Quanto poteva essere rassicurante la certezza di essere di nuovo ingabbiato, lontano dallo spazio inconsistente dei suoi incubi?
Quali terribili sogni popolano l’eterno sonno dei morti?
Sospirò e poggiò la fronte alle ginocchia, aspettando che l’eternità volgesse al suo atto conclusivo.
Storia di due prescelti nati sotto la stella della solitudine.

A Quasimodo non piace suonare la piccola Maria.
Prega che il Buon Dio abbia pietà per tutti i bambini soli.
Di lui, ha già avuto pietà padron Frollo.

[The Walking Dead]
“Lee” gli tira la manica “Non ci sono più fiori”
Rigirandosi nel letto, l’uomo raccoglie la bambina tra le braccia e la osserva con sguardo assonnato. “Fiori?”
“Fiori” lei è sveglia come se ci avesse riflettuto a lungo “Non ne ho mai visti da quando-” si interrompe. Lui ha capito.

Davvero queste persone meritano di essere salvate? Per cosa sono morti i miei compagni? Per chi?
[Spoiler per chi non segue il manga ops!]

“Poeta!” non provò nemmeno a celare il suo disprezzo nel pronunciare quella parola nuova. “Che razza di parola! E quale sarebbe la vostra funzione, signor poeta?”
Pierre Gringoire conosce il suo ruolo. “Nessuna. Sono l’uomo dell’inutilità”

L’uomo reca in dono una lettera e un sorriso. Vede un futuro roseo, un mazzo di fiori per una sposa.
Adesso è un vestito poggiato su una sedia.
Non vedi? Non vedi che non è qui?
[DoubleDrabble/Rivetra]

Ogni tipo di congettura è debole di fronte alla loro potenza.
Non sono morti invano. I loro nomi saranno coperti di gloria.
Sono cadaveri. E non sono troppo diversi da tutti gli altri. Che la loro morte abbia un senso è una costruzione di chi è rimasto. Sono i vivi a dare un senso alle cose.
La morte dissolve tutto.

Perché mi trovano raccapricciante?
In fondo ho due occhi, un naso, una bocca, esattamente come tutti gli altri. Cos’hanno da guardare?
Makishima sentiva di essere nato per vincere. Ma non per alzarsi nel centro del podio.

La giacca ha ancora l’odore della plastica trasparente che la conteneva.
E' nuova e perfetta, come tutte le ambizioni che sono state riposte in essa.
Proprio come l’aveva immaginata.

Aveva chiesto un bicchiere da vino pieno di felicità.
Ha ricevuto un bicchiere di medicine biancastre che sanno di sogni andati a male e speranza fatte cenere. Tutto d’un fiato.
È un veleno che agisce solo dentro, corrode e inacidisce ogni cosa.

L’aveva studiata a lungo, la sconfitta.
Ci sono modi e modi di perdere. Teshima Junta li aveva sperimentati tutti.