero il periodo in cui aveva militato nell'esercito britannico e che si era concluso con la guerra in Afganistan. I ricordi di John legati al suo passato militare erano chiusi accuratamente nelle più oscure profondità della sua mente e riemergevano soltanto quando, privo nel sonno del rigido autocontrollo che il dottore era solito imporsi, si trasfiguravano in incubi orrendi che lo aggredivano su ogni fronte, lasciandolo stremato e piangente alla fine della battaglia.

– Sto sognando? –
Lui non risponde. Ti guarda e sorride e basta. Un sorriso che dice molto, ma non troppo. Il tanto giusto da farti intuire, ma non abbastanza per soddisfare la tua curiosità.
[...]
– Oh, be'... – sospiri infine, piacevolmente arreso, con un mormorio che sembra arrivare da tanto lontano – Immagino dipenda dai punti di vista. –
Ancora una volta, John pare non avere nulla da ribattere.
Abbassa le ciglia bionde e piega il capo. Si lecca le labbra. E tu ti svegli nell'esatto momento in cui le chiude sul tuo mento mordendo piano.

- Non ti facevo tipo da queste cose, dottore.- soffiò sulle sue labbra umide di saliva.
John lo fissò confuso dall’incoerenza di quella frase totalmente priva di contesto in quel momento, cercò davvero di concentrarsi per capire cosa volesse dire, ma quel volto d’alabastro era dannatamente vicino al suo e non lo aiutava a riannodare i fili della sua coscienza ormai inevitabilmente perduti. Sherlock ridacchiò per lo stato in cui era riuscito a gettare John e quel suono gutturale sembrò toccare corde dentro il dottore che nemmeno sapeva di possedere.
- Il tatuaggio.- spiegò mentre gli passava le dita della mano sinistra sul muscolo contratto del bicipite.

"John sentì la sua schiena sbattere contro il muro con un suono così lontano da non essere nemmeno sicuro che fosse davvero la sua, di schiena.
Sentiva solo i denti e la lingua e le labbra di Sherlock ovunque, sul collo, sulle guance, in bocca e sui polmoni, a premere, o nel cervello, ad urlare."
Mi restano sei minuti. Non scherzo.

[Sherlock/John]
Sherlock non si muove, come se non osasse avvicinarsi, pensa John, ma di certo sbaglia, dopo tutto ha sempre sbagliato su Sherlock Holmes. Adesso gli pare stupido avere creduto anche solo per mezza giornata di averlo capito. Scrive un blog su una persona che non esiste.
Missing scene di "The hounds of Baskerville"

John aveva sempre odiato festeggiare il capodanno. Non che lo odiasse nel vero senso della parola, lo trovava semplicemente stupido. Però continuava a festeggiarlo come fosse un dovere, una tradizione, un obbligo militare. Si ubriacava con gli amici e faceva finta di essere felice. Sempre meglio che sentire urlare la gente allegra in strada, deprimendosi a casa. "Anno nuova vita nuova " diceva la gente. Invece poi non succedeva mai niente di interessante, niente di nuovo. Niente di niente.

Basta che mi ripaghi con mille baci.

A richiesta di Drabble e Betta90, ecco un’altra storia scritta da Car Jack. I quattro ragazzi si ritrovano a condividere la camera in albergo, e come sempre le alternative per passare il tempo sono il poker o mahjong. Assolutamente noioso. E Gojyo propone qualcosa di diverso per ravvivare la serata.
“Che noia.” Sanzo si sporse per spegnere la sua Marlboro. “Ogni notte giochiamo a poker o a mahjong. E’ monotono.” Aprì una nuova lattina di birra prima di accendersi un’altra sigaretta. “Voi siete monotoni. Questa dannata missione è monotona.”
“Preferiresti essere attaccato dai sicari di Kougaiji?” Gojyo prese il mazzo di carte e iniziò a mescolarle. “Questo ti piacerebbe di più, onorevole Sanzo? Romperebbe la monotonia?”
Sanzo esalò in direzione di Gojyo una lunga e sottile voluta di fumo dagli angoli della bocca. “Anche quello sarebbe maledettamente noioso, ma almeno vedrei qualcosa di diverso delle vostre brutte facce.”

Piton non riesce a dormire. Va alla ricerca della serenità. E avrà qualche sorpresa. Una fiction di Cybele, sensuale e originale scrittrice, raccontata dalla parole dello stesso arcigno, delizioso e appassionatamente glaciale Severus.