Di quella fotografia parlarono per giorni. Se fosse stato qualcun altro, pensò James, di sicuro Gazza avrebbe premuto in tempo quel dannatissimo pulsante. Invece, assottigliando per bene lo sguardo, si poteva notare quanto fossero in realtà chiusi i suoi occhi occhi, mentre la messa a fuoco lasciava sul serio a desiderare. Possibile ce l'avesse ancora con lui per il semplice fatto di essere un Potter? Alla domanda, James non si rispose. Accartocciò la copia del proprio scatto e la fece scivolare in una delle tasche della divisa, fingendo di dimenticarsene. Una volta raggiunto il dormitorio, l'avrebbe aggiunta alle altre trecento raggruppate negli anni precedenti raffiguranti se stesso in una posa indicibile. Con tutte quelle che possedeva, avrebbe potuto definirsi il re, degli scatti malriusciti. (...)

“Sarebbe stato capace di osservarla per ore intere. Interminabili minuti passati a sfiorare i lineamenti morbidi del suo volto con gli occhi, desiderando di poterla toccare con entrambe le mani, ogni singolo dito, di far sue parti di quel corpo a cui, nel bel mezzo di una lezione di Storia della Magia, non avrebbe neppure dovuto pensare, rimproverato dalla sua – oramai sbiadita – dignità.” (...)