Iron Man era morto.
Non la sua parte più debole, immorale e fastidiosa, perché Stark c'era ancora, almeno come involucro fisico del genio dissoluto che aveva monopolizzato la tecnologia degli ultimi decenni; ma l'eroe che aveva protetto le persone, ed era davvero riuscito a convincere se stesso della propria utilità, era caduto, sconfitto dalla sua stessa impotenza.
Non sono stati i suoi compagni a fare irruzione nella cella dov'era prigioniero e gli è bastato un respiro per sapere che non doveva aspettarsi salvezza ma solo un altro tipo di tormenti.
Mentre fissa il ghigno trionfante del più pericoloso nemico degli Avengers, Tony si chiede se la cosa gli importi davvero.

(Titolo modificato, prima era: "Senza opporre resistenza". Ho cambiato anche le note personaggi perché anche Thor e Loki avranno un ruolo importante, benché non centrale. Nota: è una Stony, non una Thorki).
Steve strinse i pugni, chiedendosi quale misteriosa forza arcana lo stesse trattenendo da prendere Stark e seguire l'esempio di quello psicopatico di Loki: lanciarlo giù da una finestra!
La verità era che non riusciva a muoversi, un po' per la vergogna, un po' perché gli occhi scuri di Stark erano magnetici e insidiosi come quelli di un demonio.
Una delle sue mani gli sfiorò il petto e strinse tra le dita il suo maglione. Non riuscì a scacciarlo, né a ragionare lucidamente, dato che l'afflusso di sangue stava andando dalla parte diametralmente opposta al cervello.
Guardò le sue mani cominciare a slacciare i bottoni della camicia bianca uno dopo l'altro, con lentezza, per poi sfilarla e lasciarla scivolare a terra. Il reattore Arc brillava sul petto di Tony, deglutì, distogliendo lo sguardo, imbarazzato. Non sapeva cosa fare, né come muoversi. Nonostante l'eccitazione, l'unica cosa che desiderava era scappare da lì il più velocemente possibile.
Quella situazione era assurda, inaccettabile, ma era ancora paralizzato.

Rivedere la città scintillante gli provocò un dolore al petto, sordo e con il retrogusto di rabbia, ma decise di non darvi peso. Solcò le porte d'oro, senza preoccuparsi di celare il suo volto.
Lì nessuno lo conosceva, lì non era neanche mai esistito.
Avanzò a testa alta lungo le vie, beandosi del chiacchiericcio della gente che, per una volta, non lo guardava intimorita e non borbottava preghiere al suo passaggio. Era una strana sensazione. Si era sempre crogiolato nella paura che il popolo nutriva nei suoi confronti: lui era lo stregone, il serpente, il lupo; quindi quell'indifferenza gli risultava quasi piacevole, dopo un'intera vita passata ad ignorare gli insulti del prossimo. Riflettendo raggiunse la consapevolezza di esser sempre stato visto come un mostro, anche prima che i suoi veri natali venissero resi noti. E, sì, questo fece male.

« Come puoi desiderare una certa vita, se non ne hai mai vissuta un’altra?», gli aveva detto una volta per motivare il suo rifiuto, ed era sfortunatamente la verità.
Perché per tutti quegli anni l’esistenza di Nicolas si era sempre e solo basata attorno alle salde mura del convento, e secondo Padre Michael lui doveva vivere la tentazione carnale, vedere il Nuovo Mondo, e tornare indietro con la stessa sicurezza e purezza con la quale era partito.
Erano state quelle esatte parole, insieme alla stima e all’affetto che provava per quell’uomo, ad indurlo ad accettare quella bizzarra proposta - soprattutto quando Padre Michael aggiunse che si trattava di una prova per la sua fede.

In una Berlino innevata, delle anime sole e tormentate si amano, si perdono, si vendicano, si ritrovano davanti alla "tendre indifférence du monde".
In una Berlino sotterranea innevata di sangue.
E sarà un casuale incontro a spargerne la prima goccia.

"Koukou tout le monde …
Si può?
Mi chiamo Camus (come il grande Albert !) Molinier e sì lo so, mostruosa allitterazione della “m”, tanto da valermi sia a casa, che a scuola il nomignolo di “Momus” con mio sommo chagrin, anche perché sembra più un appellativo da gatto, che da essere umano, non vi pare?
Ho diciassette anni e mezzo, quasi diciotto, e quest’anno sto felicemente veleggiando verso il sospirato bac littérature, [...] Bien, credo che possiamo incominciare, no? Spero di non avervi annoiato con questa mini presentazione del sottoscritto, ma sapete, espediente narrativo, giusto per chiarire che sì, sarò io a raccontarvi questo doloroso dramma."
***
Per ogni studente francese che si rispetti, il bac o bacalauréat è sinonimo di libertà, verso la vie folle degli universitari. L'unico problema è arrivarci, ché la strada è lunga e perigliosa; specie, se ci si mette di mezzo la famiglia, con dei fratelli a dir poco ... inaspettati!

Through the sorrow all through our splendour / don't take offence at my innuendo.
Da cento a uno, raccontando dolore e splendore. Innuendo.
{RHADAMANTHYS/KANON BDT}