Questa è una storia postmoderna, per i debiti e i ringraziamenti si veda a fine pagina. E parla di quello che dice il titolo.
Questa storia è stata scritta in un giorno particolare e da parole particolari deve essere introdotta. D'altronde, gioco con la metaletteratura, col significato e col significante e insomma, a chi legger sa:
31 LUGLIO
A chi legger sa:
Un dì, recand’oro, spade e fior rari
Giunsi, luce chiedendo, e perdono;
Uno tra tanti, esule ero,
Ricordo la grazia, e il lieto suono
Invan mi prodigo, mai farò pari.

Il nuovo personaggio è sempre il marchese de Sade. Ai lettori la scelta.
Ma alla piccola Deienira il marchese va a genio. A proposito, grazie. Non sapete che lista di persone che ho da ringraziare. Mi sa che faccio i capelli bianchi.
Sulla storia: qualche immagine può disturbare, ma niente di che.
Comandante, mi avete prestato i personaggi, bontà vostra - io li ho lasciati. Se avete direttive diverse, non esitate a dirlo.

Il personaggio nuovo è Donatien-Alphonse-Francois, marchese de Sade - declinato secondo la mia personale visione, ma visto che l'uomo è discutibile a qualcuno potrebbe dare fastidio. La coloro di arancione perché il marchese in persona non si offenda, ma un giallo sarebbe il suo. Storia pure lunga.
Beatrice, ti era piaciuta, ricordo male? È per te. Ma lo sai.

Il titolo è dantesco (di dantesco c'è solo quello) e Dante va lasciato a LaCittaVecchia, che ha fatto un gran lavoro e mi auguro che lo stia tuttora facendo, perché manca il Paradiso e, non fo per sollecitare, però...
La storia era per Mina, per Fiamma, per Beatrice: è ancora per Mina, per Fiamma, per Beatrice.
Per la ragazza che si firma Clauridice: mi avevi detto di mettere l'OOC, e io l'avevo fatto; ma rileggendo la storia, non mi è sembrato opportuno. Penso che non ti sia piaciuta per le immagini, per un certo realismo a tratti forte - il testo non è molto rassicurante. Ho tenuto conto della tua opinione, ma da autore non mi è sembrato nelle mie corde, stavolta, il Fuori dal Personaggio. Faccio per giustificarmi: quella bandiera rossa sventolava con una certa dignità sul mio maniero.
A proposito della storia,: Muri incrostati di salnitro. Niente finestre. Impossibile pure capire se fosse giorno o notte. Una candela, una, singola, a illuminare parzialmente – molto parzialmente – la stanza. Qualche rumore, qualche scricchiolio. Forse un topo.

Mina, ti era piaciuta, giusto? Allora è per te.
Avviso a Fiamma: ho forzato la cronologia, lo ammetto - ma nessun André è stato maltrattato, lo sai.
Li vedevo parlare nascosto o ignorato, non so. Avrei dovuto immaginare che sarebbe venuto in visita, maledetto svedese, al cui ritorno io per primo ho brindato. E l’ho fatto con tutta la sincerità che riuscivo a metterci, l’ho fatto per lei, per vedere i suoi occhi brillare. Lo stesso motivo per cui mi sono interessato della lista dei caduti nelle Americhe, sperando di trovarlo (Dio mi perdoni) e di non trovarlo, ma per i motivi sbagliati: non volevo che diventasse un eroe, un martire, il suo ideale per sempre.

Storia che inizia dove "Il generale comprende" termina e che si intreccia a "Non ho più bisogno di te". Un incastro, insomma. Linguaggio crudo a tratti. Vesto il testo di arancione a causa dei riferimenti alla storia precedente.
E voi a cui la dovevo, lo sapete che ve la dovevo.

A Epices, perché ho letto; e perché mi salva sempre quando rischio di finire nel girone dei bistrattatori della lingua francese.
“Traditore” gli dico, e lo colpisco con un pugno al volto. Non con uno schiaffo, con un pugno, perché lui è mio figlio. Un figlio che ho educato con tutta la cura possibile, col sudore della fronte, per trovarmi adesso disonorato, per avere una serpe in seno. Un figlio che ha disobbedito a un ordine di Sua Maestà… e per cosa, poi? Per difendere i rappresentanti del popolo, per schierarsi con chi vuol soddisfare le proprie ambizioni cavalcando l’onda del malcontento degli straccioni. Come il Marchese di La Fayette, esaltato dalle battaglie nelle Americhe. Come molti nobili immemori e ingrati, ma non noi… noi, mai… la famiglia Jarjayes sarà fedele alla Corona, sempre.

Storia in cinque movimenti. Una collezione di momenti perduti, quasi tutti inventati.
A Fenice, perché è una dama d'altri tempi; a Fennec, perché è delicata.

