Quando ero bambina passavo ore ed ore a guardare nel fuoco, persa nelle volute rosse di un caminetto acceso. Potevo immaginare di tutto: spade e guerrieri, o lampi, vite tempestose e vorticanti che si divoravano l’un l’altra fino a cadere in pezzi. I ceppi di legno erano una mano protesa che veniva troppo presto divorata dalle fiamme. Fin d’allora, mi sentivo ammaliata dal rosso del fuoco, che mi stupiva e soggiogava in ogni sua manifestazione.