Cosa succede quando Harry Styles, ventitré anni e il cuore confuso, capisce di provare qualcosa per Louis Tomlinson, appena laureato, un po' troppo in ritardo?
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«Sei tornato...». Non è una domanda, quella detta da Louis, non sa nemmeno se sia un’affermazione, è solo una frase pronunciata per assicurarsi che lui sia davvero lì.
«Ti ricordo che questa è casa mia».
Sputa, rimanendo fermo sulla porta e il maggiore abbassa lo sguardo, ferito.
«Senti, per quella cosa, io...»
«Tu cosa, Louis? Tu non volevi?» Ringhia. «Invece volevi. Però è okay, hai ragione, sposati, devi farlo, devi avere una vita felice, non sono affari miei chi è lei, sono tuoi. Quindi finisci di fare le valige, e vai via, ti prego».

«Le ho chiesto come procede il viaggio, non mi interessa quello che sta facendo».
«E io le ho detto che non voglio seccature».
Ino si trattenne dallo sbattere il tacco a terra, mordendosi il labbro. «Lei è un maleducato!»
(ShikaIno, of course).
Prima classificata al contest 'Work in progress' indetto da Cosmopolitan00.

«Sai come si dice sempre in francese?»
«No.»
La guardò curioso, pendendo dalle sue labbra.
«Toujours.*»
«E cosa vuol dire?»
«Vuol dire che i francesi amano ogni giorno. Si svegliano e la prima cosa che fanno è amarti. Si perdono nei tuoi capelli scompigliati, nel tuo respiro pesante, nella tua voce da appena alzato. Ti vogliono se nevica, se c’è la pioggia, se è andata bene a lavoro, se stanno morendo. Loro amano ogni giorno un po’ di più, così tanto che alla fine scompaiono.»

«Sarebbe figo essere un gatto» proferisce Harry Styles, steso sul letto di una delle camere di uno degli alberghi più prestigiosi dell'intero Giappone, un sorriso sulle labbra e gli occhi fissi sul viso di Louis Tomlinson, il volto poggiato sul suo petto nudo e le mani che disegnano ghirigori immaginari.
[HarryxLouis | Fluff.]

Perché quando Harry è con Louis, odia il suo cuore che sembra essere in continua lotta con la sua gabbia toracica «fammi uscire da qui, stronza!» urla.
Ed, invece, i polmoni non hanno proprio voglia di inalare aria e lo lasciano costretto ad annaspare, mentre affoga dolcemente nei suoi occhi.
[Harry!Louis. - Tematiche forti, nessuna scena di sesso descrittivo.]

Harry si limitò a rimanere in completo silenzio, ma aumentò la presa sulla mano di Celine. Lei era certa che l’unico motivo che lo tratteneva dallo scoppiare a ridere fosse la signora Darling, appena ricomparsa con il vassoio.
Riusciva a malapena a tenerlo in equilibrio e Julian non sembrò nemmeno accorgersene, visto che andò a sedersi sulla poltrona davanti a Celine.
Harry alzò gli occhi al cielo e borbottò un “coglione” che probabilmente sentì soltanto la sua finta fidanzata.
Si alzò e raggiunse la signora Darling, che camminava ancora più lentamente del solito per evitare di ribaltare tutto il contenuto del vassoio a terra.
«Lasci che l’aiuti, signora. Vada pure a sedersi.»
L’anziana donna sembrò riflettere qualche istante, poi sorrise, perché Harry era stato così gentile e lei proprio non era abituata a ricevere attenzioni di quel genere. Il suo Julian, a volte, era un po’ distratto. Ma Harry era uno che prestava attenzione ai dettagli, e aveva inquadrato alla perfezione il nipote della donna.
Perciò posò il vassoio sul tavolino, tornò a sedersi accanto a Celine e le posò la mano sulla coscia con un fare un po’ possessivo.

-Ti piace?- gli chiese il più grande con un tono che non avrebbe saputo classificare.
Harry strabuzzò gli occhi, non appena il pollice di Louis andò a solleticargli l’orecchio.
-C.. cosa?- chiese, dischiudendo di poco la bocca e cercando di mantenere la calma.
Non eccitarti, Harry. Pensa che figura di merda.

"è incredibile come la letteratura e un grosso paio di occhiali possano unire due persone"

Si era stufato del mondo così annoiato, monotono, grigio. Smettere di crescere, rimanere piccolo, con la bocca sporca di cioccolato, i pantaloncini sopra il ginocchio,il cerotto colorato sul taglietto fatto mentre giocava al parco era il suo unico desiderio. Voleva prendere l’ingenuità e portarla via da quel mondo sempre più apparente e corrotto, farlocrollare giù come un vecchio muro di pietra, ridurlo in pezzi. Louis doveva scoppiare come le bolle di sapone, sparire nell’aria in un tripudio di colori, capire, iniziare a vivere.

«Non ho intenzione di finire nei guai perché sono andata nella camera dei maschi, che poi neanche ci fossero dei modelli di Abercrombie ad aspettarci.»
«Forse proprio dei modelli no, però c'è Harry» disse Ivy vittoriosa, rivolgendomi un sorriso di chi la sapeva lunga.
Sospirai maledicendo me e la mia pelle chiara sulla quale si notava immediatamente se arrossivo, cosa che accadeva ogni volta che gli occhi verdi di Harry si posavano su di me.
«Sai dove puoi andare?» borbottai, mettendomi seduta e a braccia conserte.
«Nella camera di Harry?» tentò Ivy, speranzosa.
«No, a fare in culo.»

Let me tremble; Larry Stylinson as a romance;
«Ti prego» disse solamente.
«Mi preghi, Harry? Smettila di illudermi. Avrei dovuto capire che sarei stato meglio da solo» non lo guardai, timoroso di essere risucchiato ancora una volta in quella foresta verde che ospitavano i suoi occhi, e volsi il mio sguardo verso il lago, mosso solamente dal leggero venticello di settembre.
Aveva continuato ad implorare, poi si era avvicinato e mi aveva cinto la vita con le braccia; io ero sobbalzato. «Ti am-»
«Sta’ zitto» ringhiai, interrompendolo.
«Louis…»
«Non dire» sibilai «non fare, non pensare cose che non provi davvero. Emozioni che non ti appartengono. Perché potrei crederci. E farebbe più male di quanto già non faccia»

"Capì che sarebbe stato sbagliato non vivere un ultimo temporale con lei e fu forse questo che lo guidò attraverso i marciapiedi fangosi di Mullingar rincorrendo, tra quell'acqua che sembrava lavargli via le insicurezze, le ultime possibilità di un amore molto forte ed incredibilmente vicino"
dry house, wet clothes.

Le piaceva quando Matteo le baciava la pelle dello sterno o quel preciso punto vicino all'ombelico; quando passava le labbra sulle smagliature sui suoi fianchi oppure sopra le palpebre sempre chiuse che tremavano appena.
Le coperte di quel letto in quella soffitta dalle pareti bianchi avevano l'odore del bagnoschiuma di lei e del dopobarba di lui. Nell'aria si sentiva anche il profumo di vernice fresca che ogni tanto li faceva starnutire, nonostante l'ultima volta che le pareti erano state ridipinte risaliva a qualche anno prima.

Sectum, perché Draco è tagliato, ferito in profondità. Sempra, perché lo è da sempre.
La carne si lacera, i tessuti si strappano. Urla, di dolore, esasperazione, rabbia.
Il sangue, nero, che si mescola all’acqua, svanendo, come lui.
Umbra.
Draco è solo un’ombra, un’ombra destinata a sparire.