Storia breve e concitata.
Sto correndo, sto correndo come un forsennato, mi manca il respiro, mi cederanno le gambe. Rocce e poi rami, rami dappertutto, mi sbattono addosso, mi graffiano. Ho lei fra le braccia, è ancora incosciente, credo, devo far attenzione a lei. Ma non posso fermarmi, non ancora, non siamo lontani abbastanza. Mi si spaccano i polmoni, mi cederanno per forza le gambe, mi abbatterò a terra, non ce la faccio. E invece ce la faccio, ce la faccio ancora. Sento le sue mani annaspare adesso, si muove, non ho fiato per dirle qualcosa che la rassicuri, sento il mio nome, non rispondo. Corro alla cieca, non riconosco niente. Graffi ovunque, pantaloni strappati, giacca a brandelli. Vento in faccia. Devo solo allontanarmi, in fretta, in fretta. Non sento più le braccia. Non sento più le gambe. Ce la faccio, ce la faccio. Come diavolo ci siamo trovati qui?

Questa è una delle mie preferite. Per Tixit, perché Girodelle è roba sua e perché scrive da Dio.
E per una mia amica carissima che bazzica questo sito ma mai che si degni di dirmi cosa pensa delle mie storie.
E per Beatrice, che aveva trovato la poesia.
Sono Victor Clément Florian conte de Girodelle. Lo dico perché a guardarmi non si direbbe o, meglio, non si direbbe più. Io comunque non ho mai visto nessuno migliorare, sbattuto in cella e vessato da duplice disgrazia: arrestato per volontà di Sua Maestà, per non aver ubbidito a un suo ordine; se liberato, lo sarò dal popolo, per essere mandato al patibolo perché nobile. C’è poco da star allegri.

Questa storia è per Fiammetta e per Paperina75 - per far loro un dispetto. E per Minaoscarandre, per farle un omaggio.
E ribadisco un'ovvietà: Fiamma, mia Madonna, mia Luce; Mina, mia Grazia illuminante, l'onestà intellettuale; Paperina, mia Beatrice, mia ispirazione... cosa avrei fatto senza di voi? E ribadisco un'altra ovvietà, serio per una volta: nessuno sfiori queste ragazze. Nessuno si azzardi a dir qualcosa che non sia corretto, urbano, elegante su queste ragazze. Che peraltro leggono e recensiscono e non scrivono storie. Perché son belle persone. E le persone belle vanno rispettate.
La storia è una riscrittura della puntata 28.
Ricordo che una ragazza che si firma Marianna73 mi aveva scritto una cosa che mi aveva toccato, e inorgoglito - che la storia le era piaciuta anche se avrebbe dovuto non piacerle, perché contiene violenza, e possiede una sua crudezza. Marianna, quello era un gran complimento.

Stavolta questa storia la dedico alla ragazza che si firma Stellato, perché le era piaciuta. E perché a me le sue storie piacciono.
"Quel pomeriggio così soleggiato, uno dei più tiepidi di un marzo deludente, avevo intenzione di trascorrerlo magari tosando l’erba del giardino e facendo qualcosa di utile; mi ritrovai invece a sonnecchiare al sole, vicino a una bottiglia di Chianti mezza vuota e senza particolare coscienza critica nei confronti del reale, quando la vidi avanzare verso di me. La riconobbi senza esitazione, mi accorsi che, in un angolo dei miei pensieri, era sempre stata presente, ma mi stupì che non fosse in divisa, come l’avevo sempre sognata. Non sembrava poi così diversa da una ragazza dei primi anni del Duemila, non avrebbe destato scandalo alcuno, per le strade, accanto a me o a chiunque altro. Soltanto la bellezza avrebbe attratto l’attenzione: una modella di Armani, avrebbe potuto stare su un cartellone pubblicitario".

Una storia cui sono affezionato, ma alla quale manca la parte migliore, come alle altre: le recensioni di chi l'aveva letta e aveva speso il suo tempo a commentarla. Me ne scuso. Magari farà piacere rileggerla.
Fiamma, è per te - perché l'hai migliorata e mi hai tirato le orecchie per quel continuo passare dal "voi" al "lei", che non era bello.
“Ditemi, allora, monsieur André” mormorò la dama di cui, al momento, gli sfuggiva il titolo “Com’è vivere nella stessa dimora dell’uomo più affascinante di Parigi?”
“Non so, madame” rispose lui, a voce più alta, col suo sorriso da uomo di mondo “Dovete chiederlo a Oscar”
La signora, un po’ compassata, di età indefinibile, restò un attimo perplessa, poi rise di gusto, dandogli un colpetto col ventaglio.
“Mio caro, mio carissimo ragazzo, siete proprio uno spasso!”

Comandante Rouge, ogni promessa è debito: se tu rispetti i patti, io rispetto i patti. E spero di non essere ancora motivo di disturbo, e anche di non doverti mai più forzare la mano.
La prima storia non si scorda mai, scritta quasi un anno fa: te la dedico, Capo Rouge, con la speranza che ti porti fortuna e augurandoti buon lavoro e buona vita.
"Oscar entrò nell'infermeria e vide André che dormiva. Chiuse la porta a chiave- non che ce ne fosse necessità, non c’era nessuno in caserma, i soldati erano in licenza, il generale aveva già fatto rientro ai propri alloggi- ma lo fece lo stesso, e in seguito ci avrebbe ripensato, al suo gesto, per dire a se stessa che il suo era stato un agire consapevole, premeditato addirittura".

Vecchio frammento che stava "di là", sfuggito al fluire della narrazione.
Vingt-cinq décembre, quarantuno miglia a sud di Livourne...