"Non sei il tipo votato al sacrificio, che si stende sopra un filo perché gli altri lo scavalchino.
Io il filo spinato lo taglierei."
Ci aveva provato, come a New York. Aveva combattuto, e si era sacrificato. O almeno aveva tentato, ma si era sentito come una goccia spinta a spegnere un incendio. Minuscolo, impotente davanti a qualcosa che nemmeno gli dèi avevano saputo vincere. E lui non era un dio.
Anche uniti, anche pronti a battersi l’uno per l’altro, sul campo di battaglia, allo scoperto, avevano fallito, vinti da una forza troppo grande per essere contrastata, che li aveva sorpresi come una granata a tradimento, o una corda stretta intorno al loro collo.
E nessuno aveva avuto la capacità di stendersi sopra. O di tagliarla.
Perché, questa volta, il filo spinato aveva fregato tutti.

Uno sguardo. Uno sguardo che in tutti questi anni non gli ho mai visto. Uno sguardo perso e immerso negli occhi di lei. Uno sguardo da sognatore, uno sguardo da poeta.
Uno sguardo innamorato, il suo.
Lui la guarda, lei non smette di fissarlo.

Ma poi arriva lui. La sua voce. I suoi occhi. La sua follia.
Lui, Mercuzio.
«Fredda! Vile! Disonorevole sottomissione! Tebaldo…» -il mio nome- «Acchiappatopi! Fatti avanti».
Faccio un passo verso di lui, i nostri occhi si incontrano, ma poi sfuggono via, incapaci di resistere ognuno allo sguardo dell’altro.